По бескрайним степям сайта
Кто-то гонит стихов отары –
Овечье послушное стадо.
Не читайте. Оно вам надо? –
Ритм сбивая, стучат копыта,
Блеют рифмы разноголосо,
И лениво жуя, мечтают
Об овчарне стандартно-сытой.
Прозорубы сноровисто валят
Тайгу непролазной прозы,
Обрубая живые корни
Побочных сюжетных линий.
По сюжетному бурелому
Читатель бредёт, спотыкаясь,
Поминая автора словом,
За которое в БАН сажают.
Из графоманских джунглей
Мы выхода не находим:
По прозе бесцельно бродим,
В трясине стихов тонем
И ждём, когда полнолуние
Оборотней разгонит.
Или наоборот?
Автору в рот пароход!
Кто-то лепит эссе как пельмени,
Сдобрив специями впечатлений
О странах заморских дальних,
Где в таком-то году автор
С женой и детьми побывали
И о том рассказали в деталях.
Впечатлений бумажный веер –
По касательной, словно ветер,
Что влетел нечаянным гостем
В раскрытые настежь двери.
Кто-то сыплет рукой щедрой
В благодатную почву сайта
Зёрна зубастых пародий,
Из которых – зло прорастает.
Помните миф про Язона?
Он поле засеял зубами дракона,
И страшными были всходы…
Кто – заметки строчит ежедневно,
С неутолённым желанием
Обратить на себя внимание.
Обжигая словами едкими
Поливая базарной бранью,
Не страшась, что за это забанят,
С воодушевленьем орудуя
Острым скальпелем лексики.
Он писателям шибко резвым
Сыпанёт на страницы перца,
Чтобы знали своё место.
Кто-то клонов плодит усердно,
Как родитель семьи многодетной,
Одевая в обноски заметок,
В третьесортную прозу худую.
Сэконд-хэндовское детство,
Сэконд-хэндовские судьбы…
Впрочем автору не интересно,
Что с ними дальше будет.
Кто-то молится как юродивый,
Показательно и наглядно
Бьётся лбом в половицы сайта
И проворно опусы шлёпает,
Компостированными мозгами
Сочиняя бредни о вечном,
Что в легендах увековечены.
(Автор их не читал и не знает)
Кто-то ваяет романы –
О жизни красиво-странной.
В ней неистовые чувства,
Героические поступки,
Слюняво-счастливые лица,
Поцелуи на каждой странице.
Неужели такое бывает?
Видно, автор жизни не знает…
Я спросить хочу у героев –
Вот скажите, оно вам надо? -
Бестолково метаться по главам,
Увязая в болоте сюжета,
Где простушки-провинциалки
(с обязательным нищим детством)
Покоряют сердца богатых
(одиноких и нелюбимых
Опостылевшими жёнами,
от которых -куда же деться?)
Поверьте автору на слово -
В провинциалок влюблённые
И от пуль любовью хранимые,
Мафиози такие ранимые...
На телегах тряских, расшатанных
По ухабам и рытвинам конкурсов,
Торопясь попасть «под раздачу»,
Едут гении самиздата
За наградами, кем-то оплаченными.
Конкурентов давя колёсами
И настёгивая пегасов,
Голосуют клоны безмозглые
За своих хозяев горласто.
А пообочь торной дороги
Расцветают стихов маки,
Зеленеет дикое просо
Настоящей, живой прозы.
Не топчите! Цветов не срывайте!
Вас не звали, не приглашали!
Поезжайте-ка куда ехали,
На кривой козе за орехами.