И капали
чернила по стеклу.
Стекало время,
уходили правды.
И ясность,
в неизведанном краю,
по рецептуре
разводила яды.
Снег через дождь
язвительно острил,
дробя
и обволакивая стынью.
А гомон круговерти
всё месил
и пробуждал
влажнеющую глину.
Что грязь,
что чистота, -
всегда
вопрос.
И тьма,
и свет
меняются
местами.
Есть почва,
на которой
каждый рос.
Есть высший смысл.
И есть -
мы сами.