Неба ширь и атлас.
Можно дальше идти..
Растворяясь в стихах,
а, быть может и в Вас.
Сто дорог мне пройти,
суждено, Вас найти,
и стихи мне прочесть,
суждено не для Вас.
Посмотрите стихи,
посмотрите, кто я,
подскажите, потом,
что я знаю о Вас.
Сто дорог мне пройти суждено,
Вас найти,
но стихи я читаю,
сейчас не для Вас...
Нет для Вас ничего,
только неба глоток,
как его прикарманить себе я не знал.
Но сейчас увидал,
необычный стишок,
и тот неба кусок,
я опять не достал.
Так зачем же стихи?
Если гвоздь не забить?
И в машинке, бельё,
ими не постирать?
Научусь снова жить,
сто дорог не пройти,
как хотел я когда-то,
небес не достать.
Так зачем же стихи,
ими гвоздь не забить,
почитаешь, опять до утра не уснуть,
а когда тогда жить?
Сто дорог не пройти...
Начитаешься на ночь, опять не уснуть.
Вы поймите меня.
Я не против стихов,
ничего не имею,
почти ничего...
Как тут мне пошутить,
я не знаю всего,
а быть может, не надо тут знать ничего...
Может душу открыть?
Я не знаю, как быть,
на прочту сёдня Вас и теплей на душе.
Вы прочтите меня,
и не надо сейчас,
чуть попозже, устал и пойду спать уже.
Утро, будет вокруг,
оглянусь я назад,
и тот неба кусок, всё опять надо мной.
Не достать мне его,
не могу я ни как,
и достал он меня, всё висит надомной.
Не войти в неба даль,
я сижу на земле,
не читаю сегодня не Вас не себя.
Вы прочтите меня,
и теплей на душе,
и тот неба кусок,
станет ближе уже.
Пусть его не достать,
я опять про него...
И чего он там делает, тут на до мной?
Нужен мне он вообще,
этой жизни глоток,
если Вы не со мной,
не сейчас не вообще.
Неба нет, темнота,
но я знаю оно,
где-то здесь и сейчас,
прямо здесь на до мной.
Вы прочтите меня, я быть может и Вас,
прочитаю своей неприкрытой душой.
Как её мне прикрыть,
от людей и от Вас,
не могу, не понять, никогда это мне.
Вы прочите меня меня,
я быть может и Вас,
и уйду я сейчас,
просто выпить за Вас...