Жизнь нам вручила карандаш,
чтоб мы её писали сами.
А мы – не пели, не плясали,
не городили ералаш…
Сидели тихо в уголке,
боясь испортить лист бумаги.
И карандаш дрожал в руке,
не преисполненный отваги.
Жить не умели набело,
а черновик писать – страшились…
Когда окрест всё замело,
мы и по снегу не решились
пройти, чтобы оставить след…
Так и уйдём, видать, бесследно.
Пришёл черёд главы последней,
а предыдущих –
будто нет.
Есть чуть означенный роман,
едва очерченная повесть…
Глухая станция…
А поезд –
без нас –
ушёл в густой туман.
18.02.2019