Живу одна за печкой, как сверчок,
но от тоски не кличу домового,
быть может он хороший старичок,
но не хочу ни доброго, ни злого.
У изголовья книжечка стихов
китайской грустной феи Ли Цинджао,
с ней просижу до первых петухов -
на "сов" еще не найдена управа.
Налью в пиалы крепкий жёлтый чай,
и от питья горячего не тая,
расскажет Ли про древний мне Китай
в стихи его ажурные вплетая.
Прольются из Небесного Ковша
ручьи мелодий с яшмой и нефритом
и вспомнит изболевшая душа
о светлом, дорогом и не забытом.