308 день Дорога. Автобусы и самолеты.
2018.12.21 Пятница
Всю ночь нес нас турецкий автобус по, соответственно, Турции. Огни, минареты, горы. Уши закладывает раз за разом, словно мы взлетаем. Навороченные кресла, куда круче, чем на самолетах, поддерживают ощущение полета.
На спинке впередистоящего кресла монитор компьютера. Интернета нет, но много фильмов и музыки. Меня на русском языке, но все фильмы в этот раз на турецком. Ну да шедевры Голливуда можно смотреть на любом, все и так примитивно и понятно. Смотрел Варкрафт. Ничего так. Знакомый актер – Рагнар Лодброк из «Викингов».
Примерно раз в два часа остановка. Яркий свет в салоне, стюард негромко, но внятно, называет город и время стоянки. Обычно 15 минут.
Предупредительно открывает багажный отсек – там кепек, сибирия курт, почетная гостья. Я успеваю выпустить из клетки Умку, пробежаться с ней на травку, попоить водичкой. Пёса лошадиную дозу снотворного игнорирует, скачет через скамейки и вообще ведет себя как молоденький щенок. Правда, с поводка не рвется и в клетку запрыгивает сама. Там сворачивается калачиком.
Всякий раз, стоит автобусу тронуться, стюард разносит напитки и бисквитики. Чай, кофе, вода, соки. Бесплатно.
И вот в предрассветной дымке пересекли Босфор, вкатили в предместья Стамбула. Солнце ярко вспыхнуло прямо по курсу, я не удержался и сбегал к капитан арба (водителю), снял это великолепие. Увы, как всегда, фото не смогло отразить и тысячной доли красоты – то есть вообще ничего выдающегося. Так что наслаждался видом так. Сфоткал на подкорку.
В отогаре обычная для Стамбула грязь и суета. Нас привезли не к шикарному вокзалу, а в какие-то закоулки под мостами. В стадо других суперавтобусов.
Естественно, в суете забыл в салоне телефон. Мы с узбеком Димой выволокли рюкзаки и потащились по направлению к метро. Весьма тяжело переть огромную клетку по узеньким тротуарчикам, часто встречающиеся столбы перекрывают дорогу полностью, приходилось переносить клетку на руках. Без Димы не знаю как и справился б.
Спохватился пропажи, когда утопали довольно далеко. Оставив Диму сторожить шмотки, метнулся в отогар.
Вот тут пришлось покрутиться. Всякий встречный турок на вопрос о том, где мой автобус, просил бакшиш. От сотни долларов до тридцати лир, но просил. Автобус отыскал сам, там уже радостный стюард, несет находку, улыбается. Я ему – спасибо, аркадаш, а он туда же – бакшиш! Поблагодарил особенно прочувственно, пожал руку так, что парень аж пискнул. Считай бакшишом.
Ну, в метро все просто: лифт, вагон, хавалимани Ататюрк. Клетка на колесиках, на клетке рюкзак, в клетке собака. Толкаю.
Приехали за 6 часов до вылета. Долго искали, где бы притулиться, засели в кафешке, легализовавшись парой пародий на нашу, исконно русскую, шаурму. Забавно: и морковка, и мясо, и зелень какая-то… Но: морковь просто порезана соломкой, свежая, вместо мяса соевая ветчина, никаких аджик-майонезов, вместо них сыр и яйцо. И все в сыром лаваше… И слегка подогрели в микроволновке. Ну вот с какого черта в аэропортах такое поганое питание??? Вон, за стеной, Турция с ее балык-экмеками и кебабами, а тут словно специально гадость подают. В бумажных стаканчиках на салфетках. За вполне так ресторанные цены. Мне этого не понять. Типа, никуда не денетесь?
Я наладил брать в аэропорты еду с воли.
Дима ушел на кресло дрыхнуть, я посидел до своего времени в инете. Таня пишет: Варна еле держится на этом свете, не ест второй день. А я тороплюсь!!!!! К ней лечу, хочу попрощаться успеть.
И снова странность, теребящая растрепанные Калякиным нервы, щекочущая свеженькую паранойю. Ко мне внезапно обратился высокий парень, по-русски. Попросил телефон, полазать в инете. У него де телефон украли в мечети (???), а ему нужно забронировать автобусный билет Москва-Минск. Я изумился, но я ж в Турции, мне ж карму править. Нельзя отказывать людям – они мне вон сколько помогают. Дал. А сам вытаращился на экран всей своей проснувшейся паранойей. А белорус (???) вытащил кучу тетрадок и листов и ну копаться на сайтах автостанций и выписывать столбца разных цифр. Подсчеты, расчеты…
Ничего страшного не случилось. Парень действительно заказал билет. Но я напрягся – уж больно как-то все необычно.
Багаж приняли нормально, хоть и был перевес в 1 кг багажа и 0,5 кг ручной клади. К ракушкам и каменьям претензий йок. Ноутбук и оба планшета с кучей проводов в компрессионном мешке из-под спальника тоже удивления и нареканий не вызвали. Умку даже не взвешивали, поверили на слово про 40 кг с клеткой. Дал ей еще порцию снотворного.
На регистрации снова вздрогнул: меня потянул за рукав толкавшийся рядом турок и на хорошем русском попросил захватить в Москву пару обуви. Для девушки. Она встретит.
Протянул пакет с кроссовками. Паранойя чуть не рехнулась и я вместе с нею. Сгустились тучи, потянуло запахом казематов КГБ, ЦРУ, ОБН… Что в них? Наркотики? Бомба? Микрофильм? ДА НУ НАХ!!!
Взял себя в руки и извинился перед вполне, скорее всего, нормальным мужиком. Отказал. Черт подери, месяц под знаком Калякина вывернул меня наизнанку, отравил мой чудесный мир подозрительностью, коварством и предательством. Совок дремучий залил мое море, перемазал мое небо. Теперь долго еще приходить в себя и становиться каким был годом раньше: добрым, счастливым и доверчивым.
А самолет встретил меня стюардессами, по истине русскими красавицами: отделение девиц гренадерского роста, сногсшибательного бюста, румянца на лицах донских казачек, строгих причесок а-ля Крупская. Все, вроде бы, по-раздельности забавно, но в комплекте – действительно небесной красоты девушки. Пил сок, ел шницель. Таращился. Летел.
Самолет пуст на четыре пятых. Каждый занял по три кресла – улеглись. И половина троек при этом пустует.
Закладывает уши. Обед принесли надутый, упаковки как шарики.
Отбой.