Она бродила по улочкам шумного Рима, подставляя разгорячённые щёки крупным каплям дождя. Кожа постепенно остывала, а на губах появлялась лёгкая и невесомая улыбка, будто ей снова пять лет и она не хочет возвращаться домой. Разум был абсолютно чист, будто дождь смывал не только следы от косметики, но и остатки мыслей, чувств и эмоций, что каждый вечер переполняли её, разрывали изнутри и не давали спокойно жить. Она - беззаботный ребёнок, она счастлива и свободна от оков.
В её карманах была парочка кофейных зёрен, пачка сигарет и чёрная зажигалка, что изживала себя и выдавала пламя изредка, на последнем издыхании. Наушники свисали с шеи, но если прислушаться, можно было уловить незамысловатые ноты убаюкивающей мелодии, звучащей в такт усиливающемуся дождю.
Она не любила дождь. Не любила грозы и всегда боялась их, кутаясь в тёплый плед где-нибудь в самом дальнем углу своей комнаты в Париже. Разряды молний пугали её и заставляли съёживаться; всё внутри содрогалось, а она сжималась в комочек, словно маленький котёнок, пугающийся каждого шороха этого мира.
Она не любила осень с её промозглым ветром, нагло пробирающимся под тёплое шерстяное пальто, слякотью и глубокими лужами-океанами, в которых она не один раз топила свои заношенные кеды. Осень с её простудами, холодом и лютым одиночеством.
Она не любила Рим. Он был многолюдным, ярким, пестрящим вывесками магазинов и торговых центров, поющим в каждом уголке на свой лад, таким одинаковым и одновременно непохожим. Но пустота разъедала его, пропитывала каждую улочку, взгляд и разговоры прохожих. Он был нарисован бездарным художником, который не пожалел краски, но забыл главное - вложить душу в своё творение.
Но она всем сердцем любила вечернее время суток. Приятная, обволакивающая темнота утягивала её из мира сего, играла бликами автомобильных фар в лужах, согревала огоньками вывесок уютных кофеен, манящих своим ароматом жареных зёрен и застывшим временем - осенью ночь длится целую вечность.
- У вас не найдётся сигареты ?
- И ещё зажигалки.
- Погода. Она прекрасна. Осень обладает необъяснимым шармом.
Она с интересом смотрела на мужчину, выхватившим её из шумной толпы Рима. Просто прохожий, попросивший сигарету. И любящий осень. Такую серую и холодную. Не приятно холодную, как зима, которая была любима всем сердцем, а настоящую осень. Дождливую и слякотную.
- Что, нет зонта? И капюшона даже? Как же так. Держи.
Ей на голову осторожно опускается чёрная шляпа с широкими полями, ещё теплая, так как незнакомец просто снял её со своей головы.
- Почему осень? На первый взгляд она кажется неприятной. Вечные дожди, лужи. Желание побыстрее добраться до дома, хотя иногда и там не хочется находиться. Но если взглянуть под другим углом, осень - это тёплые лучи умирающего солнца, горячий кофе в термосе где-нибудь в безлюдном парке, каштаны в карманах пальто, шелест листьев, убаюкивающий сознание и тихие вечные вечера. Посмотри на людей - они все куда-то торопятся, спешат. Но ты стоишь посреди толпы. И время застыло, ведь ты никуда не бежишь. Ты здесь и сейчас. Ты живёшь.
Она слушала незнакомца, закрыв глаза, улавливая каждую нотку тембра его голоса и ощущая окутывающее её необъяснимое чувство, похожее на дом.
Мир вокруг остановился. Каждый прохожий поскорее хотел оказаться где-то в тепле, упасть в мягкую кровать или согреться обжигающим кофе. Они стояли в центре безумия, не касающегося их и на миллиметр. Они были вне этой вселенной - они создали свою. С осенью, пахнущей корицей и терпким каштановым мёдом, жареными кофейными зёрнами, домашней выпечкой и дождём.
Открыв глаза, она поняла, что стоит одна. Лишь люди всё так же бежали по своим делам, курили на ходу и прятались под зонтами.
Она стояла одна. Вокруг шумел Третий Рим.
Она стояла одна.
В чёрной, как смоль, шляпе.