Почувствуй, пропах воздух свежей мимозой,
Уж март на пороге с капелью играет,
Из окон симфония льёт Берлиоза,
Плывёт по проспектам, и медленно тает.
И мысли уносятся в летнее буйство,
Где солнце лучами поля освещает,
И рвётся из сердца горячее чувство,
И края не помнит, и меры не знает.
Где сочные травы нас манят прохладой,
Сок терпкой полыни горчинкой волнует,
И большего счастья, как-будто, не надо,
Лишь к синему небу душа нас ревнует.
Поют, заливаясь, беспечные пташки,
Раздольную степь разрезают крылами,
Целуют колени девчонок ромашки,
И нега сливается вновь с облаками.
Беспечные травы о чем-то судачат,
Сверкает на солнце ковыль серебристый,
Весь мир на ладонях от радости плачет,
И ясно на сердце, в душе снова чисто…
Но ныне стекают февральские слезы,
И оттепель веет желанной надеждой,
И полнится музыкою Берлиоза
И верой душа озарится, как прежде.