Пыль ласкает комнатные звуки,
Тьма глотает кубометры света,
Поднимая к потолку я руки,
Слышу полонез глухого ветра.
Книги без открытий приуныли,
Визжат все вырисованные строки,
В стенах нагих немного изобилий,
Но повсюду Истины пороки.
Ночью хитрой спать нет боле мочи,
Высплюсь – я давно уже не робкий.
Если сам Господь тебе пророчит,
Черепной поверь своей коробке.
2017 г.