Каждое утро открываешь глаза, видишь расплывчатые пятна перед собой. Вспоминаешь, что у тебя паран...миопия в высокой степени, но по привычным оттенкам и размерам пятен, а так же по неотступной боли в искривленном позвоночнике от долгого лежания в одном положении понимаешь, что вот оно. Началось. Надо, значит, надо. И не только топать в гости к тёще, но и в целом, приступать к новому дню чудесной (а лучше сказать чудесатой) жизни. Каждый из дней похож на предыдущий и следующий за ним, словно они - братья-близнецы. Причём, это независимо от места, в котором ты просыпаешься. Бывает же отпуск, когда ты едешь в купе вагона или просыпаешься в номере гостиницы. И как-то даже пару раз на пляже под ярким палящим солнцем.
Параной...ой, т.е. миопия и сколиоз делают своё дело. Жизнь - боль в самых ярких насыщенных по цвету и размеру пятнах. Ты всю жизнь можешь запечатлеть на картинах в этих самых пятнах. Кому-то больше заходят полосочки белые, серые, чёрные. А у тебя сплошной тест Роршаха или ещё круче третий глаз. Но с появлением очков или линз всё окончательно встаёт на свои места. Надо двигаться. Движение - жизнь, мы поглощаем и вырабатываем энергию. Её надо использовать. Это для убедительности дальнейших действий.
Выпинываешь себя в жизнь. Выплёвываешь через силу и сопротивление. Тёща уже готова. Приготовила суп с мидиями и цианистым калием и котлеты с крысиным ядом к твоему поглощению. Будьте здоровы! Не спешите от нас уходить! Ещё столько (не)приятных сюрпризов впереди! Ух! Новый год вот грядёт, сука, неумолимо. Совсем подступает к горлу, так чтоб ни один салат не залез и стоял словно кость. Ты ему:
- А можно мне остаться в старом годе? Пожалуйста! Умоляю! Мне не нужен ещё один! Этого вполне достаточно! Хватит!
А год улыбается в ответ, светит, да не греет в лицо яркими неоновыми лампочками и одно что талдычит:
- Добро пожаловать! С новым годом, с новым счастьем! Будьте здоровы, живите или умрите богато!
Потом усаживает тебя силой в сани, запряженные тройкой адских дымящих огнем из грив, ноздрей и ушей лошадей и отправляет в путь. Светлый. И конечный. Однажды. Оглядываешься на своих спутников и понимаешь, что им нравица! Очень нравица катаца! Один лежит мордой в салате, не выпуская из рук бутылку непосильно дорогой водки (привет силиконовому путину), другие ржут громче адских лошадей и запускают салюты, поздравляя себя и прочих с праздничком.
Где я?
Резко вздрагиваешь во сне и открываешь глаза. Перед тобой всё те же знакомые пятна. Психоделические. Многорукая Бхагавад тянет к тебе свои длани с семейного портрета на стене. Пора вставать...