Записки из сети

Приветствую Вас, уважаемый читатель! Перед Вами небольшая книжка, где собрано все самое удачное из того, что я в течение энного количества лет публиковала на своей закрытой странице в фейсбуке. Вряд ли осмелилась бы представить на суд широкой публики свои записки, если бы не читающие их друзья, которые неоднократно говорили мне о том, что это нужно сделать. Посему смею надеяться, нижеизложенное развлечёт и вас, а местами, возможно, и вызовет улыбку. (и не обращайте, пожалуйста, внимания на «верстку». в технических вопросах я — полнейший ноль, следовательно, сделать так, чтобы эпиграф (четыре следующих абзаца) был на положенном месте, а не «размазанным» по всей ширине страницы, — неподвластная мне магия.)

Но больше всего я повествую в моей книге о том любопытном и удивительном, чем богат наш мир. и о людях, которых считаю замечательными.

Говорю я здесь и о стихах, веду рассказ о деревьях и травах, птицах и насекомых, свободно, как хочу, и пусть люди осуждают меня: «Это обмануло наши ожидания. Уж слишком мелко...»

Ведь я пишу для собственного удовольствия все, что безотчетно приходит мне в  голову. Разве могут мои небрежные наброски выдержать сравнение с настоящими книгами, написанными по всем правилам искусства?

Сэй-Сёнагон «Записки у изголовья»

в очередной раз по уши влюбилась в Хармса. начинаю тревожиться: львиная доля мужчин, к которым я в последнее время испытываю нежные чувства, давно мертвы.

***
остановили меня только что во дворе наши местные алкаши поболтать. а рядом с ними на лавочке дремал их неизвестный мне приятель. через пару минут нашей светской беседы он просыпается, натыкается взглядом на меня, внимательно осматривает с головы до ног, особо сосредоточившись на ступнях, наконец поднимает лицо и, улыбаясь во весь гнилозубенький рот, говорит: «ах, какие у вас ноготочки!.. как леденцы! так бы и облизал!».

меня окружают сплошные соблазны.

***
вчера поранила ногу. с тех пор мама не перестаёт измываться над травмой моей нижней конечности. даже когда я сказала ей, что у меня нет сил больше это терпеть и я пойду сдамся в детдом, она ответила: «ок, но пока ты здесь, давай побегаем наперегонки».

поостыв, поняла, что идея с детдомом не самая лучшая и решила написать письмо Деду Морозу, чтоб взял меня к себе новой Снегурочкой. то, что буду куда лучше нынешний, не сомневаюсь: одних видов массажей знаю 75 (из них 74 — эротических). прочтёт дедушка моё письмо, пустит слезу и сразу пошлёт за мной оленя с письмом ответным: «приезжай, дорогая Павлинушка, внученькой будешь!». соберу свой нехитрый скарб да махну к доброму старичку. буду у него в Великом Устюге жить-поживать да щечки румяные пряниками тульскими наедать.

не проживу и полгода, как дедушке придёт повестка в Вальгаллу. поплачу-погорюю, вступлю в наследство, продам теремок и прилегающую к нему территорию да полечу на маленький греческий островок. сниму беленький домик у моря и с месяц буду терроризировать фейсбучных друзей фотографиями рассветов, закатов, полдней и уходящими за горизонт следами моих ног на песке.

потом мне всё это резко надоест и я поспешу к людям. выпишу из Киева подружек, мы загоняем пару табунов, сожжём несколько Персеполисов, разрушим столько же Вавилонов и на этом дедушкино наследство закончится. и я снова вернусь к маме, к оскорблениям и унижениям.
      
жизнь — боль.

***
мама родила меня, когда училась в университете. однажды во время сессии взяла меня, совсем еще крошечную, с собой. сама пошла сдавать зачёт, а вашу покорную слугу, мирно посапывавшую в колясочке, оставила ждать возле жёлтого корпуса университета.

когда мама впервые рассказала эту историю, меня как обухом по голове ударило — а не подменили ли меня тогда, пока я её ждала?.. с тех пор нет мне покоя: как обрести себя, когда нет никакой уверенности, что я — это я?..

***
сегодня меня чуть не сбила «копейка». как же дёшево ты меня ценишь, жизнь...

***
только что проходила мимо места, где тусовалась кучка ворон. кажется, впервые в жизни видела их так близко. оказалось, они такие блестящие, такие кабаны!..
      
резко захотелось одну такую птицу себе. взобью высокую причёску, унизаю пальцы тяжёлыми перстнями, буду бродить по квартире в шубе — словом, стану как герцогиня Мальборо из «Стакана воды». а там, глядишь, и Англия падёт к моим ногам...

***
за три последних дня на улицах города мною найдены: маленькая фигурка коровы, серёжка (не спешите завидовать — бижутерия) и ангел. ангела, правда, я не подбирала, так как он был вырезан из картона и по нему уже изрядно потоптались не заметившие его антихристы.

конечно, я сразу же поняла, что это послание свыше и расшифровала его примерно так: «корова, слушай вечность!».

одно мне обидно: почему мироздание так ко мне обращается? ведь не такая уж я и толстая...

***
вспомнила одну историю. начинается она в Иерусалиме. изнурительная жара, двухчасовая экскурсия по городу, приближамся к Стене плача. я заранее решила, что к ней не подойду: почему-то мне это казалось ненужным и неинтересным. но в последний момент передумала.

подхожу, дожидаюсь своей очереди. наконец освобождается местечко. приближаюсь к Стене, кладу на неё ладони и прислоняюсь лбом. и тут происходит то, чего я меньше всего ожидала, — из моих глаз начинают литься слёзы. градом. и так мне становится светло и хорошо...

через какое-то время поднимаю заплаканные глаза к небу и со мной происходит нечто и вовсе удивительное, что только можно пережить, но, увы, никак не вербализировать.

проходит шесть лет, я уже почти и не вспоминаю о вышеописанном. но вдруг на одной лекции лектор произносит три слова, от которых меня словно бьёт током: я мгновенно и абсолютно ясно понимаю, что именно так называется пережитое возле Стены состояние. эти слова — ностальгия по вечности.

***
возле моей кровати — гробница из книг. её фундамент самый надёжный и сейсмоустойчивый из всех возможных: «Улисс» Джойса. его я осилила лишь на жалкую четверть и вот уже несколько лет вздрагиваю от самой только мысли о возможности возобновления процесса чтения.

за Джойсом следует не менее увесистый второй том Ницше. моё сражение с неистовым Фридрихом прервалось где-то на половине: удар философского молота был хоть и не смертельным, но надолго вывел меня из строя.

следующий «кирпич» — Платон с нежно любимым мною «Государством», «Критием», который я мужественно одолела, хоть почти ни черта так и не уяснила, и подкосившим меня буквально на первых страницах «Тимеем».

на Платоне умостился бестолковый «Плексус» Миллера. я прочла 319 (!) страниц этого опуса, но ни на одной не было даже намёка на секс. ууу, паршивец, будешь знать, как обманывать ожидания: лежи теперь мёртвым грузом до второго пришествия...

венчает некрополь «Волшебная гора» Томаса Манна. искренне надеюсь, что ненадолго, так как, несмотря на занудство, она абсолютно прелестна.

но мир Нави, как и любой другой, не герметичен, посему и на моём кладбище теплится жизнь. роль её побегов выполняют чудесные «Мацюсеві пригоди» Януша Корчака, у которых есть все шансы быть закончеными буквально на днях. да, помню с детства — жизненный путь маленького короля обрывается рано и трагически. но в моём случае лучшего символа и не придумаешь: ведь это — именно та самая смерть, которая попирает саму себя.

***
рассказываю маме о даосской алхимии, а она мне: «ты вчера за квартиру не забыла заплатить?». в тот момент я поняла, почему мужчины заводят любовниц.

***
оказывается, у китайцев тоже есть своя Баба-Яга — одна из наиболее почитаемых в даосском пантеоне богиня Си-ван-му. согласно архаической традиции, в её ведении были ворота в Страну мёртвых (позднее — и сама Страна).

представляли Си-ван-му, мягко говоря, не очень привлекательной: со спутанными длиннющими волосами, с лицом и телом человека, но при этом с когтями тигра и хвостом барса. плюс сидящей на треножнике в зловещей пещере подле тех самых врат. питалась барышня-химера исключительно тем, что ей приносили три священные синие трёхногие птицы.

со временем образ богини стал внешне абсолютно лайтовым и кавайным: постепенно она трансформируется в прелестную красотку, живущую в великолепном нефритовом дворце на горе Куньлунь, хозяйку волшебного персикового дерева, чьи плоды даруют бессмертие. соответственно, её лучшие друзья и протеже — восемь даосских святых, они же т. н. бессмертные, сяни, которые пируют с девушкой на её днях рождения, вкушая невероятные блюда из лап медведя, губ обезьяны и печени дракона. они же поглощают и чудесные персики. правда, происходит это только раз в 3000 лет: антимортальное дерево плодоносит редко.

девушкой я назвала Си-ван-му неспроста — несмотря на более чем почтенный возраст, выглядит она юной и свежей, аки майская роза. и вот благодаря чему. в «Тайных предписаниях для нефритовых покоев» (Юй Фан Би Цзюэ) читаем: «Си-ван-му обрела путь достижения бессмертия, укрепив свою силу инь. Каждый раз, когда она соединялась с мужчиной, тот немедленно заболевал, но ее лицо оставалось гладким и лоснящимся и не нуждалось в припудривании. Она регулярно питалась молоком и играла на пятиструнной цитре. Поэтому сердце ее было умиротворенным, а мысли — сосредоточенными, и не имела она никаких посторонних желаний. У Си-ван-му не было мужа, она любила соединяться с юношами. Этот секрет не следует раскрывать всем остальным. Какая необходимость подражать Си-ван-му?».

действительно, никакой.

***
шла из магазина и думала о купленных продуктах.

капуста — это, конечно, гильотинированная голова. соответственно, Великая французская революция, очёчки Робеспьера, кухонный нож Шарлотты и Клаус Мария Брандауэр в роли Дантона.

имбирь похож на мандрагору, а мандрагора родом из Средневековья, при одной мысли о котором на ум приходят крестовые походы детей, Святой Грааль, Северин Боэций и Блаженный Августин, улыбчивый Бафомета и «Седьмая печать» Бергмана.

лук и лимоны, понятное дело, — «Приключения Чиполлино»: классовость общества, биполярность мира, единство и борьба противоположностей.

оливковое масло — Гефсиманский сад, моление о чаше и одноимённая картина Врубеля, однозначно, одна из главных, виденных мною в жизни.

рис — Дао, путь золота и киновари, легкая рябь на озёрной воде и ветер, запутавшийся в верхушках сосен.

молоко и хлеб — архетипы Юнга, среди которых мне лично больше всех симпатичны Мировое дерево, мандала и трикстер.

P. S. в данном контексте обидно одно — что я не ем и, следовательно, не покупаю мяса. мои ассоциации, связанные с ним, стопроцентно прибавили бы ассоциативному ряду пикантности и остроты.

***
не прошло и полдня, а со мной уже случилась мистическая история.
но сначала капелюточку предыстории. на стоянке, мимо которой я прохожу почти каждый день, жили два шикарных пса. я их прозвала Волк и Чёрный. оба большие, красивые до невозможности, первый похож, соответственно, на огромного волка, второй — чёрного цвета и практически ротвейлер. словом, ходила я мимо стоянки и не могла на них налюбоваться. а прошлой весной смотрю, они куда-то пропали. через неделю узнала, что псов кто-то отравил...

иду сегодня по парку. его условно можно поделить на две части: верхнюю — ту, что ближе к домам, и нижнюю — где озёра. подхожу к самому нижнему озеру и вдруг вижу, что по нему из тумана и камышей в мою сторону шлёпают две собачки. «вот балбесы, — еще подумала я, — не дай Бог провалятся: лёд-то тонкий...» но они не провалились, спокойненько вылезли на берег и увязались за мной. обе — девочки, небольшие, одна серенькая и похожая на миниатюрную волчицу, а вторая чёрненькая, ротвейлероватенькая... забегут вперёд меня, остановятся и смотрят... и тут меня осенило: это же Волк и Чёрный с их помощью передают мне привет!

так мы и гуляли, пока мне не пришло время идти наверх. на развилке, где одна дорога ведёт к озерам, а другая — к домам, Волчечка подбежала ко мне, ткнулась носом в рукавичку — попрощалась. понятно: им с Чернушкой наверх нельзя...

порой с Того света приходят прелестнейшие интерактивные открытки.

***
тусуюсь сейчас на кухне, по радио говорят о продуктовой панике. вспомнила, как подружка вчера рассказывала: «захожу в магазин за хлебом. полки пустые. что было делать? не уходить же с пустыми руками: купила бутылку брюта».
    
мораль: из любой ситуации есть несколько выходов, но всегда выбирай самый изящный.

***
как-то раз пошли мы с приятелем Гришей на выставку в музей на Подол. что это была за выставка, что за музей, совершенно не помню, но то, что произошло потом, не забуду, наверное, никогда. а произошло вот что.

идём мы из музея, проходим мимо секс-шопа. «зайдём?» — спрашивает Гриша. «зайдём», — отвечаю я. заходим, начинаем всё рассматривать, обсуждать, веселиться.

через какое-то время подхожу к полке с искусственными вагинами. все они упакованы в картонные коробки с прозрачным пластиком спереди: ну, чтоб видно же было товар. гляжу, а в этом самом пластике дырочка размером с пятикопеечную монету, чтоб можно было потрогать и оценить качество материала. ну я, конечно, сунула туда палец.

на ощупь искусственная вагина оказалась космосом, вершиной моих кинестетических ощущений. клянусь: у меня такое впечатление, что ничего более приятного я ни до, ни после в жизни не трогала. короче, я как залипла на ней!.. стою ошалевшим столбом, вожу туда-сюда пальцем и не могу оторваться... еле Гриша меня от неё отодрал.

с одной стороны, наверное, надо было эту штуку купить, стереть об неё кожу на ладонях и через два дня обо всём забыть. с другой стороны, я сейчас понимаю, что правильно сделала, что не купила: в шкатулке моей памяти не так уж много светлых воспоминаний...

***
вчерашний ураган сломал в парке огромную иву. внешне дерево всегда выглядело полнокровным и сильным, очень хорошо помню, что именно оно первым зазеленело. но, оказалось, ива трухлявая внутри.
как символично, подумала я, рассматривая бурелом. ведь и большинство привычных нам, вроде бы жизнеспособных конструкций, на самом деле, давно мертвы. но для того, чтобы мы это поняли, нужен ураган.

***
перед прогулкой в парк позвонила мама и попросила нарезать и привезти ей крапивы (вдруг кто не в курсе: молодая крапива — весенний чемпион по витаминосодержанию и пользу салатов с ней сложно переоценить). её массивы растут на склонах нижнего озера, куда я и отправилась. села на корты, надела перчатки, достала из рюкзака ножницы, режу. ну и, параллельно, конечно, думаю. сначала о русалках, потом о — водяном, который увидит вот сейчас меня, выскочит из озера и утащит на дно. и не успела я как следует рассмаковать детали своего похищения, как кто-то прыгнул мне на спину.
   
тут необходимо кое-что объяснить. дело в том, что когда я очень сильно углубляюсь в мысли, мир в его аудиоизмерении перестаёт для меня существовать. причём напрочь. однажды это уже сыграло со мной злую шутку. мне было лет 5 или 6, я стояла посреди тротуара, пялилась ввысь. очнулась на асфальте, колени — в мясо, рядом рыдающий мальчик. оказалось, он впервые в жизни сел на велик, разогнался. а тут посреди дороги стою я. он орал, что не умеет кататься, девочка, отойди, собью, но я ноль на массу... (обидно в этой истории одно: я напрочь забыла, о чём общалась с небесами.)

похожее произошло и сегодня. женщина с мальтийской болонкой Кисом гуляла вдоль озера. вдруг пёс заметил меня, режущую крапиву, дико возбудился и с лаем помчался к вашей покорной слуге. хозяйка Киса с воплями и искренним недоумением, почему вашу покорная слуга никак не реагирует на происходящее, за ним. «я даже грешным делом подумала, что, может, вы плохо слышите», — с нервным смешком сказала женщина, когда я уже вовсю дурачилась с её собачкой. «вы не ошиблись, я слегка глуховата», — успокоила я тётю и подумала, что нет ничего зазорного в том, чтобы врать людям, которые называют чудесных псов дурацкими именами.

