Когда-то в первом классе
В том букваре красивом,
Под яркою картинкой
Читала по слогам:
"Мама мыла раму",
"Раму мыла мама",
"Мыла мама раму" -
Устала мама там.
Моя родная мама
Была картинки краше.
Задорная, бегущая
С цветами по лугам.
Она бывала смелой,
Ловкой и умелой,
Мудрой и серьёзной
Совсем не по годам.
Моя родная мама
Твердила мне упрямо,
Что без труда не вынуть
И рыбки из пруда.
Она могла поспорить
И взглядом успокоить,
А рамы в нашем доме
Под стать были снегам.
Но годы, не жалея,
Сначала потихоньку,
Потом же всё быстрее,
Бежали, а не шли.
И вот уже старушка
Моя родная мама,
И всё лицо в морщинах,
И хвори подползли.
Но всё-таки красивей
Нет никого на свете,
Милее нет, добрее,
И ласковее нет.
Забывчива, пуглива,
Тиха и молчалива, -
Она ночами бродит,
А днём всё больше спит.
И как-то незаметно
Вдруг стала в одночасье
Моя родная мама
Беспомощной совсем,
Вот только её руки,
Не могут безучастно
Лежать по-барски в неге:
"А жить тогда зачем?!"
Сейчас они (все в жилах),
Найти не могут места,
И гонят мою маму
На поиски труда...
Хотя сноровки прежней
В руках родимой мамы,
Что мыли прежде рамы,
Давно уж нет следа...
И вот ведь так случилось,
Что книжки милой маме
Читаю снова громко,
Почти что по слогам.
И кто из нас здесь дочка,
А кто теперь здесь мама
Совсем уже не важно
Ни ей, ни мне, ни вам.
PS. Спасибо Юрию Петрову Джазу за тему, а Нине Веселовой за прочитанный когда-то рассказ "Мама мыла раму".