Быстро стали лететь годы. Совсем недавно перерегистрировал оружие, а вот тебе и на тебе – пять лет пролетело. И пошёл Геннадий Петрович по рукам, по чужим рукам. Доктор, который справку медицинскую делал помер. Сначала стал пить вместо водки чай, а потом и помер. И соседи по площадке его не сразу хватились – давно уже по делу не собирались. Кабы не беснующийся кото да не запах, так бы и мумифицировался… Впрочем, при чём здесь доктор? Тут уже другие проблемы: то ли психиатру мочу нести, то ли наркологу деньги. Получил, однако, заветную справку. Тут нарезное оружие отстреливать надо – не верил Петрович, что за пять лет нарезы в стволе станут другими, да что поделаешь – скоро участковый штраф писать придёт.
Приехал на мероприятие первым, представился блондинке с выдающимся бюстом, что в будке сидела.
- Щас придут, - сказала та, не удостоив старого пердуна взглядом.
Вместо примелькавшегося уже капитана, за Петровичем пришёл розовощёкий лейтенант. А когда он увидел охапку нарезного в руках посетителя, завопил вдруг благим матом:
- Вашу, мол, так сказать, вы уж хоть в ветровку заверните арсенал – центр города, люди тут ходят.
- Пять лет назад ваш предшественник сказал, что последний год идиотов с карабинами в руках и с патронами в карманах в центре города видит, переведут, мол, на окраину.
- Ну ошибся малость, три года посмотрел, да и пошёл на пенсию…
Отстрелялись. Идёт Петрович с лейтенантом к выходу, а там оркестр стоит.
- Это, что у вас за скрипали? – Спрашивает.
- Какие скрипали, - говорит лейтенант, их же английцы новичком отравили.
-Да те, что у шлагбаума с музыкальными инструментами стоят, никем не отравленные!
- Опп-паньки! - Лейтенант аж присел. - да это ж народ нарезное так носит. Стоит дешевле чем оружейный кофр. И, понимаете, таки, центр города. Думаете, вы лучше со своей охапкой в тряпице смотрелись!
- Не думаю, но когда такого Растроповича увижу, он точно не успеет заметить куда я смылся.