***
обнаружила в бабушкиных закромах две норковые шкурки отличной выделки. что с ними утворить?.. можно покрасить под горностая и сшить роскошную королевскую мантию для пупсика. можно изготовить инсталляцию — набить два чучелка, вмонтировать им в глазницы крошечные лампочки, которые будут зажигаться и гаснуть в нужный момент, поставить зверьков друг напротив друга и назвать всё это, скажем, «Вечным противостоянием». можно пойти по прагматичному пути и создать лимитированную коллекцию меховых украшений — колечек, браслетов, серёжек... словом, много чего можно было бы намутить, если б мои рученьки выросли из того места... поэтому я вздохнула, аккуратненько положила шкурки в кулёчек и отправила туда, где они и лежали. наверняка в самом ближайшем будущем я придумаю способ, как с их помощью спасти мир. ну ладно, не буду врать: уничтожить Вселенную.

***
ехала только что от мамы. через одного человека стоял дед, который чуть глаза об меня не сломал.

приезжаю домой, звоню маме, рассказываю о похотливом старике.
— а сколько ему на вид лет? — спрашивает мама.
— в районе 65-ти.
— детка, пора привыкать: это уже твой контингент.

мама — бездонный источник моего оптимизма.

***
смотрю в окно на зеленые и цветущие деревья и думаю, как весна визуально вульгарна. то ли дело зима...

***
ходили с мамой на кладбище. возле нашего участка несколько лет назад вырубили рощицу и стали продавать места под новые захоронения. каждое наверняка стоит как квартира в пригороде, поэтому покупает их соответствующий контингент. что они там строят в качестве надгробных памятников, это уму непостижимо: гигантские нелепые кресты, жуткого вида и размера ангелы, скульптуры усопших в полный рост... есть даже метров двух в высоту «часовенка» с золотыми куполами.

смотрела на всё это варварство и думала, что, пока богатые люди в нашей стране будут сплошь рагули с полным отсутствием даже намёка на вкус и чувство меры, надеяться на перемены к лучшему — полнейшая глупость.

***
ехала только что в трамвайчике. впереди меня по диагонали сидела огромная толстая бабища — с пятисантиметровыми отросшими седыми корнями и пегой мочалкой вместо волос, оплывшим землистым лицом, в чёрной синтетической со стразами кофточке, трескающейся на её могучих формах, в чёрных синтетических же штанах, облипающих слоновьи ноги, и в босоножках, обнажающих стопы, судя по всему, никогда не знавшие не только педикюра, но и допотопной пемзы.

разглядывала я серо-желтые, превратившиеся практически в мозоли, потрескавшиеся древние наросты и думала, как бы не поздоровилось тому, кому взбрело бы в голову облизать тёткины пятки: сто процентов язык до крови расцарапал бы.

как только представила этот трепещущий окровавленный язык, мои мысли резко изменили траекторию — я вообразила бабищу в роли, гриме, парике и украшениях Мессалины, ловко вписала в «Калигулу» Тинто Брасса и прекрасно провела остаток пути.

***
чего-то вдруг вспомнила об одном из своих путешествий в ад. дело было в средине 90-х, мы с мамой отправились на дачу. так как с финансами у нас в тот момент было туго, а никто из знакомых не смог отвезти, пришлось ехать на электричке.

понятно, нас, не наблатыканных, при посадке обогнали все, кто только мог, и нам пришлось ехать стоя. книжки мы непредусмотрительно уложили на самое дно сумок, достать их и читать не было никакой возможности, поэтому мы сначала болтали, а потом начали смотреть в окно.

в какой-то момент созерцание красот природы мне надоело и я решила порассматривать людей в вагоне. вполне допускаю, что из-за дискомфортности ситуации (электричка, жара, ехать довольно долго, а мы вынуждены стоять и т.д. и т.п.) со мной случился припадок острого человеконенавистничества, но правду деть некуда: через пару минут мне чуть не стало плохо — такого количества сконцентрированных в одном месте деградантов, даже без проблеска мысли в глазах, я до этого не видела никогда.

как известно, от уродства, как и от красоты, оторваться сложно, поэтому я упорно продолжала свою мучительную босхиаду, всё глубже и глубже погружаясь в тошнотворную бездну. когда я уже находилась практически на грани делирия, взгляд натолкнулся на пожилого мужчину с невероятным, великолепной лепки породистым лицом, высоченным лбом, огромными ясными умными глазами и потрясающими руками — тонкими, с изумительной формы длинными нервными пальцами… и знаете, кем он был? бомжом.

куда позже до меня дошёл символический смысл этой истории: всё, по-настоящему ценное, всегда будет чуждо миру. иначе и быть не может.

***
вхожу в парк. вместе со мной какая-то женщина.

— это начало парка? — спрашивает.
— или конец, — отвечаю я.

философские бездны — на каждом шагу.

***
эта история случилась летом, мне было лет 7–8 и я тусила у бабушки в селе. как-то ночью выбежала я по малой нужде из дома. темень вокруг, понятное дело, кромешная. вдруг чувствую, о ногу трётся крошечный котёнок и жалобно мяучит: «мне страшно, девочка, возьми меня к себе в кроватку, пожалуйста, я тебе пригожусь!..». (примерно так звучали его слова в переводе на человеческий.) я, конечно, взяла. тихонечко пробралась с ним к себе, уложила рядом, полночи гладила-цёмала, котик довольно мурчал, словом, время мы провели чудесно.

просыпаюсь утром — лап-лап — нет котёнка! я бегом на кухню к бабушке, где, спрашиваю, мой малыш? бабушка поворачивается, смотрит на меня, как на не совсем здоровую, и говорит:

— а ты его вообще видела?
— нет, — отвечаю. — я же его ночью нашла, было темно.
— так вот знай, что твой котёнок был не просто лишайным — у него от болячек даже хвост отгнил!

не помню, плакала я или нет за паршивым, но ставшим таким милым и родным мне малышом. зато помню, как, застилая кровать, наткнулась на его злополучный хвостик: оказалось, он отвалился аккурат в нашу ночь нежну...

кстати, хвост я не выбросила: бережно завернула в салфеточку и еще долго хранила в жестяной коробке из-под монпансье, куда складывала свои детские реликвии. «ибо сильна, как смерть, любовь...»

***
прямо напротив окна моей кухни — окно девятиэтажки, расположенной через дорогу. в том окне я регулярно наблюдаю жизнь прелестной девочки. то она красится, то переодевается, то садится на подоконник, ногами наружу, покурить...

и только сегодня я ни с того, ни с сего подумала: а ведь из одного из окон дома напротив кто-то точно так же может наблюдать и мою жизнь. характерно, что в тот момент, когда эта мысль пришла мне в голову, я передвигалась по кухне в одних трусах. и ведь, должна заметить, это далеко не предел...

***
в парке на одном из перекрёстков растёт дерево. видимо, еще в начале весны его оккупировал какой-то паразит, и каждую веточку, просто каждый миллиметр, заткал плотной пушистой паутиной.

понятно, что на фоне бушующей вокруг весны окутанное призрачной дымкой растение без единого листика выглядело загадочным и инородным. поэтому каждый раз, встречая на своём пути сей инфернальный привет, я думала о взаимопроникновении миров, вечности и тайне.

а сегодня чуть не подпрыгнула от неожиданности и радости: дерево зазеленело! да так бодро и уверенно, что просто ах.

мораль: даже смерть иногда — только то, что кажется.

***
я уже когда-то рассказывала, что у меня дома большая библиотека, дедушкина + родительская, я реально живу среди книг и они меня окружают практически повсюду. проблема в том, что довольно много таких, которые я никогда не буду читать или перечитывать. вот только некоторые, из тех, что сейчас перед глазами: двадцатитомник Вальтера Скотта, четырнадцатитомник Джека Лондона, семитомник Фенимора Купера, шеститомник Майн Рида, девятитомник Жорж Санд... что с ними делать?.. я бы с удовольствием обменяла их на собрания сочинений Пруста, Гессе или Томаса Манна, которых у меня нет, но кто ж со мной поменяется?.. продавать я не умею, да и не по масти это мне...

успокаиваю себя тем, что неизвестно, что будет завтра, и не спасут ли эти ненужные сегодня книжки когда-то мне жизнь, будучи выменянными на буханку плохо пропечённого хлеба. прийду тогда, ковыляя и пошатываясь, отощавшая, в рванье, в свой дом без воды и электричества, отдеру от пола пару очередных паркетинок, разведу примус, накипячу водички из лужи, поем, попью кипяточку и завалюсь на диван читать, пока не стемнеет. в тот день я наверняка буду заканчивать либо восьмой том Шекспира, либо буду на середине десятитомника Гёте.

***
когда теплеет, в выходные вечером я в парк стараюсь не попадать: мало того, что там очень много народа, так еще и практически под каждым кустом компания бухающего жлобья. но сегодня мама послала меня за крапивой, я не смогла сходу придумать отмазку и пришлось идти.

возле одного из нижних озёр увидела совершенно дикую сцену. а, главное, чуть из-за неё не лишилась слуха. компания рагулей привезла с собой караоке, массовика-затейника и две огромные колонки, чтобы «отпраздновать день рождения нашей дорогой Евгении, которая вскоре выйдет замуж за Георгия, организовавшего этот чудесный праздник».

удивлению моему не было предела: возле озера — импровизированный пляж, куча отдыхающих, в том числе, пожилых, родителей с малышами. и все они тупо сидят и оглушаются этим бредом вместо того, чтобы во время первой же песни встать, подойти и молча нахлобучить колонки на головы Евгении и Георгия...

одно меня успокаивает. судя по тому, как Евгения уже сейчас пела «Чорнобрывци», вечер она закончит в драбадан. подвернёт ногу, когда в очередной раз пойдёт по малой нужде, жестоко изжалит попу парковой крапивой, вступит в экскременты. поругается с Георгием, полезет с ним драться, тот в итоге не выдержит и даст ей в глаз. возвращаясь домой, горе-именинница заблюёт машину жениха, за что получит во второй глаз. проснётся завтра со страшной головной болью, распухшей щиколоткой, расцарапанной в кровь кожей на попе, двумя фингалами и беспощадно, просто нечеловечески несчастной.

ибо «и воздастся каждому по делам его...».

***
нередко во время своей прогулки по парку встречаю мужика с афганской борзой. мужик примечателен тем, что, хоть уже и явно пенсионер, но очень классно выглядит — высокий, статный, симпатичный и неизменно хорошо одетый. но при этом он всегда очень грустный. я решила, что грустный он потому, что у него уже много лет жена инвалид. и каждый раз, когда его встречаю, придумываю сценки из семейной жизни Сергея и Елизаветы: так я их назвала.

...в кресле у окна сидит пожилая женщина со следами былой красоты на лице. негромко звучит музыка Вивальди. раздаётся звук открываемой двери. женщина вздрагивает, берёт с колен пульт, выключает музыку.

— Серёжа, ты?
— я.
— почему вы сегодня так рано?
— как обычно.
— мне кажется, вы и часа не погуляли... ну, ладно. звонили Алёшины, звали тебя на следующей неделе, у Наташи день рожденья... пойдёшь? — женщина старается, чтобы её слова звучали максимально бесстрастно.
— нет.
— почему?
— не хочу.
— не хочешь?.. действительно не хочешь? или ты из-за меня не пойдёшь? — голос женщины повышается, начинает звенеть.
— Лиза, прошу тебя, прекрати!
— что, прекрати?!.
— ну, пожалуйста, давай не будем... я сказал, что не хочу, значит, не хочу. и всё.
— зачем ты мне врёшь?!. зачем?!. ты еще скажи, что счастлив жить с калекой!..

женщина резко бросает пульт на пол. комнату заполняет звук рыданий.
мужчина вздыхает и ведёт собаку в ванную — мыть лапы.

***
во время сегодняшней прогулки по парку осуществила свою давнюю мечту: села и немножко посидела на травке возле озера. пока сидела, во мне проснулся акын и вот, что выдал:

облако белым драконом
змеится над старой ивой,
ветер прохладой лизнул
и удрал шелестеть камышами.
всё это чувствовать, видеть, осмысливать, слышать могу,
потому что я — биоробот.

***

сегодняшняя моя прогулка по парку получилась судьбоносной. перед спуском в нижнюю часть случайно поворачиваю голову направо и натыкаюсь на прикреплённую к забору записку: «иди вниз». (сразу вспомнился «Empire V» и сердце радостно забилось в предвкушении неизведанного.) через какое-то время на глаза попадается бутылка кока-колы, повёрнутая ко мне надписью: «треба брати». а через несколько шагов от бутылки натыкаюсь на тушку новопреставленного кошака.

конечно, я мгновенно расшифровала это послание — Вселенная хочет, чтобы я стала ведьмой! и хотя у меня были несколько иные планы относительно своего будущего, я же не дура спорить с норнами. так что пошла готовить печку для пригожих детей да баньку топить для добрых молодцев. недобрых тоже буду обслуживать. но по двойному тарифу.

***
ходили сегодня с мамой на кладбище: не на Байковое, где у нас семейный «склеп», а на Берковцы, где похоронены мамин брат и наш друг.

при самом входе чуть не упали в обморок от новодела — белокаменной альтанки площадью с мою квартиру. внутри сооружения установлена белоснежная же, громадная, метра под три высотой, статуя пьеты, на потолке воспроизведено «Сотворение Адама»...

и, знаете, чуть ли не впервые в жизни, глядя на это баснословное по стоимости, но совершенно дикое по своему убожеству надгробие, у меня возникла не брезгливость по отношению к его заказавшим и оплатившим, а искренняя жалость. жалость к глубоко несчастным и навек травмированным людям...

дальше шли мимо колумбария. в какой-то момент скучный хоровод однотипных портретов вспыхнул неординарным лицом — лукавым и весело улыбающимся. оказалось, оно принадлежит «поэту, бунтарю и ниспровергателю», чьё имя мы, правда, так и не узнали, поскольку его скрывали букеты искусственных цветов.

зато совсем рядом с ниспровергателем обнаружился последний приют женщины с дивными именем и фамилией — Эстер Персидская. и лично я очень даже признательна её родственникам, не поместившим на плиту фото усопшей: благодаря этому у меня еще долго будет возможность воображать Эстер то волоокой гурией, то женщиной вамп со змеящимися волосами и горящими, как угли, очами...

идя от могилы друга к могиле дяди, видели экскаваторы, разгребающие превратившуюся в высокую гору и поросшую многолетними деревьями древнюю кладбищенскую свалку.

убравшись у дяди, ели бутерброды, отмахивались от назойливых ос, смотрели на облака и беседовали о том, как по-разному относятся к смерти разные народы. мама начала говорить о «Легенде о Нараяме», я поняла, что помню из этого фильма только пару скабрезных сцен, следовательно, надо срочно пересмотреть.

когда шли назад, снова проходили мимо свалки. экскаваторы на тот момент уже уехали и мы остановились поглазеть на стайку то ли цыган, то ли бомжей, выуживающих из развороченной горы куски покорёженного ржавого металла. все, как один, небольшого роста, чёрные от загара и грязи, молчаливые, эти мужчины и женщины казались настолько естественными в окружающем их пейзаже, что мы решили: это — земляные люди, слепленные местным демиургом из берковцовского чернозёма.

на выходе из кладбища за нами увязался большой дряхлый пёс с умными слезящимися глазами. он провёл нас до трассы, пару раз махнул на прощание хвостом и поплёлся назад — провожать к кладбищу шедшую нам навстречу прихрамывающую пожилую женщину со скромным букетиком ромашек.

люблю такие дни.

***
иду по парку. впереди два амбала. проходя мимо них, слышу, как у одного звонит телефон и он говорит: «нет, уже не в офисе... да, закопать...».

хоп! и в моём воображении тут же возникает картина: солнечное августовское утро. тихая улочка на Печерске. за кованой оградой в ухоженном зелёном дворике — свежеотреставрированный двухэтажный особняк. кабинет хозяина. он сам, в окровавленной рубашке, откинувшийся в кресле, с отвисшей челюстью и дыркой во лбу.

следующий кадр — мчащийся микроавтобус. два моих амбала молниеносно стаскивают балаклавы, переодеваются, выпрыгивают на перекрёстке, садятся в неприметную легковушку и едут в направлении станции метро «Берестейская». бросают машину у того, что осталось от памятника Коротченко, неспешно заходят в ресторанчик «Біля яру», покупают по мороженному и топают в парк, по дороге лениво обсуждая, какие доски лучше подходят для строительства дачной баньки.

