Круто, очень круто,
Поэт, ты написал нам про любов.
Природа, лето, что-то, где-то,
Догадывайся сам, будоголов.
Я про себя, тебя я оскорбить не смею,
Ты в рифме спец, еще какой.
Прости, но я так не сумею,
Еще потренируюсь я зимой.
А вообщем, здорово. Чего скрывать?
Хотя в душе закралось подозрение.
Наверное, гульнул опять,
Отсюда и темнишь в стихотворении.