Как-то в юности ранней я выдумал книгу:
В ней романтик отважный девицу спасал.
Как античный герой, он присвоил квадригу
И из грома сражений к тунике припал.
Он восторженно плыл по реке без теченья,
Говорил – и сады расцветали зимой;
Оживали плоды, ожидали творенья –
И совместные сны не казались тюрьмой.
Но вот книга уходит, помимо рассудка:
Без огня и без смеха усталые дни.
Современный июль, полицейская будка
Да домов городских посеревшие пни.
Как-то в юности ранней я выдумал книгу:
Она пахла засушенной веткой вербы.
В ней помада засохшая цвета индиго –
Что я был там когда-то да просто забыл.
22.02.2019 г.