в это время к особняку подъезжает машина с утилизаторами. водитель звонит одному из амбалов, тот отвечает, краем глаза успевая оценить ноги барышни в коротких шортах, обгоняющей его с напарником.

...куда смотрит полиция?..

***
снова прогулка по парку гальванизировала фосфоресцирующие тени, бороздящие бездонный сумрак окраин моей души. сегодня из призрачного тумана выпорхнула утончённая хэйанская красавица Оно-но Комати и чистым серебристым голоском пропела:

природа творит увяданье.
в полуденном сне неслышно
старость траву ласкает.
лето медовой каплей
тихо стекает в вечность.

***
решила лелеять в себе акына. резоны? извольте.

1. поэзия — это красиво;
2. в современном мире поэзия — одно из самых невостребованных занятий, следовательно, это практически искусство ради искусства, что красиво вдвойне;
3. учитывая п. 2, у меня появляется шанс приблизиться к моим кумирам скнюсикам из «Властелинов времени», вышвыривающих в космическую бездну бриллианты и любующихся их дивными переливами.

***
старый пруд, малахит межмирья,
рябью подёрнулся лёгкой,
зефирно-нежной,
серые уточки медленно ткут
канву покрывала забвенья...
кажется, я теперь знаю тайну:
куда канет лето...

***
ездила сегодня к маме. туда ехала на трамвайчике, в полупустом вагоне. села на двухместное сидение, ближе к проходу, еду, думаю о пространстве и времени.

в какой-то момент над головой раздаётся звонкий юношеский голос: «вы позволите?». поднимаю глаза — святые угодники! стоит надо мной очаровательнейший телёночек лет пятнадцати: высоченный блондин, загорелый, голубоглазый... «конечно, пожалуйста», — растягиваю губы в улыбке, по-кошачьи изгибаюсь и лёгким движением перемещаю ноги в проход, пропуская малыша к окну.

думы о пространстве и времени становятся сбивчивыми и хаотичными, я нет-нет да и зыркаю на паренька, любуюсь его нежной персиковой кожей, прикидываю, какая она наверняка приятная на ощупь... в какой-то момент приходит мысль: а придвину-ка я свою ногу к его, близко-близко. типа случайно так, невзначай... не придвинула.

едем дальше, я исподтишка рассматриваю его точёный носик, красивый рисунок чувственных губ... в какой-то момент приходит мысль: а давай-ка я сейчас, когда в очередной раз трамвай тряхнёт на повороте, шлёпнусь на него всей грудью. типа случайно так, невзначай... ах, пролепечу, зардевшись, простите, молодой человек, так неловко вышло... и в этот момент ресничками вниз, потрепетать доли секунды и снова вверх, снова лучистым взглядом нырнуть на самое дно души взволнованного неожиданным прикосновением моего бюста отрока... не шлёпнулась.

подъезжаем к маминой остановке. иду к двери, краем глаза вижу, что за мной телепается и мой соблазнительный соседушка. стал за моей спиной чуть ли не впритык, дышит мне в макушку... и снова в мою шальную голову приходит мысль: а давай-ка я сейчас типа оступлюсь и прижмусь попой к его хозяйству. типа случайно так, невзначай... а потом меня типа качнёт в такт движению трамвая сначала вправо, потом влево... потом снова вправо... не прижалась.

а всё потому, что блондины, какими бы привлекательными они ни были, — это всё-таки не моё.

***
насквозь пронзённый светом парк
в театр теней превратился,
теней пугливых и зыбких,
дрожащих от самого лёгкого ветра...
шла через них аккуратно,
чтоб не тревожить,
и тени меня в благодарность
учили читать в своей книге,
чьё имя — осенняя нежность.

***
во время сегодняшней прогулки по парку проходила мимо двух бомжей и бомжихи, бухающих на пеньках. отойдя от них метров на десять, услышала крики и маты, обернулась. оказалось, бомжиха дерётся с одним из бомжей, а второй в это время спешно допивает то, что осталось. потом чуть не оглохла от воплей очередных имбецилов, пикетирующих американское посольство. возле озера наткнулась на сидящих на лавочке мусульман — молоденьких парня и девушку. несмотря на то, что возле него лежали чётки, а она была в длиннющей юбке и хиджабе, они выступали по таким засосам, его рука так судорожно массировала её ягодицу, что сомнений в дальнейшем развитии событий у меня почти не осталось. на выходе из парка встретила знакомую тётечку, которая первым делом спросила, вышла ли я замуж, почему не вышла и когда наконец выйду.

пойду пущу ток по колючке, окружающей мою башню из слоновой кости.

***
грохот, пыль, суеты слепая сансара...
но в парк лишь войдёшь,
и ты в иномирье:
песни птиц, шум деревьев, игра светотени,
запах листьев опавших,
нагретых ласковым солнцем,
запах ушедшего лета,
светлой грусти о том,
чего нет и не будет...

***
вся дорожка в мерцающих звёздах
листьев кленовых, опавших,
иду по ним, как по небу,
узоры на ткани времён изучаю,
где прошлое с будущим и настоящим
в едином нити сплетеньи,
едином рисунке и танце,
что мы называем вечность,
развёрнутая в безграничьи...
задача проста — всего иллюзорность увидеть
и ключ отыскать от Майи шкатулки,
Пустотность хранящей.

***
приснилось, что меня укусил огромный страшнючий пёс. теперь мучаюсь тремя вопросами:
1. не надо ли сделать прививку от бешенства?
2. что будет, если он был оборотнем?
3. как страшыдле отомстить?

***
сегодня в парке на нижней дорожке наткнулась на свежий трупик чёрненького щеночка. конечно, я сразу же поняла, что новопреставившийся — сыночек огромного страшнючего пса, укусившего меня во сне в ночь с субботы на воскресенье. что сегодня в предрассветный час абсолютно не подготовленный малыш по причине, которая никогда не будет выяснена, пересёк границу Нави и Яви и, понятное дело, тут же сыграл в ящик. что щеночек — не просто сын, а единственный наследник пса, который сейчас воет в колодец Мимира, заливается горючими слезами и рвёт на себе последнюю шерсть. но главное, что я поняла: месть свершилась...

глупый огромный страшнючий пёс!.. ведь всего этого могло не быть, будь ты со мной пообходительнее да погалантнее...
 
***
небо — пуховый платок из тумана,
всё в дымке, дождь по зонту барабанит,
парк обезлюдел, стал призрачным лесом,
перекроившим реальность, суть всех вещей и форму...
зыбко то пограничье, царство метаморфозы,
где нет ни верха, ни низа, что возвращает безумцев
с выжженою душою пустынным дыханьем Сета...
только один — самый сильный — преображённым вернётся,
тот, кто и ночью кромешной помнит о Солнце...

***
вчера перед сном думала о том, как мне тесно в человеческих рамках, как хотелось бы стать, скажем, планетой или звездой...

ночью приснилась бельевая верёвка, прогнувшаяся под тяжестью прищепленных на неё минимум пятнадцати активно шевелящихся котят.

вывод: не только реальность, но и бессознательное надо мной издевается, враг не только извне, но и внутри. где найти остров свободы?!. Кубу не предлагать, если не знаете, куда девать кубинцев.

***
стою в магазине на кассе. чувствую, кто-то на меня вовсю пялится. поднимаю глаза — так и есть: через кассу стоят два парнишки, маслят меня глазами, недвусмысленно ухмыляются и переговариваются между собой.

сажусь писать заявление об астральном изнасиловании. написав, выбелю лицо, кроваво-красной помадой накрашу губы, надену маленькое чёрное платье, чулки в сеточку, чёрные шпильки, одну из бабушкиных шубок, бабушкину же шляпку-таблетку с вуалькой и потопаю в райотдел милиции.

когда у меня откажутся принимать заявление, устрою дикий скандал, расцарапаю одному из милиционеров лицо, меня засадят в обезьянник, где я ночь напролёт буду распевать партию Фрейи из «Золота Рейна».

через пару часов вконец ошалевшие от моих рулад милиционеры вызовут скорую психиатрическую помощь, которая под утро привезёт меня к дому. симпатичный дежурный врач будет набиваться ко мне на чай, я долгим взглядом посмотрю ему в глаза («ну, прямо в душу, на самое дно, зараза, заглянуть умудрилась!» — будет он потом, пьяный рассказывать друзьям и бить кулаком по столу), вздохну (шубка в этот момент распахнута, декольте у платья в наличии, доктор нервно сглатывает), слегка приподниму подол платья (доктор близок к коме), вытащу из-под резинки чулков маленький букетик фиалок (не спрашивайте), молча вручу доктору и, грустно улыбнувшись кроваво-красными губами, грациозно выскользну из машины.

«царица, — прижимая к груди драгоценный букетик, прошепчет доктор, глядя на захлопнувшуюся за мной дверь подъезда, — нет, богиня...» по его небритой щеке в этот момент будет катиться скупая мужская слеза.

***
парк, пленённый туманом, — готики королевство.
хищником изогнувшись, ветки ищут добычу,
ворона крик скрипучий
кинжалом вспорол тишину, как перину.
кто там идёт впереди?
человек или призрак?..
никогда не узнаю: растаял на перепутье.
и я для него растворилась.
«человек это был или призрак?», —
обо мне тот подумал прохожий.

***
Солнце слепит глаза,
их закрываю и вглубь отправляюсь,
на поиск огней Муспелльсхейма.
сумею ли отыскать?
и, бросив в костёр повседневности шкуру,
вернуться со Словом,
что соткано взмахом крыла,
шумом прибоя
и радужным светом?..
ох, вряд ли:
я в этом квесте — хромоножка-лисёнок...
но надо стараться.

***
иду к маме, стою на переходе, жду пока зажжётся зелёный свет, смотрю на билборд на противоположной стороне, где изображён кока-кольский Санта Клаус и ловлю себя на мысли, что воспринимаю эту рекламу чуть ли не как что-то родное.
ужаснулась тому, как грамотные манипуляторы могут «перепрошить» мозги, взглянула на деда трезвым взглядом, увидела алчного рептилоида, пытающегося напарить яд, от которого у меня будет, в лучшем случае, гастрит или язва, подумала, что расколдовалась и с облегчением вздохнула. но не тут-то было.

еду в трамвайчике домой. стоящий напротив папашка с маленьким сыном всю дорогу на меня пялится, но я думаю не о том, что заинтересовала его как женщина и он хочет повеселиться, а о том, что он — наверняка вдовец с корыстными намерениями: ему нужна жена, которая будет готовить, убирать и, главное, возьмёт на себя все заботы о сыне.

сделала вывод, что встреча с люцеферианским Сантой неизбежно влечёт за собой снижение способности адекватно воспринимать реальность и, соответственно, в разы увеличивает риск попадания в когнитивные ловушки.

***
ветер играет ветками сломанной ивы,
вижу в них длинные волосы древней старухи,
что подошла вплотную к Порогу.
бледные листья летят словно годы,
растворяются в прошлом, в тумане,
похожем на небо сегодня...
нет ничего. только ветра касанья.
а было ли что-то?..
змеятся, струятся волосы-ветки в мистическом танце,
меня примиряют со смертью...

***
поскольку я гуляю в парке примерно в одно и то же время, регулярно пересекаюсь с одним дедом, занимающимся спортивной ходьбой. на вид ему хорошо за восемьдесят, но в любую погоду — холод или жару, снег или дождь — натыкаюсь на его твёрдый шаг, прямую спину, пронзительный взгляд и волевой подбородок.

решила, что дед — бывший чекист: их почерк.

***
белое небо над белой землёй,
между ними — нити снежинок
ткут волшебное полотно
из времени и пространства.
его узор рассмотреть я пытаюсь,
но вижу лишь голубя, спящего, сидя на ветке,
которому снится тёплое южное море,
кипарисы, оливы, платаны,
храм, что сияет в заре рассветной.
там на ступенях спит человек, чудны его грёзы:
в них — зимний парк, голубь на ветке,
мимо проходит та, что мечтает читать снегопады...
«вечно снится чёрт знает что,
стоит напиться на симпосионе», —
ворчит Сократ, пробуждаясь.

***
вчера в парке на склоне, покрытом девственным снегом, появилась огромная надпись «Катя, я тебя люблю», заканчивающаяся огромным же сердечком. сегодня обратила внимание на то, что в сердечко, в самую серёдку, кто-то обильно помочился. вот так простейшее действие одним махом придало банальной пошлости объём и глубину, обнажив при этом всю бездну экзистенциальной тоски и отчаяния человека, живущего в жестоком современном мире...

дальнейшее развитие повествования зависит от того, какую именно из ипостасей жестокого современного мира желает очернить заказчик. работу выполняем в срок и качественно. единственное «но»: деньги в качестве оплаты не берём. предпочитаем серебряные ситечка для чая, шёлковые веера и табакерки из слоновой кости с вырезанными на них сценками гнусного разврата.

***
предвесенье.
небо взметнулось,
уже не достанешь рукою,
воздух прозрачный до звона
прошил аромат чернозёма,
ласковым солнцем согрета
природа, подобно змее,
практически сбросила
старую снежную кожу,
готовится к празднику —
дню воскресенья...
лишь чёрный ворон,
сидящий на грязном сугробе,
о смерти кричит.
ворон — жрец, отпевающий зиму.

***
ветер подул
и вспорхнули танцем теней
эфемерные мумии листьев,
что рассыпаться прахом
давно уж готовы...
ранней весною парк —
некрополь прошлого года,
торжественный в вечном.
думай о светлом.

***
сегодня в парке любовалась бабочкой, севшей на мёртвого голубя. стоило подуть самому лёгкому ветерку, как вслед за нежными крылышками нимфалиды начинала трепетать белоснежная подпушка бездыханной птицы...

«какое прекрасное зрелище!» — заметила бы Сэй-Сёнагон. «и символическое, — добавила бы я. — бабочка-весна празднует победу над сизокрылым голубем зимы».

император с императрицей одобрительно улыбаются и кивают мне, Сэй-Сёнагон от досады закусывает губу, отворачивается и начинает нервно обмахиваться веером. несносная женщина!

***
а вы заметили?
кора деревьев за ночь
будто обновилась,
и танец кроны гибким стал,
сна словно не бывало,
и даже в древних венах ивы у пруда
быстрее побежали соки,
на веточках набухли почки,
вот-вот взорвутся,
и тысячами юных глаз
увидит мир старуха.
впрочем, если молод взгляд,
то разве важен возраст?..

***
для меня 1 апреля — лишний повод поразмышлять об Аркане Дурака (Шута), его лукавой улыбке, вечном стремлении к преодолению пределов и отношении к жизни как к игре. очень правильному, на мой взгляд, отношению, но, увы, очень немногими разделяемому. впрочем, куда без серьёзных дам и господ с каменно-постными лицами? ведь морочить голову интереснее всего именно им. (писклявый смех за кадром, звук разбитого стекла, вой приближающейся полицейской сирены и быстрый топот удаляющихся маленьких копытец.)

***
небо молочного цвета,
так хочется в нём искупаться
и выплыть к Гиперборее,
ступить на тот дивный берег,
вдохнуть изумительный воздух,
полный цветов ароматов,
и двинуться вверх по склону,
туда, где блистает храм Мусагета...
одно лишь смущает: что я буду голой.
впрочем, откуда наряд у беглянки?
возьму лебединого пуха,
солнечный луч мне нитью пусть служит
и платье сошью.
или нет. ведь это так долго и скучно...
пойду лучше голой.
кого мне стесняться?..

***
хотите знать, что чувствует человек, чью банковскую карту заблокировали, счёт, соответственно, заморозили, потому что лопнул банк, и у которого на руках налички меньше 1000 грн? спросите у меня и я вам отвечу: безграничную гордость за нашу прекрасную страну.

но, если серьёзно, мои мысли заняты тем, что я буду делать, когда растает вышеупомянутая жалкая тысчонка. и ужасно обидно, что все способы заработка, которые приходят мне в голову, — сплошь неприличные и порицаемые обществом. а ведь я — девочка из хорошей семьи, родители пытались взрастить во мне столько высокого и светлого...

