От сладкого слипнется горло певца,
Поникнут под патокой крылья, душа
Свернется комочком, а Боги, шутя,
Спросят его: «Что ж удобна софа?
Не жмёт? А бока ты ещё не намял?
Или уже ты от жизни устал?»
Под душ из соленой воды заведут.
И снова вопросы те зададут.
Ответишь как есть? Или снова компот?
Всё помнит душа. И всему счёт ведёт.