Она просто слушала тишину, а тишина, в свою очередь, прислушивалась к Её дыханию. Минуты, часы, ночь… Бессонница в который раз не давала повода набраться сил. Не то чтобы, проблемы или возраст брали своё. Нет. Однако сон никак не шёл, и Она снова слушала, слушала, слушала…
Вот, форточка непослушно грохочет на сквозняке, ей вторят часы, далее – счётчик клацает и мотает свои цифры. При каждом повороте хрустит перо в подушке, стонут пружины… А тишина говорит с Нею безмолвными шорохами пыли на книжных полках, еле слышным дыханием черствеющего хлеба, полётом ночного мотылька.
Если бы не утро, если бы завтра не повседневные заботы, то можно было бы раствориться в тишине навсегда. Можно было бы спать урывками лишь тогда, когда сон сам подминал под себя бодрость. Можно было бы говорить с тишиной всю ночь напролёт, стать тишиной, стать тише тишины. Можно было бы…
А рассвет уже набирался сил и красил в розовые краски комнату, выгоняя тишину вон, комкая темноту в многоугольники теней, не давая шанса заснуть.