(тяжело вздыхает, выключает компьютер, красит губы ярко-красной помадой, встаёт, одергивает коротюсенькое стрейчевое платьице, смахивает пылинку с десятисантиметрового каблука лакированных ботфортов, берёт крошечную сумочку, выходит из квартиры, закрывает дверь, спускается по лестнице, выходит во двор, садится в «гелик» с угрюмым, широкоплечим, коротко стриженным водителем, уезжает.

бабушки, сидящие на лавочке возле подъезда, сокрушённо качают головами:
— а какая славная девочка была... и из такой приличной семьи...)

***
в прошлом году я посадила под балконом три дерева — иву и два каштана. один саженец каштанчика принесла из парка мама, хотела забрать через несколько дней, чтобы посадить под своим домом, но мой озеленительный раж её опередил. второй прорастила сама: нашла в конце зимы проклюнувшийся каштан, притащила домой и выходила. но, положа руку на сердце, не очень верила, что он приживётся в открытом грунте — слишком слабеньким и хрупким он мне казался.

увы, мои опасения оправдались: когда я этой весной пришла поливать своё маленькое зелёное хозяйство, то своего «воспитанника» не обнаружила. «ну, что ж, — подумала я. — высажу на его место новое деревцо».

новичок, которым решила заменить погибший каштанчик, — тоже моя креатура: зимой наломала веточек со срубленного в парке дерева (увы, не знаю, как оно называется), они долго стояли без всяких видимых изменений в вазе и, когда я уже была в шаге от того, чтобы их выбросить, на них вдруг появились листочки и они пустили корни. к сожалению, из семи веточек после высадки в вазон прижилась только одна, которой я и запланировала сегодня заменить ушедшего в мир иной малыша.

прихожу, значит, под балкон с саженцем и лопаткой, надеваю перчатки, начинаю расчищать землю, где рос каштанчик, и вдруг — раз! — он «воскресает»! оказывается, несмотря на то, что его завалили и полностью пригнули к земле сухие веточки и листья, он не только не умер, но и умудрился заметно окрепнуть, подрасти и обзавестись новыми листочками! словом, с характером парень оказался. решила назвать его Леонидом.

«— Наши стрелы закроют вам солнце!
— Значит, будем сражаться в тени!»

***
шла и вдруг — снегопад лепестков
ароматом медовым завьюжил,
шелковистой окутал метелью,
беззвучной торжественной песнью прощанья...
да, волшебны деревья в цвету,
но чудесен и нынешний миг:
смерть бывает прекрасной и лёгкой...

***
я не раз рассказывала, что впритык к моему парку расположено американское посольство. в последнее время, гуляя, неоднократно пересекалась с одним из его очень даже симпатичных сотрудников, тоже прогуливающимся: видимо, у него в это время обеденный перерыв. сегодня он мне показался особенно привлекательным — уж очень славно голубая рубашка гармонировала с его небесного цвета глазами.

и вот я подумала: может, когда встречу его в следующий раз, типа споткнуться и с жалобным (но глубоким и со страстными нотами) стоном свалиться ему под ноги?.. он, конечно же, тут же бросится меня спасать (американцам же только дай кого-то спасти), потащит в травмпункт, потом домой, уложит в постельку, быстренько похлопочет на кухне, сварганит фантастический ужин, накормит с ложечки...

к этому моменту, понятно, он уже влюбится в меня не просто по уши — по макушку и выше, и начнёт умолять выйти за него замуж. а мужья из американцев вестимо какие: сопли вытирают, сползающие колготы подтягивают, чуть не плачут от восторга, массируя тебе пяточки...

с другой стороны, я ведь уже не маленькая девочка, прекрасно понимаю, что у этого мужчины обязательно отыщется миллион несовместимых с нормальной супружеской жизнью недостатков. например, он будет слишком громко смеяться. или готовить так вкусно, что я растолстею...

но, главное: разве может человек утончённый, эстет, работать в каком-то задрипанном посольстве? понятно, что нет. так что этот техасский мужлан от меня хочет? чтобы я вышла за него замуж?!. да что он вообще себе навоображал?!.

вот бывают же придурки!.. а с первого взгляда и не скажешь.

***
ветер-лакомка ест эскимо — 
свечи каштана.
казалось бы: мало ему
зефира вишни цветов,
пастилы абрикос,
слив безе,
крема яблонь?..
видимо, мало.
вот же ж обжора...

***
прохожу только что мимо трёх незнакомых алкашей, пьющих на крыльце соседнего дома пиво. один из них окрикивает меня: «девушка!». резко оборачиваюсь и вижу, как он не менее резко втягивает голову в плечи, одновременно слегка приседает и выдаёт:

— девушка, вы такая, — неопределённый жест пальцами, — необычная...

хорошо, когда нимб отчётливо виден.

***
сходила с мамой на «Травиату». на сцене — сплошное благородство, рядом — уродство: сосед слева мало того, что был одет в джинсы и кроссовки, так еще и всю дорогу перешёптывался со спутницей; соседка справа (в мини-юбке!) каждые пять минут лазила в телефон.

«будь снисходительнее, — отреагировала на моё брюзжание в антракте мама, — им попросту никто никогда не объяснял, как надо вести себя в театре и в чём сюда приходить».

ну, не знаю... при Брежневе такого точно не было.

***
среди моих парковых «знакомцев» с недавних пор появилась бабушка с двумя очаровательными внуками — двойняшками лет трёх. один из них мне особенно полюбился своей красотой: блондин с огромными голубыми глазами — ну вылитый ангел! понятно, что каждый раз, когда я его вижу, во мне вспыхивает непреодолимое желание его украсть.

ну, хорошо, Павлинушка, скажете мне вы, украдёшь ты малыша, вы наиграетесь-набеситесь до тошноты и что? он же неизбежно начнёт капризничать, ныть, плакать, проситься к маме... что ты будешь с ним делать?

всё учтено могучим ураганом, отвечу вам я. возьму тесто /молоко — 1,5 стакана, дрожжи сухие — 11 г, мука — 600–800 г, яйца — 2 шт., масло растительное — 2 ст. ложки, соль — 1 щепотка. подогреть молоко до 30–35 градусов. половину муки насыпать в кастрюлю сделать в центре ямку, налить туда молоко, добавить дрожжи. замесить тесто из теплого молока вместе с растворенными дрожжами и половиной муки, поставить в теплое место на 1 час. когда поднимется, смешать, посолить, добавить масло, яйца и муки так, чтобы тесто было густое. поставить в теплое место для подъема. тесто должно увеличиться в 2 раза (1–1,5 часа), затем его обмять и снова дать подняться (1–1,5 часа)/, быстренько заверну в него блондинчика, поставлю в духовку и испеку пирог под названием «Истинный ариец».

так что милости прошу в гости: завтра в полночь жду вас в своём скромном Вевельсбурге на костюмированную вечеринку «Кровь и почва».

***
сегодня в парке видела примечательную молодую мамочку: джинсы и футболка плотоядно облипают соблазнительную фигуру, огромные каблуки, шикарные длинные волосы струятся призывной волной... а как она виляла попой!.. это было нечто.

гипнотические движения роскошной филейной части барышни так меня вдохновили, что я представила себе, как обгоняю её колясочку, поворачиваюсь, делаю максимально грозное выражение лица и начинаю орать:

— женщина! да что ж ты себе позволяешь?!. как же ж ты вырядилась?!. ты же молодая мать, а выглядишь как распоследняя проститутка!.. что, хочешь и кое-куда сесть, и рыбку съесть?.. ууу, бесстыжая, глаза б мои тебя не видели!.. развалили страну, ироды окаянные!..

и чего я ей этого не сказала? ведь далеко не каждый день выпадает возможность сделать людям добро...

***
шла в театр простуженной в хлам. вернулась — ни боли в горле, ни соплей. вот она — волшебная сила искусства!

***
подходила только что к дому. навстречу ковылял хромой калека. я бы, наверное, и не обратила на него внимание, если бы не тяжёлый, переполненный свинцовой похотью, взгляд, которым он обмаслил меня с головы до ног.

и вот я крепко задумалась. испокон веков я пользуюсь неизменным успехом у маргинальных мужчин — бомжей, юродивых и увечных всех мастей. считать, что их сводит с ума моё тело, облачённое в монашескую ризу неизменных спортивных костюмов, было бы по меньшей мере неразумно. что же тогда?..

ход моих мыслей таков. не будем забывать: перечисленные выше категории граждан — во всех смыслах пограничники. посему, вполне возможно, их взор способен проникнуть куда глубже, нежели взор большинства мужчин. то есть в самую душу: видимо, именно там находится то, что стабильно повергает моих преданных поклонников в шок и заставляет томно трепетать.

что (или кто) это может быть? наверняка это живое существо: маловероятно, что все мои почитатели — оголтелые фетишисты. во-вторых, судя по хроническому успеху, наверняка это существо неимоверно, просто патологически, соблазнительное. вывод напрашивается сам собой: речь о моём Анимусе. именно на него так бурно реагируют Анимы моих неполноценных воздыхателей.

так и вижу, как они (Анимы «моих» уродцев), узрев небесную красоту моего Анимуса, сначала цепенеют, потом по их хилым, измученным телам пробегает нервная дрожь, блёклые глаза чуть не вываливаются из орбит, грязные жёлтые ногти начинают хаотично царапать дряблую кожу груди и из перекошенных изъязвлённых ртов раздаётся сладострастный вопль, постепенно переходящий в дикий, жуткий утробный вой неутолённого желания...

думаю, моего парня зовут Жонатан и он — точь-в-точь как актёр, сыгравший главную роль в фильме Жулавски «Космос»: с моей точки зрения, мужчина, способный произвести вышеописанный эффект, должен выглядеть именно так.

***
еще месяц назад белки были похожи на нищих,
грязно-серых, худых, будто молью побитых.
а сегодня такого зверька увидала,
что чуть не всплеснула руками:
он даже не в шубе роскошной —
в царской мантии был бесподобного медного цвета,
гибкий, сильный, огненнохвостый,
на солнце сияющий, как драгоценность...
и подумалось мне:
может, в обличьи его я встретила древнего бога
(уж слишком прекрасным созданье то было)?
и, может, ждал белка тот моего поцелуя,
способного чары развеять, разрушить проклятье
и возвернуть ему истинный образ?..
вот я недотёпа...

***
лето в зените
плавится солнцем,
небо — наотмашь,
зелени мясо лоснится
тучным бесчисленным стадом,
всё в лени сиропе
абрикосо-медово-сливовом...
маленькой мушкой
в дня янтаре застываю:
археологу времени будет подарок.

***
у меня появился новый поклонник: симпатичный шатен, возраст — года полтора. позавчера, когда наши пути и взгляды пересеклись, я улыбнулась ему и он улыбнулся в ответ. вчера он узнал меня издали, расцвёл и стал приветственно махать рукой. сегодня при встрече так обрадовался, что начал бешено прыгать в коляске и чуть из неё не вывалился.

люблю, когда мужчина теряет голову.

***
скалится спелая груша трещиной рта,
порождённой ударом об землю.
странно, но в этом гниющем разломе
вижу не только смерти улыбку,
но и белый цветок, что трепещет
от поцелуев весеннего ветра...
в вечность порталы порой у тебя под ногами.

***
вернувшись с прогулки, обнаружила, что с внешней стороны входной двери в мою квартиру свинтили ручку. «это месть!» — сладостной молнией пронзила догадка. и тут же перед мысленным взором пронёсся сонм обиженных, оскорблённых и растоптанных мною, от которого, пошатываясь и прихрамывая, отделилась согбенная скорбная тень, ценою нечеловеческих усилий превозмогшая боль и ужас, отважившаяся бросить вызов судьбе и решившаяся на Поступок...

увы, радость моя была недолгой: переведя взгляд на соседскую дверь, увидела, что и она теперь без ручки.

жизнь порой — сплошное разочарование.

***
любуюсь зеленью и вижу, как она устала.
парк в первых числах августа —
красавица, впервые поцелованная увяданьем.
но женщина глупа: грядущего старения мазки
стирает нервно судорожной лапкой.
мудра природа,
ибо знает, как величественна осень.

***
захожу в парк. одета как обычно — в спортивный костюм. завидев меня, с лавочки поднимается пьяненький мужичонка с сигаретой в руках. на ватных ногах делает пару шагов мне навстречу, спрашивает: «малыш, не будет огонька?». «не курю», — отвечаю. «ой, вы девушка! — опешивает дядечка. — а я подумал пацан... подросток...» «ой, у вас грудь!» — аж приседает от удивления, когда я прохожу мимо него.

когнитивный диссонанс с непредсказуемыми последствиями — моё второе имя.

***
яблони все подряд
огорошенные стоят
салатово-неспелыми плодами.
а вон, смотри,
коралловые кляксы
изнутри рвут зелень сада:
рябины гроздья — словно пятна свежей крови
на носовом платке...
диагноз лета — туберкулёз.
не надо слёз.

***
поняла, что акын во мне исчерпался. решила пестовать внутреннего хайдзина — сочинителя хайку.

тени ноябрьских деревьев
штрихуют дорожку.
гуляю в картине.

***
в зелёной траве
листья клёна —
светлячки ноября.

***
листвой опавшей вышивают
по полотну пруда
дождя иголки.

***
на снегу — листья ивы.
мантию из горностая
примерила осень.

***
ветки-ресницы
накрасил ночью
белой тушью иней.

***
весь лёд пруда
исписан иероглифами снега —
поэзия зимы.

***
в паутине деревьев
бабочкой бьётся зима,
но тщетны потуги.

***
в небо вгрызаются
вены деревьев —
им свет вместо крови.

***
холодный воздух с молоком
застыл вокруг соломинок-берёзок:
коктейль «Ноябрьские Туманы».

***
по арабескам
деревьев в снежной глазури
Солнце читает молитву.

***
снег лихорадит,
слезятся лужи —
простыла в оттепель зима.

***
деревья стёр
и написал все буквы алфавита эльфов
иней.

***
только на тонкие ветки
иней плеснул серебром —
декадент.

***
поехала за оливковым маслом. в вагоне метро на меня чуть не уселся слепой. масла не оказалось. по дороге назад на эскалаторе мне под ноги свалилась потерявшая сознание женщина. выйдя из метро, вспомнила, что у меня закончилась картошка. зашла в маркет. там было всё, кроме картошки. когда пришла домой и захотела помыть руки, выяснилось, что нет ни холодной, ни горячей воды.

хэштег: любимица Фортуны

***
свежеснежья безе
Солнца луч подрумянил.
так аппетитно!..

***
вернулась с лекции, посвящённой японскому искусству, где, в частности, шла речь о знаменитом художнике Китагаве Утамаро, прославившегося серией картин в жанре бидзинга — изображениями прекрасных гейш.

лектор на всякий случай напомнила, что представительницы этой профессии не имеют ничего общего с представительницами первой древнейшей. что гейши — высокообразованные, великолепно воспитанные, остроумные женщины с безупречным вкусом, которым платят исключительно за возможность наслаждаться их умением петь, танцевать, вести чайную церемонию и беседу на любую тему.

кстати, само название их профессии состоит из двух иероглифов — «искусство» и «человек» и означает ни что иное, как «человек искусства». и это искусство стоит немалых денег: вечер в компании современной гейши обходится минимум в тысячу долларов...

какие японцы всё-таки культурные и цивилизованные люди!

***
воздух набух весной,
небо его вдыхает. пьянеет.
взлетает.

***
во время сегодняшней прогулки по парку в какой-то момент ни с того, ни с сего загадала: «первая встреченная собака будет отражением моей сущности». (да, у меня очень изысканные и высокоинтеллектуальные развлечения.)

не стану врать: в глубине души я, конечно, надеялась, что это будет красивенный мышиного цвета королевский дог или большая, ладная, пушистая лайка — есть тут у нас такие. не удивилась бы и встретив дворянина: то, что у жизни всё в порядке с чувством юмора, я давно в курсе.

но всё же предстоящего унижения я ну никак не ожидала. буквально метров через двести от места, где послала запрос во Вселенную, наткнулась на её более, чем красноречивый ответ: в розовом комбинезончике с белой меховой опушкой и чёлочкой, заботливо подколотой розовым же бантиком, мне навстречу семенила собака-игрушка — йоркширский терьер.

горечь пилюли несколько подсластила найденная на просторах интернета фотография собачки этой породы с длинной-предлинной красивой шерстью, напоминающей причёски придворных дам периода Хэйан. мне кажется, такой пёсик с успехом мог бы выполнять роль какого-нибудь синтоистского божества.

