Жаль, бесконечно жаль, что не получается вот так остаться с одной картинкой перед глазами, в которой идеально вообще всё - от чашки кофе до ударов воды по камням, от песка на зубах до горящего в волосах солнца, от расслабленных ладоней до чем-то успокоившейся души. От заката до рассвета. Днём и ночью. Всегда.
Твои веки непроизвольно дрожат, принимая на себя океанский ветер с мелкими брызгами или наступающую темноту, в которой кроме тёплого запаха воды и камней нет ничего, и ты открываешь глаза во всю ширину, чтобы тут же почти закрыть их снова, через ресницы смотря в растекающееся над водою огненное небо, не думая ни о чём, что могло бы тебя отвлечь. Не хочется. Ничего другого не хочется. Всё уже есть.
Но потом что-то происходит, и ты встаёшь, выпрямляешься, спускаешься на землю в любом смысле, с трудом вспоминая, что пора, надо куда-то идти, что-то делать, о чём-то говорить и даже доказывать, готовиться к ударам, бить наотмашь в ответ, за всё платить и снова получать по счетам, и конца-края этому не видно.
Только одно успокаивает и словно за руку берёт, обдувая дрожащие ресницы уверенностью возвращения. Туда, где не нужно ничего больше, кроме совершенной картинки с её океаном, скалами и ветром. И тебя самого. Так тебе кажется. Ты на самом деле в это веришь. Что ты не нуждаешься ни в чём. Ничего другого не надо. Всё. Уже. Есть.
GC
Часть
http://www.proza.ru/2017/03/23/1546
В чём смысл жизни? - А что ты с ней делаешь?
http://proza.ru/2016/02/15/2420