Бывает, автор пишет на своей страничке следующее: Проживаю в двухэтажной глинобитной пещере в коммуне Горбьо на юго-востоке Франции, наш мэр по утрам играет в гольф - ничего интересного. Гоняю по вечерам на стареньком Citroen Pluriel по тамошней A8, из штрафных квитанций делаю смешные оригами - лисиц, оленят, иногда дама сердца просит бумажную розу что бы выпустить её как кувшинку на местной речушке и заодно послушать щебетание одиночного белогрудого галстучника. Скучно. Пишу я, как правило в кустарнике возле трассы, вблизи скромного винного магазинчика. Атрибуты моего быта легки как пуховое оперение альбатроса - белая фетровая шляпа, сбитые сандали, хлопковая рубаха на выпуск. Есть у меня знакомый из России, забыл сказать. Письма идут долго. Просит называть себя Иваном Иннокентьевичем. Знаете, от его строк исходит физический зимний холод. Постоянно мёрзну, когда читаю. Так вот, он поселился недалеко от Карелии. Часто присылает мне вырезанные из книги изображения тамошних рыб и клеит, как например, в этот раз у головы огромной щуки свой миниатюрный силуэт - руки в бок. Как у него это получается? Будто он видел в тех местах невероятного по размерам щупака, и утверждает что рано или поздно поймает его и точно так же сфотографируется. Странный человек.
Дописываю свой небольшой рассказ на пристани, неподалёку от Hotel Napoleon. Вижу крупное лимонное солнце. Отошлю как я его в Россию.