***
приснились два ярких сна. на днях — о том, что тихим вечером стою в саду и меня засыпает облетающий вишнёвый цвет. сегодня ночью — что сижу за красиво сервированным столом, собираюсь приступить к трапезе, но тут мне на кисть левой руки садится бабочка, кусает и начинает пить кровь. и мне при этом, с одной стороны, больно, а, с другой, так сладко и головокружительно...

короче, у меня весна уже и в подсознании. причём в весьма эстетичном и пикантном варианте.

***
побывала на двух выставках Яблонской: в Музее русского искусства и Музее литературы.

первая очень камерная, всего 12 полотен, которые Татьяна Ниловна в своё время подарила КМРИ. больше всего впечатлила небольшая работа под названием «1 января 2001 года», где изображены стоящие на подоконнике пять чисто вымытых бокалов на фоне несколько условного пейзажа. тонкая, изысканная, полная легкой грусти и какая-то очень мудрая, если можно так сказать о картине.

вторая выставка легла на душу почти полностью, так как я а) люблю пейзажи в принципе; б) считаю импрессионистический период Яблонской вершиной её творчества.

вдохновлённая, шла домой и думала о том, что с удовольствием какое-то время послужила бы привидением в каком-нибудь большом музее — например, в Эрмитаже, а потом в Лувре. ходила бы по их залам по ночам в живописном рубище с тяжёлым канделябром в руке и часами изучала бы тамошние шедевры. через некоторое время начала бы шалить: на паркете возле «Блудного сына» накапала бы воском сердечко, пробитое стрелой; набросала бы лебяжьего пуха вокруг «Вечной весны»; выложила бы спичками «Мона — дура» напротив самой знаменитой в мире Лизы; вылепила бы из белого пластилина голову и поставила у постамента Ники Самофракийской...

а если бы в «подведомственном» мне хозяйстве хранилась волшебнейшая «Зима в Киеве» Яблонской, то 28 февраля в полночь я бы скотчем прикрепила на стену рядом с ней записочку. небольшую, с одним-единственным словом — «Прощай!».

***
с сегодняшней прогулки по парку вдруг вернулась с танкой. и пусть она у меня вышла неформатной и в целом корявенькой, радости моей нет предела: ведь это значит, что моя Внутренняя Монголия пусть и медленно, но уверенно дрейфует в направлении боготворимого мною периода Хэйан — Золотого века японской культуры!

парк инфицирован весной:
гноится лёд пруда,
снег — бесконечный насморк
и лёгкие безжалостно, в куски
рвёт вирус птичьего многоголосья.

***
сегодня снова вернулась из парка с танкой! она, конечно, больше похожа на акынство, но ведь, кто старое помянет, тому глаз — алмаз.

снег шариками пенопласта
трамбует меня в посылку.
кто заказчик столь странного груза?..
всё ж не забудьте о штампе «fragile» на упаковке:
будет обидно, если чудак получит осколки.

***
снова пришла из парка с квазитанкой!

весна развалилась бесстыдно
и лоно Земли обнажила,
нежной девушки первую поросль...
откуда у юной весны
замашки опытной шлюхи?..

***
вчера днём, возвращаясь из магазина, подобрала с земли погибающую бабочку. и хотя она мне сразу не понравилась, так как я с первого взгляда поняла, что это — душа умершего на днях злодея, причём, настолько гадкого, что его психею даже не допустили к суду Осириса, оставить её околевать на холоде и под дождём мне не позволила совесть. поэтому я деликатно подняла доходягу, посадила в «домик» из ладошек, аккуратно транспортировала в квартиру и посадила под большущий кактус, растущий в одном из вазонов.

несколько минут назад вспомнила о своей вчерашней находке и решила проверить, как она. оказалось, бабочка благополучно отправилась к праотцам. я вздохнула, пошла на кухню, взяла чайную ложку, выкопала рядом с трупиком ямку, сгрузила его туда, засыпала и проколола могилку «осиновым колом» портновской булавки: душа-то ведь, как я уже упоминала, не простая, а негодяйская.

вымываю ложку и руки после погребения, а мозг сверлит вопрос — кому же принадлежала похороненная мною тонкая субстанция? решаю: всенепременно нужно отыскать её родственников. рассказать о последних днях умершей, всплакнуть с вдовой, погладить по головкам осиротевших детишек.

безутешная вдова, конечно же, захочет над местом упокоения психеи своего супруга установить миниатюрную кумиренку из яшмы (или нефирита, я еще не решила) с крошечной работающей репликой Пражских курантов. «спасибо вам за всё, дорогая...» — скажет она, переводя взгляд с водружённой в вазон с кактусом драгоценной конструкции на меня, и глаза её наполнятся слезами. я кивну, понимающе улыбнусь. через несколько минут мы попрощаемся и скорбная фигура женщины, с ног до головы облачённой в траурные одежды, покинет мой дом.

несколько последующих месяцев новоиспечённая вдова проведёт в ожесточённых боях за наследство. станет любовницей бывшего бизнес-партнёра своего мужа. в какой-то момент жена этого самого бизнес-партнёра небезосновательно станет подозревать супруга в очередной измене. назреет и взорвётся скандал, в итоге мужчина хлопнет дверью, поедет к вдове, молча посадит её в машину, повезёт в аэропорт. через десять часов они будут на затерявшемся в океане маленьком острове с белоснежным пудровым песком и невыносимо прекрасными закатами.

в один из вечеров вдова и её друг, весёлые, чуть хмельные, натанцевавшиеся до упаду, будут выходить из ресторана. женщина, оступившись, подвернёт ногу и сломает каблук. в этот же самый миг на другом конце земного шара в малюсенькой нефритовой (или всё-таки яшмовой?..) кумиренке остановятся куранты.

...неисповедимы пути нитей Судьбы, которыми она сшивает бисер событий в единый узор, непостижимый и величественный одновременно.

***
гуляя утром в парке, видела пожилую женщину лет семидесяти, которая вылезала из озера в чём мать родила. всю оставшуюся прогулку думала о том, как на моём месте поступил бы Палисандр Дальберг.

убирала квартиру. чувствовала себя женщиной в песках.

обедала безвкусным, но полезным супчиком. гнала настойчиво лезущие в голову мысли о норме.

хэштег: литературный день

***
возвращалась из парка, во дворе тормознула пожилая соседка. спросила, регулярно ли убирают в моём подъезде, отключали ли у меня вчера воду и, закончив с ритуальной частью, перешла к главному: «ну, а ты что, по-прежнему не замужем, без детей?.. всё корчишь из себя принцессу?..»

от последних слов собеседницы я, кажется, даже слегка зарделась и поспешила откланяться и удалиться, чтобы не расплескать удовольствие. как же всё-таки приятно получать подтверждение того, что твои усилия не пропадают даром!..

***
месяц назад, проснувшись,
вулкан весны
парк затопил зелёной лавой.
такой горячей, что до сих пор дымит
вишнёвым цветом.

***
на шёлке молодой листвы
рисуют птицы тушью голосов «покой» —
на круг похожий иероглиф.

***
в котле весны
зелёный цвет темнеет,
стекает по стволам деревьев
и заливает землю изумрудным мармеладом.
ищу в нём одуванчиков цукаты.

***
...а одуванчик — бабочка среди цветов:
вначале «гусеница» в ярко-жёлтой шляпке,
потом седой длинноволосый африканец
и, наконец, он — осьминог,
ныряющий в небытия пучину.

***
побывала на лекции о японской чайной церемонии. и хоть она была откровенно слабенькой, я осталась довольна. то, что чай для действа выращивают, тщательно оберегая от солнечных лучей, собирают только самые нежные верхние листочки, затем аккуратно освобождают их от прожилок и перетирают в пудру, показалось мне весьма элегантным и разбудило убаюканное дождём воображение. словом, вышла я из аудитории в элегичном настроении, полностью поглощенная мыслями о красоте.

увы, хрупкий сосуд моего внутреннего мира недолго смог противостоять грубой действительности. я шла по дорожке, расположенной на некотором возвышении, а по обеим её бокам, на склонах, росли огромные каштаны с огромными же свечами. кажется, впервые в жизни увидела их так близко и вдруг поняла, что треугольные соцветия напоминают мне пирамидки сала, прошитого нитями мяса, то хищно, то медузисто колышущиеся при каждом порыве ветра.

и так мне стало досадно — не передать... ну, почему только-только начнёшь смаковать что-то высокохудожественное, деликатное и субтильное, как жизнь тут же бессовестно отвлекает тебя на вульгарное, здоровенное и жирное?.. нет, я ничего не имею против сала, но зачем оно нагло вторглось в мой чайный домик? пьяное обматерило старенького мастера церемонии и надавало ему пенделей? отпускало грязные шуточки в мой адрес? перевернуло всё вверх дном и, в конце концов, свалилось спать у самых дверей, так что мы со старичком теперь никуда не можем выйти?..

«в тяжёлые времена живём, Павлина-сан, ох, и в тяжёлые...» — сокрушённо качает головой мастер, пытаясь навести хоть какой-то порядок в разгромленном помещении. я грустно вздыхаю, опускаю взгляд и полностью превращаюсь в слух: наверняка кто-то из слуг, услышав переполох, сразу побежал за стражей, значит, наши злоключения должны вот-вот закончиться.

***
сегодняшняя ночь побаловала меня целым каскадом дивных снов. сначала я в невероятно длинном дымчатого цвета прозрачном платье летала над морем. небо пузырилось свинцовыми тучами, был сильный ветер и мой наряд извивался гибким драконом. потом поднималась по улице Костёльной, сплошь застроенной чудесными дворцами, автором проектов которых был как минимум Пиранези. затем с плотно сбитеньким рыжего цвета псом шла по лесу и меня просто-таки заливали волны его любви и преданности. под утро ехала в электричке с бывшим парнем моей мамы, царство ему небесное, большим знатоком творчества де Сада, мы вели увлекательнейшие разговоры о либертарианстве, а за окнами проносились изумительной красоты пейзажи. размышляя о них за завтраком, решила, что это были Елисейские поля (в смысле, Элизиум) и чуть не прослезилась от умиления. словом, день начался более чем хорошо.

но стоило мне выйти из дому, как я чуть не убилась, споткнувшись о куски кирпича: соседи расковыряли возле своей квартиры стену и не успели убрать. по дороге в парк дважды (!) вступила в экскременты. ни в одном из озёр не высмотрела ни одной черепахи. зато наткнулась на гнездо перманентно пищащих утят с ярко-оранжевыми клювиками и в чёрном реденьком пуху, сквозь который просвечивает розовая кожица. подивилась их уродству. потом какой-то карапуз со зверским выражением лица швырнул в меня теннисный мячик. не попал, мамочка извинялась, но осадочек остался.

и это еще не всё! когда возвращалась, телепавшийся сзади дед, решивший уточнить в правильном ли направлении он телепается, окликнул меня: «эй, пацан!». с моей точки зрения, это — крайне непристойное и оскорбительное обращение. тем более, что я уже привыкла к «парню» и «молодому человеку». ну, и, конечно, никогда не забуду произнесённое глубоким, сильным, чистым голосом профессиональной актрисы «милый мальчик!». что с ней? жива ли еще та старушечка, чьи слова навсегда останутся в моём сердце, — рыжая мочалка волос, бирюзовые тени, осыпавшаяся тушь, алая размазавшаяся помада, сквозняк безумия в выцветших глазах?..

хоть не просыпайся.

***
испокон веков я пользуюсь, о чем упоминала неоднократно, неизменным успехом у маргиналов всех мастей — клошаров, алкашей и городских сумасшедших. всё моё тело покрыто густым узором шрамов и ожогов от их сладострастных взглядов, бесчисленное количество раз со звериным рычанием срывавших мою одежду, остервенело вгрызавшихся в нежную плоть и терзавших, терзавших, терзавших, терзавших, господи, за что мне это всё, ох, как же от него оглушительно воняет, да ничего я не бормочу, не отвлекайтесь, мужчина...

справедливости ради нужно заметить, что, пусть и крайне редко, но бывают и лэвэлапы. скажем, несколько лет назад в меня с первого взгляда влюбился парень кавказской наружности, у которого я покупала гранаты. он не только ни в какую не захотел брать с меня денег за товар, но и чуть ли не силой заставил взять двадцатигривневую купюру, на которой написал свой телефон. а пару месяцев назад меня пожирал глазами мужчина-араб: толстый, лысый, усатый, но вполне приличный на вид.

сегодня же, когда я возвращалась из парикмахерской, меня натурально изнасиловала какая-то коренастая лесбиянка, напротив которой (она сидела) я умудрилась стать в вагоне метро. взгляд барышни мгновенно пробуравил первый том «Дон Кихота», который я сейчас читаю, перемещаясь по городу, и впился в меня не знающей пощады пиявкой, у которой оказался такой горячий и ненасытный язык, что у меня до сих пор трясутся руки.

***
сегодня в парке проходила мимо девушки, которая, сидя на лавочке, разговаривала по телефону, и услышала обрывок фразы: «...я його ще не купляла... ». и как залипла я на этом «купляла»!.. как давай думать, откуда взялся этот языковой монстрик да в какой курной избе родился?..

но поскольку лингвист из меня, мягко говоря, так себе, я долго не мучилась и пошла куда более привычным путём имажинера.

итак, мне кажется, что Купляла — отличное имя для чудовища дохристианской Руси, обитавшего в заповедном лесном озере возле нынешнего Чернигова. Купляла был гигантским белёсого цвета полуслепым червём с огромным ртом и громадными желтыми крючкообразными зубами. ежегодно в день летнего солнцестояния Купляла требовал жертву и жителям близлежащих поселений приходилось отдавать ему на съедение самую красивую девушку.

однажды с Куплялой решился сразиться добрый молодец, чьё имя история не сохранила. к сожалению, ничего у парня вышло: когда он подъехал на коне к озеру и принялся вызывать Куплялу на бой, тот бесшумно вынырнул из воды, аккуратно взял храбреца губами и утащил на дно.

произошедшее дальше реконструировать, увы, не представляется возможным. известно лишь, что молодец не погиб — через месяц после его пропажи дети, собиравшие грибы, услышали звуки песни, льющиеся со стороны озера. удивлённые подошли ближе и увидели горе-червеборца, сидящего на завалинке возле невесть откуда взявшейся возле водоема избы, вышивающего рушник и поющего о любви, которую никогда не понять глупым людям.

каким образом имя древнего червя трансформировалось в сегодняшнего мутанта — предмет отдельного исследования. мне же хотелось продемонстрировать, как, при желании, внутренний созидатель запросто кладёт на лопатки внутреннего граммар-наци. ну, а что сделает победитель с побеждённым (прелестным пятнадцатилетним блондином в эсэсовской форме — огромные голубые глаза, опушенные длинными чёрными ресницами, соболиные брови, безупречный рисунок припухлых, умопомрачительно соблазнительных губ, бархатистая кожа, родинка в форме сердечка возле левой ключицы...), предоставляю вашему воображению.

***
морских ежей каштанов-малышей
на берег асфальта швырнул ураган, забавляясь.
и никому до сироток нет дела,
кроме поэта и смерти.

***
возвращаюсь из магазина. вижу, навстречу шаркают два наркомана. а я, надо сказать, одета в длиннющий, в пол, сарафан, юбка которого, если её на выбоинах и колдобинах, испещривших наш асфальт, не приподымать, так и норовит скользнуть под подошву сланцев.

гляжу, наркоманы смотрят на меня, о чём-то между собой переговариваются. я, украдкой зыркая на парней и пытаясь по выражению их лиц определить, треплются ли они обо мне и если да, что именно говорят друг другу, не вижу очередную колдобину. соответственно, не успеваю подхватить подол, наступаю на него ногой, сарафан в районе груди предательски сползает вниз.

мои визави заметно оживляются, поддают ходу. ну всё, думаю, сейчас поравняемся и они выльют мне на голову ушат пошлостей. тем временем парни приближаются и один из них, улыбаясь наполовину беззубеньким ртом, произносит: «милая барышня (клянусь, так и сказал! — П.С.), с такими длинными платьями вам нужен паж».

а говорят, наркотики плохо влияют на мозги.

***
иду по своему двору и вижу: в арке дома происходит что-то непонятное.

приблизившись, понимаю, что там, согнувшись пополам, стоит молодой бомж и блюёт. да как блюёт! не просто обильно — фонтанами! к тому же изумительнейшего сиреневого цвета. это дивное извержение настолько меня заворожило, что, подойдя к подъезду, я так и не смогла его открыть: всё стояла и смотрела на переливающиеся в мягком солнечном свете водопады расплавленного аметиста, хлещущие из бездн клошара.

