#2
Это называлось салазки. Не санки какие-нибудь купленные в магазине, а солидная конструкция из кованных полозьев, основательной рамы дна и бортиков из цельного дерева (ни о каком ДСП тогда и речи не шло). На таких салазках можно было перевезти тонну, а возили меня.
Судя по фотографиям, на салазки стелили сначала одеяло, клали подушку, потом меня в шубейке и шапке из чебурашки в валенках и огромном шарфе, сверху накрывали еще одним одеялом. И везли к врачу. Было мне год - два, и не за Полярным кругом, вполне себе не самой холодной Саратовской области.
Родился я Запорожье, откуда родом мой отец. Мои веселые родители прогуливая институт несколько застряли в этом славном городе (который я на дух не перевариваю) продолжая праздновать свое бракосочетание, тут раз и месяца через 4 - я! И не надо думать, что я недоношен, нормально доношен, правда сильно невполне здоров. (В этих историях будет много странных несовпадений, но вполне объяснимых человеческими слабостями и силостями)
И повезли младенца к маминой маме, ибо бабушка была медиком, глядишь и вытянет младенца, а детям надо учиться, учиться и еще раз учиться… Так я и осел в славном городе Балашове, Саратовского уезда, аж на 6 лет, до московской школы и каникулярной Одессы.
Символ моей жизни всегда был ободранный ржавый борт плавбазы. Вонючей плавбазы, покрывающей рыбными внутренностями все вокруг, приводя в экстаз тысячи чаек, жуткое подвижное облако орущее детскими голосами…
Но самое главное - это движуха: нервный свет люстр на палубе, крики сигнальщиков, вой лебедок, бесконечная смена добытчиков и мотоботов под бортом и вода. Потоки воды из всех шпигатов, с палубы, чтобы смыть рыбьи внутренности, из гальюнов с говном, из рыбного цеха соленый тузлук с уксусом, из РМУ с рыбной мукой и рыбьим жиром.
Мы редко работали со всем флотом, всегда чуть в стороне. Мы не плавбаза, которой нужна первосортная рыба на засолку и полное говно на рыбную муку для клея и удобрений. У нас такой гонки нет. Мы аристократы, плавзавод, консервы. Мы можем принять лежалый товар, консервам в томатном соусе совершенно все равно, сколько рыбка провела в трюме добытчика. И кальмару все равно и прилову, всяким там кукумариям и гребешку. В пределах разумного конечно. Но все равно - на красной, или на сайре в собственном соку, но это не рыбалка, это адреналин.
Я к чему, нам как аристократам промысла, постоянно приходилась мотаться к флоту, забрать, привести больного, поменться фильмами, книгами, картошкой на лук, мясом на творог, коньяком на шампанское (если начальству припрет) привезти увезти ихтиологов или рыб инспекторов. Короче, часто надо.
А это на мотоботе 3 - 4 часа в одну сторону, а на рабочей шлюпке и того больше. И, бля, это - север Тихого океана, уходишь в три бала, возвращаешься в 6, а то и в семь. Или не возвращаешься. Ждешь погоды…