Что делать мне? Моя жена в Париже.
Что может быть по статусу мне ниже?
Страдание покинутой собаки без участья?
Иль моей жизни жуткое проклятье?
Что ты, смешно, в бессмысленном и глупом мире,
На Эйфелевой башне позабыла?
Так знай,
Я растворюсь в разврате,
Голой Ахматовой под кистью Модильяни,
Когда черствеет хлеб и хоронить нет мочи,
Холстами и историей
Совсем не озабочен?
И Саломею стану я -
Я не уйду куда-то,
И под последним смертным покрывалом найду я девочку,
Которую любил когда-то.
Париж, Париж!
Ты что-то мне напомнил ...
Быть может что-нибудь
И есть стихотворенье,
Или в в мозгу гора оледененья
Или красоток без трусов чумное вожделенье!
Не выпить мне уже и может не заснуть!
Что тут понять?
Зачем я тут?
Париж живёт!
Он без меня, Бог мой!
Я не уйду куда-то,
Твой бледный и заносчивый сынок,
Вдруг написавший эту пару строк!
Махорку закручу, как русские солдаты!