мой транс продолжался ровно до той минуты, пока он не закончил испражняться, отряхнул правую ногу, которую, похоже, загадил в процессе, взял стоявший рядом набитый чем-то кулёк и, как ни в чём не бывало, ушился.

но и тут я не пошла домой — место только что виденного чуда магнитом тянуло меня к себе. и я не стала (да и не могла) сопротивляться этому глубинному зову. тем более, что очень уж хотелось разгадать загадку сказочно прекрасного цвета рвоты бомжа.

с этим я разобралась сразу: судя по всему, все оттенки аметиста блевотине обеспечила съеденная парнем накануне свекла. но, когда я подошла рассмотреть извергнутое в подробностях, мне открылось нечто и вовсе запредельное: оказалось, бродягу тошнило точно в центр канализационного люка и своими рыгачками он «нарисовал» абсолютно правильной формы мандалу!

в «сердце» изображения — пирамидка из чего-то кашеобразного, от неё расходятся миллионы жидких сиреневых (похоже на кефир, окрашенный уже упоминавшей свеклой) лучей, по всей длине инкрустированных маленькими аккуратными кусочками неизвестной мне субстанции, похожей на не переварившуюся картошку. короче, самое настоящее произведение искусства: строгое, минималистичное в плане использованных художественных средств, но, если вдуматься, имеющее очень глубокое смысловое наполнение.

«фу!» — брезгливо может поморщиться кто-то из вас, прочитав всё вышеизложенное. не собираюсь переубеждать так воспринимающих. замечу одно: я считаю, что жизнь нужно изучать во всех её проявлениях — в наше время на истинную красоту если и натыкаешься, то всё чаще в самых неожиданных местах.

***
разбила очередное мужское сердце.

иду по парку. смотрю, впереди меня то ли бабушка, то ли няня с прелестным малышом лет трёх-четырёх — загорелым блондинчиком с яркими тёмно-карими глазами. поравнявшись с ними, вижу, что малыш заинтересованно смотрит на меня. я ему, естественно, улыбнулась, он улыбнулся в ответ. иду дальше. в какой-то момент малыш (а он был на велобеге) догоняет и перегоняет меня, останавливается, снова смотрит на меня и теперь уже сам мне улыбается. я, понятное дело, улыбаюсь в ответ.

и так повторяется несколько раз, ровно до того момента, как дорожка расходится и я иду прямо, а его то ли бабушка, то ли няня заставляет свернуть. конечно, у моего новоиспечённого воздыхателя начинается форменная истерика, он рыдает, тянет ко мне ручки и ни в какую не хочет сворачивать.

что делаю я? грустно вздыхаю, посылаю очаровательному мальчику воздушный поцелуй и иду своей дорогой, погрузившись в размышления о благородных рыцарях, прекрасных дамах и драконах — злом роке, их разлучающем.

а если бы я была писательницей, написала бы по этому поводу небольшой рассказик и закончила бы его так:

«хоть Яну (почему-то мне кажется, что пригожего малыша зовут именно Яном. — П.С.) тогда было всего четыре года, он навсегда запомнил удивительную женщину из парка и её загадочную улыбку. а каждый год в ноябрьское полнолуние незнакомка ему снилась.

сначала в этих снах они строили удивительные замки из бирюзового песка, затем долго-долго смотрели, как в воды фиолетового океана медленно погружаются два раскалённых Солнца. потом ему снилось, что они находятся наверху высокой башни, над их головами — ночное небо и она объясняет ему природу звёзд. в более поздних снах они мчались на лошадях по знойной степи и превращались в ветер.

Ян взрослел. с годами его сны, в которых фигурировала женщина из парка, становились всё пикантнее и фривольнее. годам к шестнадцати он был полностью поглощен таинственной незнакомкой: все стены в его комнате были завешаны её портретами, которые он уже несколько лет подряд лихорадочно писал после каждого ноябрьского полнолуния.

«я должен разгадать загадку этой женщины, иначе сойду с ума», — думал юноша, бредя как-то поздним вечером по старому парку. измождённый, осунувшийся, с взвинченными до предела нервами он не сразу заметил идущую ему навстречу даму. и только когда она почти поравнялась с ним, Ян с восторгом и ужасом понял: это она!

незнакомка подошла к остолбеневшему Яну вплотную, улыбнулась своей дивной улыбкой, легким движением руки приподняла вуаль и приблизила свои губы к его губам.

утром патрулирующая парк машина полиции на одной из дорожек наткнулась на лежащий навзничь труп хрупкого белокурого юноши. его остекленевшие тёмно-карие глаза были мечтательно полузакрыты, а на губах навсегда застыла счастливая улыбка».

***
листья каштана на фоне лазурного неба
вдруг превратились в древнеегипетский лотос,
ветер прохладный (с Нила?) подул,
деревья старого парка — колонны Карнакского храма,
иду между ними и Ра со мной в прятки играет.

***
почти двадцать лет я регулярно езжу на Берковецкое кладбище и, соответственно, проезжаю мимо кинотеатра «Нивки». но только когда проезжала сегодня и увидела, что старенький синематограф снесли, в моей памяти вдруг всплыла связанная с ним история.

дело было в начале сентября в далёкие 90-е. я познакомилась с рэкетиром Серёжей (всё, как положено, — мастер спорта по вольной борьбе, сломанные уши, золотые цепь и браслет толщиной с мою руку) и мы пошли в кино. в какой именно кинотеатр, вы поняли. что за фильм смотрели, стреляйте, не вспомню, потому что весь сеанс пили шампанское и Серёжа веселил меня анекдотами.

потом поехали в ресторан «Динамо». там встретили его знакомых, с ними переместились в «Столичный», потом, кажется, в «Крещатик», «Украину», закончили зачем-то аж на Левом берегу в «Туристе».

затем мы долго гуляли по ночному городу, снова откуда-то появлялось шампанское и так ровно до того момента, как забрели в какой-то дворик с неработающим фонтаном. сели возле него, то-сё и наконец Серёжа решил взять быка за рога: полез ко мне целоваться.

но не тут-то было. прекрати, говорю, иначе прыгну в фонтан. ой, говорит, смеясь, давай ты не будешь нести пургу, и снова за своё.

что делаю я? ни секунды не раздумывая, снимаю босоножки, взлетаю на бортик (или как там называется эта штука, которая ограждает бассейн?) и прыгаю вниз.

стою. воды — ровно по пояс. но не успеваю даже протрезветь: Серёжа, восторженно бормоча что-то вроде «вот это девка, ну и чума», тут же прыгает за мной, хватает на руки и выносит наверх.

дальше мы, мокрые, ехали в такси, я ревела белугой, так как оказалось, что, приземлившись на дно бассейна, распорола себе всю ступню и из неё немилосердно хлестала кровь, на безуспешную остановку которой ушла вся аптечка водителя (ох, наверное, и долго он потом вспоминал нас, без преувеличения, затопивших заднее сидение его машины стекавшей с нас водой, а пол — моей кровищей), а затем и Серёжина рубашка, которую он обмотал вокруг моей раны...

на следующий день мне позвонил встревоженный Серёжа и рассказал, что специально съездил к тому фонтану, чтобы при дневном свете посмотреть, куда мы прыгнули. по его словам, вода в бассейне была жутко грязной, коричневого цвета, а со дна тут и там торчали громадные ржавые железяки. он слёзно уговаривал меня сделать прививку против столбняка, но от выпитого накануне шампанского у меня так раскалывалась голова, что не хотелось жить, не то что думать о каких-то прививках.

к счастью, несмотря на мою беспечность, столбняк меня не хватил. а Серёжа, если кому-то так уж интересно знать, ничего от меня не добился и в будущем.

но всё это я написала, собственно, лишь для того, чтобы сказать о главном: случившееся сегодня лично для меня стало еще одним доказательством того, что Вселенная не терпит пустоты — когда что-то уходит в небытие, что-то обязательно из него возвращается.

***
сегодняшнюю прогулку в парке хотела посвятить размышлениям над прочитанным в «Истории веры и религиозных идей» Мирчи Элиаде, которую начала на днях. но известно, куда благими намерениями выстлана дорога.

перед выходом из дома зашла на кухню выпить чаю и включила до сих пор функционирующий у меня портал в параллельную реальность — радиоточку. попала на новости, где какая-то женщина, член жюри Одесского кинофестиваля, объясняя выбор картины-победительницы, вещала о том, что все уже устали от арт-хауса и хотят простых человеческих историй. понятно, всю дорогу до парка я думала о том, кто эти пресловутые все, и в который раз задавалась риторическим вопросом, почему глупые люди настолько безапелляционны.

уже в парке моё внимание переключилось на шедшую впереди меня девушку, громко жаловавшуюся подружке по телефону на своего бойфренда, с которым, если перевести сказанное ею на человеческий язык, просто невозможно общаться в мессенджере, так как на каждую её реплику он отвечает, в лучшем случае, через полчаса.

девушку сменила молодая мамочка, усадившая под первое попавшееся возле дорожки дерево своего малыша, захотевшего сходить по большой нужде, присевшая напротив него и активно стимулировавшая его дефекацию задорным «а-а!».

мамочка с сыночком плавно трансформировались в двух уже хорошо вмазанных мужиков, пьющих на лавочке, очевидно, не первую бутылку коньяка, завидевших меня и начавших активно призывать к ним присоединиться.

не успела ускользнуть от мужиков, напоролась на фотосессию жгучей брюнетки с наклеенными ресницами и алыми губами, в чёрном кружевном платье и на красных шпильках, томно выгибавшейся возле ивы.

окончательно добили вашу покорную слугу две топавшие передо мной женщины, идущие с пляжика, расположенного возле одного из нижних озер. их руки, плечи и икры были настолько обгоревшими, что моё воображение запылало костром инквизиции, в который зачем-то полетели тысячи варёных раков.

короче, дорогой Мирча, если ты читаешь эти строки, очень тебя прошу, не расстраивайся. ты же знаешь, что рано или поздно всё обязательно образуется. тем более, что, как только я это всё допишу, сразу примусь за уборку квартиры, во время которой, надеюсь, ничто не отвлечёт меня от раздумий о твоей прекрасной работе.

***
ни с того, ни с сего проснулась сегодня в абсолютно апатичном состоянии. на автомате почистила зубы, выпила воды, приняла душ, приготовила завтрак, поела, переоделась и потопала в парк.

каждая моя тамошняя прогулка начинается с того, что я прохожу мимо спортплощадки. сегодня на ней занимались два, как минимум, полубога с литыми телами статуй Арно Брекера: высокие, великолепно сложённые, с превосходно развитой мускулатурой да еще и одетые только в короткие шорты и кроссовки. более загорелого и мощного бородатого парня с чёрной шевелюрой я назвала Гераклом, а его безбородого светло-русого товарища постройнее — Персеем.

спортплощадка осталась позади, но образы только что виденных прекрасных мужчин пленили моё воображение и я начала с ними играть: вписывать Геракла и Персея в художественные фильмы. первой пришла на ум знаменитая сцена борьбы двух обнажённых героев напротив огромного камина из «Влюблённых женщин» Кена Рассела. отлично «мои» мальчики смотрелись и в «Себастьяне» Дерека Джармена. нашлось для них тёпленькое местечко и в «Декамероне» Пьера Паоло Пазолини...

в общем, домой я вернулась бодрая, весёлая и полная сил: вот что крест животворящий делает! справедливости ради нужно подчеркнуть, что мужская красота в моём рейтинге ценностей находится гораздо ниже мужского ума. но, как известно, на безрыбьи и воробей — фламинго.

(кстати, оказывается у вышеупомянутого любимого скульптора, сами знаете, кого, есть барельеф «Товарищи». увидев его, чуть не упала со стула: изображённые на нём, как две капли воды, похожи на «моих» Геракла и Персея!

крепко задумалась о мистической связи времён. но думала о ней недолго, так как не менее крепко начала сомневаться в том, что Арно удалось уговорить Персея позировать без шорт и его красота была воспроизведена без искажений — мне лично даже мимолётного взгляда хватило, чтобы понять, что он куда более многообещающий мужчина.)

***
вся дорожка — музей.
экспонаты — опавшие листья каштана.
точнее, мёртвые корабли,
у которых сквозь кружево ржавчины
испаряется память о море.

***
сегодня утром переписывалась со знакомой феей — талантливой, умной, прекрасной женщиной, которая мне несказанно польстила и вдохновила следующими словами: «Вы пишете такие дивные тексты! Почему не писать прозу? Не ленитесь».

ясно, что во время прогулки думала о том, что могла бы написать. тем более, что у меня в загашнике давным-давно пылятся целых три псевдонима — П7, Лина СС и Ли Се.

мне кажется, П7 могла бы настрочить женский роман об амбициозной карьеристке. ключевые слова: деньги, деньги, деньги, еще больше денег, брендовые вещи, модные рестораны (обязательный чекин), поездки в Европу (чекин, чекин, чекин), сплетни с подружками и подробное обсуждение любовников, пьянки с подружками, поход на мужской стриптиз, утро с головной болью, провалом в памяти и в кровати у незнакомого мужчины, интриги и подковёрная борьба за место в новом проекте, знакомство с привлекательным молодым топ-менеджером крупной инвестиционной компании, который в итоге оказывается геем, трагедия, слёзы, душераздирающие разговоры во время очередной пьянки с подружками, внезапная свадьба с немолодым, но симпатичным итальянцем, счастливые фото в инстраграме, под которыми подружки, кусая губы от злости и зависти, ставят кучи сердечек и поцелуйчиков.

Лину СС вижу автором повести о небольшой группке пылких юношей и девушек, романтиков и революционеров, начитавшихся Платона, Ницше, Генона и Эволы и создавших тайный орден (секретную группу в фб), цель которого — разработать программу свержения олигархически-тиранической верхушки, добивающей нашу несчастную страну. сходу придумала название ордена и книги — «СС». (ну да, совпадает с псевдонимом, но это, во-первых, можно как-то обыграть, во-вторых, сразу обращает на себя внимание, что немаловажно.) расшифровывается «Свергнуть свинью»: с одной стороны, прямолинейно, с другой, знающие люди тут же уловят аллюзию на магнум опус итальянского барона.

ну и, наконец, из-под пера рафинированной энигматичной интеллектуалки Ли Се должны выходить глубокие и, одновременно, изящные философские эссе о метафизике.

но тут же возникает целый ряд проблем. то, что может написать П7, — мне совершенно неинтересно и, откровенно говоря, вообще унизительно тратить на такое время. уровень же Ли Се, самого привлекательного для меня проекта, элементарно недостижим: у меня нет соответствующего образования и знаний.

остаётся промежуточный вариант Лины, но и его реализация — дело для меня неподъёмное. во-первых, нужно будет много времени потратить на подготовительную работу: я ведь, на самом деле, могу похвастаться только тем, что пару раз прочитала «Государство» и «Заратустру» плюс знакома лишь с несколькими работами Эволы и Генона. во-вторых (и это самая большая сложность), как потом убедить себя отбросить все сомнения и начать систематически, планомерно работать над «СС»? не думая о результате, сосредоточиться на процессе ради процесса? доказать самой себе, что способна концентрироваться на чём-то долгоиграющем?..

парадокс при этом в том, что я уже давно принадлежу к числу людей, которые смотрят на жизнь (в том числе, естественно, и свою) с точки зрения смерти. и что я там вижу? лишь переливающийся всеми цветами радуги мыльный пузырь. успокаивает исключительно то, что, обладая врождённой ловкостью и некоторыми благоприобретёнными навыками, и столь эфемерную субстаницию можно возвести к чему-то загадочному, красивому и с древней родословной.

***
побывала в музее Ханенко на экскурсии, посвящённой традициям японской любви 17-19 веков. почти ничего нового не услышала, зато с удовлетворением констатировала, что мои знания о предмете скоро можно будет конвертировать, как минимум, в лекции.

ну а что? вы видели вообще, кто сейчас лекции читает? правильно, все, кому не лень. я же, в отличие от когорты этих проходимцев, не собираюсь никого обманывать, например, обещать научить тому, о чём сама имею более чем смутное представление.

