Впервые публикую черновик стихотворения. Не получается. Строчки не слушаются и встают куда хотят, рифмы не подчиняются и самовольничают.
Мы по детству бежали вприпрыжку,
Словно быстро листали книжку
С иллюстрациями волшебными,
Живыми.
Необыкновенными.
Словно трекинговая обувь,
Уводила нас юность в походы
По нехоженым тропам.
Нам палатка дворцом казалась,
И для счастья – такая малость...
Крылья в небо нас поднимали.
Камнепады крутых впечатлений
Серпантинные спуски решений.
И стремнины сомнений....
Мы судьбу свою не искали
Мы как другу ей доверяли.
Мы не знали, что дружба не вечна.
Был вчера ты кому-то нужен,
А сегодня с тобой расстались
Без надежды и без печали.
Был вчера тебе кто-то дорог.
Из неплотно прикрытых окон
Сквозняком –
Безразличия холод.
Нам не ждать слов утешенья,
Не встречать гостей у порога.
Не смотреть на часы с тревогой…
Всё, привет, конечная станция.
Там травой зарастают тропы,
Парашютные рвутся стропы,
И идти недолго осталось…
Постучится несмелым гостем
Одиночество в твои окна.
И к пергаментно тонким страницам
Твоей неприкаянной жизни
Ледяная рука
Прикоснётся украдчиво.
Их почти не осталось –
Бесполезно растраченных,
Скомканных неудачами,
Календарно рассыпанных,
Карандашно исчерканных
Страниц в тетрадке копеечной,
На клеточки дней аккуратно расчерченной.
И как в детстве отчаянно тянет
Заступить за поля тетрадные,
Светофорно кричаще-красные.
Будет в гневе учитель.
Упражнение перепишешь,
С Хароном плывя через Лету
В серую скучную вечность.
Рукой неумелой детской,
В тетрадке в лиловую клетку
Под названием жизнь.