***
Она жила чуть ниже этажом.
Имела дочь, хмельного мужа-зверя.
И если ночью он гонял её ножом,
Она всегда в мои стучалась двери.
Впущу её. Войдёт. Глаза блестят.
Сквозь слёзы улыбнётся: «Все в порядке!»
А на вопрос резонный: «Как дитя?»
Ответит: «Дочь — не тронет. Спит в кроватке».
Покурит в кухне, выправит халат,
Вооружится деланным кокетством…
Я, как свиданьям, был безумно рад
Очередным скандалам по-соседству!
А по утрам её терзала грусть.
Ко мне прижмётся; липкая от пота,
Она клялась чуть слышно: «Разведусь…»
Но я не жаждал этого развода.
…В ту ночь всё было тихо; сон не шёл.
И, помнится мне, было воскресенье,
Когда она, пронзённая ножом,
Не добежала до дверей спасенья.
Петербург, 14.06.2015.