я сразу и откровенно скажу: информация, которую вы почерпнёте из моих рассказов, совершенно бесполезная. ну, действительно, где вы сможете применить, например, знание того, какой рост должен был быть у девушки, чтобы её приняли работать в токийский район красных фонарей Ёсивара? почему таю (куртизанок высшего разряда) сравнивали с цветами, а гейш — с ивами? какие абсурдные обычаи и поверья бытовали в среде японских жриц любви?..

от экзотических рассказов постепенно перейду к экзотике визуальной — демонстрации на большом экране всё более и более пикантных сюнга (эротических гравюр). а, забыла сказать: с самого начала каждого пришедшего на лекцию будет щедро угощать саке приставленная лично к нему очаровательная юная монголоидная девушка в кимоно, с которой, в случае надобности, клиент, пардон, слушатель сможет уединиться в отдельном кабинете — для, так сказать, более глубокого погружения в материал.

наверное, стоит мою идею оформить как грантовую заявку и быстренько подать на рассмотрение посольства Страны восходящего солнца. пока железо еще горячее (не закончился год Японии в Украине), надо хотя бы попытаться превратить его в катану.

***
перед выходом на прогулку начиталась о сегодняшней Кровавой Луне. в парке наткнулась на дуб, вверх по которому карабкается ниточка дикого винограда. хоп — и атанор моего воображения загудел, заухал, засвистел. Луна, дуб и виноград, плавясь в нём, переплелись, почернели, побелели, пожелтели, покраснели и вылетели на свет божий псевдофилософским псевдокамнем — перламутровой бусинкой, пахнущей ирисками.

многолапой ящерицей дикий виноград
змеится вверх по дубу,
в чьей кроне спрятано яйцо Луны Кровавой,
что ровно в полночь лопнет и родит дракона —
пришельца с дальних звёзд.
спешит рептилия земная,
торопится успеть к его явленью,
чтоб в жертву принести себя,
чтоб жило чудо...

***
впервые в жизни прочла «Хитроумного идальго...». понравились, в частности, отличное, на мой взгляд, чувство юмора Сервантеса и его любовь к буффонаде. не понравилось, что я практически не смогла выбраться из-под многотонной гробовой плиты стереотипов, связанных с романом и его главными героями, и в итоге не составила своего независимого мнения. и хоть я и не уверена, что это возможно в принципе, намерена работать над собой не покладая рук, дабы лет через пять, перечитав историю самого известного в мире дона, сдвинуть с места вышеописанную глыбу. главное же — верить. и, конечно, не забыть вытащить из груди осиновый кол.

***
воздух парка — как полотно,
на котором вышит узор
из ароматов сухой травы, листьев опавших
и запаха яблок гниющих...
погребальная пелена для лета готова.

***
сегодня в парке мимо меня на велосипеде пронёсся и опалил огненным взором удивительнейший мужик, похожий на гигантскую фантастическую птицу: судя по всему, высоченный, голый по пояс, тощий, костлявый, с длиннющими худыми руками, кистями, больше напоминающими когтистые лапы, загорелый странным серым загаром, абсолютно лысый, с эльфийскими ушами, громадным крючковатым носом-клювом, впалыми щеками, тонкими сжатыми в ниточку губами и яркими глазами, взгляд которых пронзил до самых глубин естества.

я чуть не остолбенела от этой встречи, мгновенно повергшей меня в священный ужас: ведь ваша покорная слуга сразу поняла, что экстраординарный всадник на железном коне — ни кто иной, как Кащей! к счастью, быстро взяла себя в руки и ужас тут же сменился восторгом — получается, 1 сентября, в День знаний я повстречала их Хранителя! (если вы вдруг не в курсе, приоткрою вам завесу над одной маленькой эзотерической тайной: Кащей — отнюдь не мужчина климактерического возраста, который в силу физиологических причин зациклен на парном мясе, а Учитель и Посвятитель.)

увы, радовалась я не очень долго. почему Бессмертный промчался мимо меня? не свидетельствует ли это о том, что я и Знание и дальше будем пребывать в параллельных мирах? не лучше ли было бы, если бы Кащей свалился с велика передо мной или врезался в меня?..

успокоилась тем, что не нужно хотеть слишком многого. вполне достаточно того, что встреченное мною сегодня необыкновенное существо впечатало в меня свой нездешний взор, вытатуировав на моей душе лилию (и платье с плеч ползёт само, а на плече горит клеймо, палач-то был мастак и вот там кое-что цветёт).

***
видела клён, преждевременно пожелтевший,
листья его — кисти старухи,
изуродованные артритом,
мелко дрожат, ищут, но не находят опоры...
в нашем мире к немощным только смерть милосердна.

***
с полчаса назад стала очевидцем прелестного зрелища: в парке возле нижних озёр какие-то милые люди запустили китайский фонарик. похожий на гигантскую чашечку физалиса с огненной сердцевиной, он медленно и плавно взмыл в воздух, взлетая всё выше и выше, проплыл над одним из водоёмов и, наконец, оказался так далеко и высоко, что стал похож на звезду.

я не стала дожидаться, когда хрупкая конструкция совсем пропадёт из виду, пошла своей дорогой, но мысли о ней не дают мне покоя. куда фонарик полетел?.. где приземлится?..

здорово было бы, если бы он добрался до Китая, до самой священной горы Куньлунь, где растёт персиковое дерево бессмертия, плодоносящее раз в тысячу лет, и чудесный рисовый колос, высотой в 4 чжана (12 метров), где живёт владычица Запада богиня Си-ван-му и бессмертные — сяни.

но мне кажется, Си-ван-му и сяням прибывший с другого конца Земли очаровательный фонарик до лампочки. к счастью, на Куньлунь обитают не только чёрствые сухари. уверена, что пришельцу точно обрадуется зверь—людоед ту-лоу, похожий на четырехрогого барана. стопроцентно маленький монгольфьер подружится с Кайминшоу — девятиголовой химерой, открывающей рассвет. но счастливее всех наверняка будет похожая на пчелу, но размером с утку, птица юань-цинь, несущая смерть всему живому: специалистов этого профиля всегда отличает особая рафинированность.

***
сегодня на одной из нижних дорожек парка наткнулась на вычерченный на асфальте таинственный знак такой красоты, что тут же вдохновилась и у меня сплёлся серый стих:

лис крадётся по опавшей листве,
выходит на дорожку, смотрит по сторонам:
нет никого? никого.
поднимает переднюю левую лапу
и быстро чертит древнее заклинанье.
дует, оно серебрится.
лис улыбается и, поклонившись тайному знаку,
скрывается в чаще старого парка.
что означает тот иероглиф?
загадка.
но почерк у лиса очень изящный.
«какой утончённый мужчина!..» —
грустно вздыхаю.

***
простудилась. два дня першило в горле, сегодня горло прошло, но начался насморк. причём такой, что в доме уже нет ни одного чистого носового платка или салфетки: вылилось, наверное, литров пять соплей. с восторгом и ужасом думаю о том, что, если дело так пойдёт и дальше, то к завтрашнему утру я вся целиком и полностью перейду в жидкое состояние.

вот так: кто-то только то и делает, что бесконечно трещит об алхимии и прочих высоких материях, а кто-то в это же время тихо, незаметно, но целеустремлённо и не жалея живота своего трансмутирует и приближается к познанию сути вещей.

***
чтобы скрасить мои простудные будни, мой сенсей Витя прислал мне старинный фолиант (ну, ок: ссылку на соответствующий текст) с традиционным японским календарём.

как вы знаете (а если не знаете, то знайте), в отличие от нас, у утончённых эстетов, жителей Страны восходящего солнца, в году не четыре, а целых семьдесят два сезона. и у каждого, естественно, своё поэтическое название.

например, период с 4 по 8 февраля называется «Восточные ветры растапливают лёд»;
16–20 марта — «Куколки превращаются в бабочек»;
31 марта – 4 апреля — «Слышатся звуки грома»;
15–19 апреля — «Появляется первая радуга»;
30 апреля – 4 мая — «Цветут пионы»;
15–20 мая — «Прорастает бамбук»;
16–20 июня — «Сливы желтеют»;
27 июня – 1 июля — «Цветут ирисы»;
18–22 августа — «Опускаются густые туманы»;
8–12 сентября — «Белая роса на траве»;
7–11 ноября — «Зацветает камелия»;
27 декабря – 1 ноября — «Северный ветер срывает листья»;
1–4 января — «Пшеница прорастает под снегом»;
25–29 января — «Лёд сковывает потоки».

есть и диковинные наименования, скажем, 21–25 мая — «Шелкопряды едят листья шелковицы»;
11–15 июня — «Трава перегнивает и превращается в светлячков»;
29 июля–2 августа — «Земля влажная, душно»;
18–22 октября — «Сверчки приходят под дверь»;
30 января–3 февраля — «Куры начинают нестись».

мой фаворит: «Появляются черви» (10–14 мая). зверски завидую тем, кто родился в этот период.

***
вчера Андрей Лютый-Лютенко сообщил прекрасную новость: в Киеве под его началом начала работать котоферма, выпускающая изделия из шкурок своих питомцев. я тут же заказала себе набор нижнего бельишка — лифчик из меха рыжего котика и трусики из чёрненького. но сейчас понимаю, что мне абсолютно необходима и куда более масштабная (во всех смыслах) вещь — зимний халат.

итак, Андрей Семёнович, передайте, пожалуйста, закройщику, что изделие должно быть с длинными и объёмными рукавами и в целом максимально длинным и объёмным. поскольку это халат, а не шуба, мех (чёрного цвета) нужно расположить с изнаночной стороны. верх — такого же оттенка чёрный шёлк. между ними — слой ватина, чтобы халат получился по-настоящему тёплым: для меня этот момент очень важен, так как я гипотоник и очень плохо переношу холода. весь низ халата — от края левой полы, через всю спину и до края правой — следует украсить искусной вышивкой гладью (желательно, чтобы изображение было максимально неблагопристойным).

земной поклон вам, Андрей Семёнович, что начали такое нужное и важное дело, необходимость которого назрела давно. ведь благодаря вам у киевлян и гостей столицы будет широкий выбор остромодных изделий из качественного натурального меха. кроме того, наш город станет гораздо чище и гигиеничнее. из подъездов исчезнет вонь от кошачьих экскрементов, жители первых этажей перестанут задыхаться от запаха гниющих в многочисленных лоточках объедков, которые регулярно поставляют сердобольные старушки...

во всём цивилизованном мире ответственные бизнесмены уже много лет успешно занимаются социальным предпринимательством. появление подобных проектов в Украине рождает надежду на наше лучшее будущее. ведь его фундамент закладывают не политики-популисты, а глобально мыслящие, патриотично настроенные люди, у которых слово не расходится с делом!

***
парк с каждым днём всё наряднее и пригожее. красота осеннего разноцветья столь ошеломляюща, что воздействует даже на самые глубинные слои и уголки бессознательного. из расположенной там тростниковой хижины выходит пожилой хайдзин, берёт прислонённую к домику палку и через бамбуковую рощицу ковыляет к реке. подойдя к самой кромке воды, старичок на мгновенье задумывается, а потом быстро чертит на песке стихотворение:

янтарь, изумруды, рубины...
парк в октябре —
ларец самоцветов.

через секунду каллиграфические иероглифы смывает набежавшая волна. немолодой поэт улыбается и, постояв еще несколько минут на берегу, медленно бредёт обратно.

какое очарование!..

***
с Самайном у меня очень давние отношения. всё началось еще со школьного последнего звонка. наш класс оформлял актовый зал и мой друг и одноклассник Ваня, на тот момент большой поклонник хэви-метал, решил пошалить: на небольшой картонке написал название одной из своих любимых групп «Samhаin» и приколол табличку почти под самым потолком на занавес, закрывавший сцену.

о самом последнем звонке ничего толком не помню. помню только, как весело напились после него в парке на нашей знаменитой Пьяной поляне. но вот то, как мы во время официальной церемонии заговорщицки перемигивались, поглядывая на нашу хулиганскую картонку, не забуду, судя по всему, уже никогда. до сих пор вижу ее внутренним взором: маленький, только нам заметный и ведомый секретик. как мне иногда сейчас кажется, во многом предопределивший мою жизнь.

как известно, Самайн — древний, доземледельческий, кельтский праздник окончания года. неделя тишины и безвременья, когда люди подводили итоги и вспоминали умерших. так сложилось, что у меня с юности очень много тех, чью память я чту. это лихие парни, с которыми куролесила в 90-е: абсолютное большинство из них погибло в те сумасшедшие годы. отец и близкий друг, ушедшие в 99-м. приятели, хорошие знакомые и соседи, сломавшиеся в те самые 90-е и умершие — кто от алкоголя, кто от наркотиков — в нулевых. папины родной брат и отец. милая, чудесная подружка Наташка, не дожившая даже до тридцатника. мамины родной брат и мама, моя любимая бабушка. жена того самого Вани — Василинка, сгоревшая пару лет назад от рака…

в эти дни по вечерам я зажигаю свечу. и, глядя на её огонь, ухожу в воспоминания. через какое-то время плачу. долго, горько и взахлёб. иногда ловлю себя на том, что начинаю натурально выть, глухо и протяжно. чего, спрашивается? нет ответа. да и не может его быть: разве способен слабый ум понять древнюю могучую песню, родившуюся в доземледельческие времена?..

***
поехала проведать простудившуюся маму.

пока торчала в очереди на кассу в «Сильпо», не могла отвести глаз от двух пацанов лет десяти, стоявших передо мной, и всё это время молча и сосредоточенно плевавших друг в друга.

выйдя от мамы, напоролась на девочку в шапке в виде головы кота — не только с ушами, но и с мордочкой животного. привлекла моё внимание, естественно, не шапка, которых сейчас полно, а то, что у ребенка сзади был хвост: длинный — ниже колен, толстый, блестящий, гибкий, чёрный и в целом как у пантеры. примечательно, что хвост был не только с виду как настоящий, но и «рос» как положено, из-под юбки — я специально обернулась и рассмотрела это, когда девочка прошла мимо меня.

у метро повстречала девушку, у которой под мышкой была голова женщины, упакованная в прозрачный пакет. и хоть голова была от манекена, в сгущавшейся темноте не вздрогнуть при взгляде на неё было сложно.

в метро надеялась утешиться Волошиным, томик стихов которого сейчас читаю, перемещаясь по городу. раскрываю книжку, а там:
«Марина Мнишек была прельстительна.
Бела лицом, а брови имея тонки.
Глаза змеиные. Рот мал. Поджаты губы.
Возрастом невелика,
Надменна обращеньем.
Любила плясания и игрища,
И пялишася в платья
Тугие с обручами,
С каменьями и жемчугом,
Но паче честных камней любяше негритенка».

поглощенная пьянящими мыслями о развратном негритёнке выхожу из метро. не успеваю сделать и нескольких шагов, как ко мне бросается совершенно ошалевший мужчина в костюме охранника и, вглядываясь безумным взором в моё лицо, орёт: «Анжела?!.».

Апокалипсис грядёт.

***
в ноябрьском воздухе белёсый мотылёк
полупрозрачным призраком танцует.
он — смерти поцелуй,
который запечатал прошедшей осени
холодные уста.

***
уже несколько дней кряду в моём парке чистят верхнее озеро. и каждый раз, проходя там, наблюдаю, как кто-то из гуляющих тщательно фотографирует этот процесс.

сегодня в роли папарацци выступала симпатичная молоденькая мамочка с колясочкой. зачем ей снимки того, как грязный экскаватор черпает ковшом дерьмо, десятилетиями копившееся на дне пруда, и вываливает его в кузов стоящего рядом грузовика?..

впрочем, может, мамочка за ужином сядет рядом с уставшим после работы мужем, возьмёт в руки телефон и, загадочно улыбнувшись, вкрадчивым голосом произнесёт: «а сейчас мы покажем папочке, что видели сегодня. папочка такого точно никогда не видел. да, папочка?..». и, продолжая улыбаться, примется листать фотографии: «папочка, смотри, какой ковшик у экскаватора... ууу, какой большой, какой огромный ковшик... а как ловко он им орудует!.. туда-сюда, туда-сюда... папочка, не отвлекайся... смотри лучше на ковшик. папочка, да убери же руку наконец. папочка, да что это тебе в голову взбрело?.. ууу, какой у нас папочка бесстыдник!.. ну мы сейчас зададим ему трёпку!..".

вот иногда думаешь, что люди — дураки, а они, оказывается, еще те затейники.

