В суете морозного причала
Осень прошлого
незванно постучала
к Анне. Которую давно унёс конь вороной,
спеша, сраваясь в галоп,
на остров-клумбу,
где полный покой.
Живёт обычно, ей прислуживает мумба-юмба,
и вершатся простые дела.
Ночами наблюдает звёзды в телескоп,
а днём её увлекают волшебные зеркала.
Иногда пишет стихи,
под шорох дождя
или под песни шторма, снегов,
в общем, под ярость стихий.
Совсем редко вспоминает своего Вождя,
не хулит богов,
и ни о чём не жалеет.
Всегда находится боль поважнее...
Но каждый день, когда закат, как алая рана,
приходит на берег
дышущего океана,
бросает в воды листок,
словно в пасть синего зверя,
где просто несколько строк.
Дни - ненасытная рать!
Но былого и им не отнять,
бытия недосмотр.
Будем жить! Осанна!
Пиши. Жду с нетерпением, Пётр.
Твоя памятью,
Анна.