Мятные карамельки
---
Моросил февральский дождь. Я под большим, светло-синим зонтом неспешно прогуливался по мокрому тротуару у Цирка и ждал её, юную девушку - студентку. Мы с ней общаемся в Фейсбуке и иногда встречаемся у "Гулистона", чтобы обменяться прочитанными книгами.
В Городе у меня не осталось прежних друзей и знакомых. Все уехали.
Да, я и сам, лишь недавно вернулся в Город. Теперь из знакомых в Городе лишь Цирк, речка Душанбинка и Главный Проспект в центре. Они помнят меня и я их помню - мои хорошие знакомые. Это лишь кажется, что они безмолвны... Но при встрече, они, немыми символами могут рассказать всё, что было раньше между нами...
Вот и сейчас, я гуляю под дождём, прохожу мимо остановки у Цирка. Остановка "Сабрина" - такая ассоциация... То есть эта остановка за мгновение рассказала мне прошлую историю... о Сабрине. Есть у меня такой рассказ.
Пахнет мокрым асфальтом. Прохладный ветерок колышит свисающую тесёмку зонтика. С края зонтика зачастили капли. Дождь усиливается. Слышу как барабанят по зонту тяжёлые капли февральского дождя. Теперь капли превращаются в тонкие прозрачные струйки.
Из под зонта, из под струй наблюдаю за прохожими шагающими по мокрому асфальту. Другие люди, другое поколение. Мне кажется я в чужом городе. Разговоры не клеются, как-будто говорим на разных языках...
Сквозь струи, вдали, замечаю юную девушку выходящую из восемнадцатого автобуса. Кажется, это она, которую я жду. Она в бордовом пальто, чуть выше колен. В тёмно-синих джинсах. Со стрижкой "сессон". Без макияжа. Её возраст - лучший макияж. Ей восемнадцать. Чуть-чуть полненькая, но именно эта полнота делает её привлекательной. Оказалась без зонта. Приподняв зонт машу ей рукой. Она с улыбкой ускоряет шаги в мою сторону. Я тоже приближаюсь к ней. Встречаемся у невысокой, мокрой ели недалеко от ступенек ведущих к Цирку. Она быстро ныряет под мой большой зонт. Её волосы промокли и я сразу чувствую запах лилий, возможно, это запах её шампуни.
- Давно ждёте? - виновато спрашивает она.
- Не очень.
- Этот восемнадцатый автобус никогда не бывает пуст, - искренне возмущается девушка. Из за близкого расстояния чувствую запах мятных карамелек, которые она очень любит. (Может, это и есть причина её очровательной полноты?)
- Будете? - как-будто прочитав мои мысли быстро достаёт из кармана пальто свои карамельки в зелёных обертках.
- Спасибо, не откажусь, - я тоже люблю мятные карамельки.
Из компьютерной сумки достаю книгу Рэя Брэдбери "451 градуса по Фаренгейту" в синей обложке.
Она писала мне в Фейсбуке, что начала читать электронную версию книги на своём Самсунге, но из-за мелкого шрифта было не удобно читать. Я предложил ей бумажную версию этой книги. Поэтому сегодня и встретились.
- Вчера закончила книгу "На западном фронте без перемен" Ремарка.
- Ну и как?
- В конце хотелось плакать. Мальчики все погибли на фронте. Какой-то абсурд... И это в начале двадцатого века в просвещённой Европе, - не по годам рассудительно высказала своё мнение о книге.
- Нозанин, цивилизация и нравственное развитие это не одно и то же...
- Всё равно, какая-то пустота после книги. Безнадёжность что-ли...
- Блин, сейчас прочитаешь "451 градусов...", вообще потеряешь веру в человечество, - пошутил я.
- Всё равно почитаю, - улыбнулась она немного надув губы.
Дождь стал лить ещё сильнее. Но мой большой зонт укрывал нас надёжно. С зонта стекали серебрянные струи и казалось, что мы заключены в круглую клетку из тонких серебряных прутьев. Это было такое комфортное, приятное чувство...
Она подставила ладонь под струи дождя.
- Ой какой холодный дождь. Но мне всё равно нравится дождь. А вам?
- Я тоже люблю дождливую погоду.
Она ещё раз глянула на упругие струи, на несколько секунд умолкла, а потом тихо произнесла:
- Когда идёт такой сильный дождь, я сразу вспоминаю Всемирный Потоп и Ноев Ковчег. И мне кажется наш век ничем не отличается от века Ноя. Как вы думаете, а может потоп повториться?
- Я не знаю, Нозанин. Но, мне кажется, если потоп повторится, то ты точно попадёшь в новый ковчег. Её розовые губы растянулись в улыбке.
- Ну, спасибо, за оптимистичный прогноз.
Мы ещё немного побеседовали под зонтом. Когда мы беседовали я забывал об очень большой разнице в возрасте между мной и Нозанин. Её смелые суждения меня увлекали. Она, часто, критически оценивала уже давно устоявщиеся догмы и взгляды... Мне казалось, что она из того Города, в котором я жил когда-то. Мы говорили на одном языке... Я знаю, что такие как она в Городе ещё есть...
Дождь не прекращал лить.
Мы перешли через подземный переход на другую сторону улицы. Как только мы снова оказались под зонтом, она автоматически протянула мне ещё пару мятных карамелек.
На этот раз восемнадцатый автобус приехал быстро. Перед тем, как сесть в автобус я подарил ей свою книгу "На факультете ин.яз. Душанбе".
Автобус с Нозанин уехал. Через струи дождя виднелся мокрый купол Цирка - моего старого знакомого. К Цирку, к речке Душанбинке, к главному Проспекту в центре теперь добавилась ещё одна знакомая - Нозанин, которая говорит со мной на одном языке...
Приятно гулять по дождливому Городу со вкусом мятной карамельки.
---
Джурахон Маматов
11 февраля 2019
Душанбе.