***
прочла, что Джеймс Барри — «папа» Питера Пэна — в одном из своих произведений «создал своего рода путеводи¬тель, мифологизирующий дорожки, пруды и деревья любимого парка и пре¬вращающий их в достопримечательности».

прочла и тут же подумала: ёлки-палки, а я ведь уже третий год в своих акынствах, псевдохайку и квазитанках занимаюсь тем же! пора, ох, пора, издавать книгу!

значит, так. я, естественно, не пойду проторенной Барри дорожкой: у меня будет не обычное издание, а во всех смыслах уникальное и в единичном экземпляре. начнём с того, что это будет не книжка, а свиток из китайского шелка. в идеале, конечно, чтобы на длинном, десятиметровом, полотне (ширина — 40 см) мои сочинения были вышиты волосами девственниц. но так как сегодня гораздо больше шансов встретить единорога, нежели их, остановлюсь на банальном мулине. шелк будет цвета топлёного молока, нити, которыми вышиваются мои стихи, — всего лишь на полтона темнее: нужно добиться эффекта, будто буквы сотканы из тени.

итак, полотно и нитки раздобыть не проблема, знакомая чудо-вышивальщица у меня есть, осталось найти художника, который оформит свиток пейзажами из моего парка, рисунками тамошних дорожек, деревьев, пней, уточек, черепах, озер и руин хрущёвских дач.

вот с этим-то и может выйти загвоздка. не исключаю, что в наших пенатах я не найду мастера, которому могла бы доверить столь тонкое и деликатное дело. следовательно, буду вынуждена выписать маэстро из-за границы. средств на гонорар и размещение его на время работы в гостинице у меня нет. значит, придётся заманивать художника тем, что возьму его в ученики, посвящу в тайны вводного курса даосской алхимии, и жить он будет у меня.

но как только начинаю думать о нашем совместном проживании, мне тут же становится дурно. что, если мастер заартачится и не захочет каждый день делать влажную уборку в квартире?.. закапризничает и не будет по утрам варить нам на завтрак кашу, а на обед — овощной супчик?.. будет против того, чтобы ложиться спать в десять, максимум — пол-одиннадцатого вечера?.. а как быть, если он по окончании работы наотрез откажется уезжать домой? куда в этом случае бежать, где искать правды, кому писать подмётные письма?..

с другой стороны, настоящее искусство оно ведь не может не требовать жертв. так что приму я свой крест со смирением и вознесу Господу нашему молитву за его скудные дары...

***
съездила к маме на обед. во время трапезы ни с того, ни с сего вдруг начала ей рассказывать о том, как бы мне хотелось жить в Древнем Египте. по нескольку раз в день совершать омовения и каждый раз умащиваться разными благовониями. ходить в полупрозрачных одеяниях или в платьях из звенящей бисерной сетки, клеить на соски золотые чашечки в виде цветков лотоса. брить налысо голову и носить огромные душистые парики. плести веночки из водяных лилий для своего домашнего питомца — котёнка гепарда, бросая с террасы украдкой взгляды во двор на нового раба, юного прекрасного Иосифа...

когда закончила свой вдохновенный спич и, улыбаясь, полная воодушевления посмотрела на маму, та удостоила меня лишь презрительным взглядом и покрутила пальцем у виска.

вот я нечасто об этом задумываюсь, но, чёрт побери, в какой невыносимо враждебной и бесчеловечной среде приходиться жить и работать!..

***
заговорили вчера с Димой Короткевичем и Юрой Пидопрыгорой о цивилизованности. с моей точки зрения, это — не безопасность, сытость, комфорт и не знаю, что там дальше по пирамиде Маслоу. цивилизованность — вообще не о практических вещах.

например, почему японцы больше всех любят цветы сакуры? не только из-за из их очаровательности: не в последнюю очередь потому, что сакура не плодоносит. то есть является воплощением красоты самой по себе, что, с их точки зрения, — наивысшая ценность.

вот такого рода глубокое понимание чего-то большего, нежели ты сам и твои обывательские интересы, и причастность к нему и есть, на мой взгляд, признак цивилизованности как отдельно взятого человека, так и народа в целом.

а если мы будем ставить во главу угла безопасность, сытость и комфорт, то самыми цивилизованными существами на Земле нам придётся признать собак: ради того, чтобы жить рядом с человеком и всё вышеперечисленное иметь, они изменили свой геном.

***
мой вход в парк/выход из парка пролегает мимо одного частного университета и расположенной впритык к нему беседки, где студенты устроили курилку. так как я гуляю каждый день, то имею возможность регулярно наблюдать за учащейся в вышеназванном вузе молодёжью и делать соответствующие умозаключения.

например, я ни разу не слышала, чтобы кто-то из ребят разговаривал на украинском языке — исключительно на русском. русским, правда, его тоже сложно назвать, так как слова используются, в основном, для связки матов.

не было и раза, чтобы студенты слушали украинскую или англоязычную музыку — только русскую и тоже с кучей матов. а когда у них в этом году был выпускной, угадайте под кого они в той самой беседке пьянствовали? не мучайтесь — под Киркорова.

а недавно на территории вуза человек двадцать во всё горло орали «Владимирский централ». причём не только припев, но и куплеты, которые они, судя по всему, знают назубок.

впрочем, может, я, с головой ушедшая в анахоретство, просто не в курсе последних тенденций в нашем высшем образовании? не знаю, что обучение ведётся на русско-матерном и студенты обязаны штудировать творчество Михаила Круга?..

но даже если так, то, когда педагоги наконец перестанут наплевательски и спустя рукава относится к своим прямым обязанностям? почему преподаватели совершенно не заботятся о хорошем вкусе и реноме подопечных? отчего последние горланят такую заезженную песню? ведь у шансонье есть масса достойных, но куда менее избитых работ, нежели «...централ»: взять хотя бы тех же «Кольщика», «Девочку-пай», «Приходите в мой дом»...

а как отлично хор девочек мог бы исполнить «Что ж ты фраер сдал назад...»! глядишь, и первое место на общегородском (а там и на общегосударственном) конкурсе с этим номером заняли бы, вуз на всю страну прославили. премьер на концерте во дворце «Украина» положил бы глаз на смазливую солисточку. она неожиданно оказалась бы девственницей и, чтобы избежать скандала, девушку срочно отправили бы доучиваться за границу за государственный счёт, университет резко взлетел бы во всех рейтингах, а всем его преподавателям существенно подняли бы зарплаты. но разве ж эти халтурщики способны стратегически мыслить?..

***
хотя я уже очень даже взросленькая тётечка, которая о существовании косметики вспоминает раз в тысячу лет и в повседневной жизни ходит исключительно в спортивных костюмах, на меня всё еще обращают внимание мужчины самых разных возрастных категорий.

сегодня мне навстречу шли два не в меру веселящихся юноши: по виду даже не студенты, а, скорее, старшие школьники. поравнявшись с вашей покорной слугой, один из них, широко улыбаясь, обратился ко мне:

— малышка, не хочешь с нами зависнуть?
— ничего, что малышка тебе в мамы годится? — отвечаю ему по-нашему, вопросом на вопрос.
— так это ж даже прикольнее! — уже чуть ли не заорал обрадовавшийся парень.

а вы говорите, у нас пропащая молодежь.

***
Заговорили вчера с Вадимом Бедринцом и Юрой Пидопрыгорой о размывании границ всего и вся в современном мире. Действительно, всё прозрачнее становятся границы между государствами, полами, множество людей уже фактически срослись с машинами — своими девайсами. Даже война и мир, как мы убедились на собственном опыте, могут быть отнюдь не однозначными понятиями.

Но одна из областей человеческой жизнедеятельности, где граница всегда была, есть и будет на замке, — это искусство. Пропасть между массовой и высокой культурой никогда не будет преодолена. Ведь для того, чтобы понимать настоящее искусство и наслаждаться им, нужно обладать не только вкусом, который следует всю жизнь шлифовать, но и очень много чего знать.

Высокая культура по определению не может принадлежать народу, так как это, хотим мы того или нет, рафинированная элитарная интеллектуальная практика. Да, мы можем восторгаться, например, красотой традиционной китайской поэзии. Но считываемое нами — даже не верхушка айсберга. Чтобы приблизиться к пониманию таких стихов, нужно, в частности, знать всё, что было написано до них, поскольку авторы ведут бесконечный диалог со своими предшественниками, их произведения полны неведомых непосвящённым параллелей и аллюзий.

Общим местом стал упрёк, адресованный современному искусству, мол, всё это сплошная чепуха и чуть ли не заговор художников и кураторов с целью выкачать из нуворишей бабло. Наверное, это явление тоже имеет место. Но ведь параллельно с вышеупомянутым процессом существуют и творят настоящие мастера. Вот только, повторюсь, распознать их и проникнуться их творчеством дано не всем. И это совершенно нормально, как и то, что большинство людей, например, понятия не имеют, что такое та же высшая математика.

Помню, еще несколько лет назад сама, натыкаясь в выставочных залах на работы известного украинского живописца Сильваши, недоумённо пожимала плечами. Но потом походила на соответствующие лекции, почитала кое-что и убедилась, что проблема не в нём, а во мне. Дабы разобраться в том, что делает Тиберий, пришлось углубиться в историю искусства, получше узнать, что такое авангард, чем занимался Марк Ротко. И тогда в какой-то момент открылось, что Сильваши, оказывается, — умнейший, образованнейший, глубокий художник, своего рода ученый, исследующий в своих работах тончайшие нюансы цвета...

Первая реакция абсолютного большинства людей на что-то незнакомое и непонятное — страх. Отсюда последующее резкое неприятие или, в лучшем случае, недоумение. Так было в своё время с первой выставкой импрессионистов, с «Герникой» — подобным примерам несть числа и они общеизвестны.

Я очень далека от того, чтобы призывать всех интересоваться искусством, так как понимаю, что подобный призыв не имеет ни малейшего смысла. Но, может, стоит хотя бы попробовать научиться сходу не отрицать то, в чём мы не разбираемся? Конечно, преодолеть реакцию, имеющую многомиллионолетний эволюционный хвост, сложно. Но ведь на то мы и люди, в конце концов.

***
те, кто меня знают, в курсе, что я веду во многом отличный от большинства людей образ жизни. например, вообще не пью алкоголь (так было не всегда, но последние лет десять — точно), не ем красного мяса и субпродуктов и давным-давно забыла, что такое кофе. не смотрю сериалов. не праздную общепринятые праздники (Новый год, в том числе: не вижу повода нарушать режим) и т.д. и т.п. но у меня, конечно же, есть свои традиции.

скажем, в день первого в году обильного снегопада я достаю с полки второй том юбилейного издания «Москва, 850 лет», усаживаюсь на диван, укутываюсь в плед, раскрываю книжку на главе «Сталинская реконструкция 1930–1953 г.г.» и погружаюсь в созерцание циклопических визионерских проектов.

в это время я напоминаю себе главную героиню толстовского «Гиперболоида...» Зою Монроз, спасшуюся после кораблекрушения на необитаемом островке и сутки напролёт развлекавшуюся разглядыванием удивительной книги с проектами дворцов и увеселительных заведений на Золотом острове, «где среди мраморных колоннад и цветов возвышается ее прекрасная статуя».

и меня ничуть не смущает тот факт, что в «Москве...» последнюю заменяет знаменитый ионафановский проект Дворца Советов, увенчанный гигантской фигурой Ленина. более того, уверена: мадам Ламоль, знавшая толк в нечеловеческом, со мной бы полностью согласилась.

***
неба хрупкий фарфор зима безжалостно разбила,
летят на землю мириады белых крошек...
«да это просто снег», — ты скажешь.
я не стану спорить:
буду думать о красоте погибшей чаши.

***
узнала два новых факта:

1. за последние 100 лет численность общемировой популяции гепардов упала на 90%.
2. за год один червь «Старатель» производит 1500 единиц потомства.

мне кажется, этого вполне достаточно, чтобы понимать положение дел на нашей планете.

***
ивы плакучей голые тонкие ветки
сквозь снегопад таинственным светом
Руна золотого мерцают...
надо ж такое: прекрасного мифа осколок
над озером в парке хранится!

***
вчера была зима,
сегодня с ветром я весенним целовалась,
а завтра снова дождь осенний на зонте
печатать примется меланхолическую повесть...
даже декабрь в мейнстриме: стал гибридным.

***
подхожу к дому. передо мной идёт девушка с длинными, почти по пояс, распущенными волосами. так как они у неё не ахти — отнюдь не из тех, что падают тяжелым густым водопадом, — и на улице ветрено, вся шевелюра барышни разделилась на множество прядей и превратилась в извивающихся по спине и воздуху змей.

конечно, зрелище это было малоэстетичное: и девица была не из ухоженных, и волосы у неё были соответствующие. но в сгущавшейся тьме оторваться от созерцания странной пляски растущих из головы фемины «рептилий» было выше моих сил.

заворожённая, я, словно бандерлог, шла за танцующими в нескольких шагах от меня «удавами», полностью овладевшими моим сознанием и властно утаскивавшими его в свою жуткую мрачную нору.

не знаю, чем бы закончилась вся эта история (на самом деле, ясно как божий день, чем: жертвоприношением меня силам тьмы), но я вдруг споткнулась, чуть не загремела, естественно, моё внимание тут же переключилось и я мгновенно расколдовалась.

вот я и сама часто брюзжу насчёт того, в какой паршивой стране приходится жить и какие у нас ужасные, в частности, дороги и тротуары, но где бы я, интересно, сейчас была, если бы не спасшая мне жизнь выбоина? понятно, что на алтаре в логове киевского братца Белого червя. и кто бы меня спас? Хью Гранты-то у нас не водятся. так бы и сгинула ни за что да еще и с уродливой причёской и в жутком макияже: вспомните или посмотрите фильм Кена Рассела «Логово белого червя» и сами убедитесь, что вкус у пресмыкающихся напрочь отсутствует.

***
на разных этапах сегодняшней прогулки повстречала двух молоденьких мамочек с маленькими дочками. одну девочку зовут Пенелопа, другую — Беатриче.

а ведь еще совсем недавно практически у всех, знакомившихся со мной, натурально отпадала челюсть. но разве дадут человеку всласть напочиваться на лаврах? оттеснят, затрут, и глазом не моргнув, смешают с безликой толпой...

сик транзит глория мунди, хомо хомини люпус эст и Ландан по-прежнему из зе кепитал оф Грейт Британ.

***
заходя в парк, вдруг подумала: во время сегодняшней прогулки случится нечто необычайное, благодаря чему прояснится моя судьба (ну, вы же в курсе, что я из тех, кто «встретил в супермаркете одноклассника, он шёл за памперсами для второго ребенка, а я старался на швы между плитками не наступать»). и интуиция меня не подвела.

буквально через пять минут передо мной нарисовался парень, узрев которого я чуть не лишилась дара речи: ведь это был самый настоящий назгул. да еще какой! одетый, понятное дело, во всё чёрное, причём все вещи — одного оттенка. стильнючий до потери пульса: в ямамотовских кроссовках, шикарном дутом пальто изумительного кроя. конечно, назгул был в капюшоне, его лицо полностью закрывала балаклава, а глаза (ну, или то место, где они расположены у людей) — огромные, похожие на горнолыжные, солнцезащитные очки.

всю прогулку я так и этак пыталась расшифровать этот знак свыше, пока моё внимание полностью не переключилось на идущую навстречу мне женщину.

во-первых, эта дама была очень маленького роста: где-то мне по грудь. во-вторых, она тоже была совершенно нереально одета. на ногах — ярко-красные сапоги из потрескавшейся кожи с лихо загнутыми кверху носками. пальто удивительной женщины было сшитым из разноцветных лоскутов (или это было просто перешитое одеяло?..). она, как и назгул, была в капюшоне, но напрочь безумном: отороченном полоской рыжего лисьего меха, а над ней зачем-то еще и полоской песцового. в-третьих, у женщины были разноцветные глаза: один — жёлтый, другой — голубой. в-четвёртых, дама несла сумку, из которой торчала голова сидевшего в ней живого петуха!

ясно, что, увидев столь необычное существо, я тут же поняла: передо мной ни кто иной, как лиса-оборотень.

…на днях Андрей Семенович aka Лютый-Лютенко спросил меня, смотрю ли я нормальные фильмы. но разве может быть что-то нормальное в жизни того, кого Рок собственноручно берёт за шкирки и вышвыривает на маргинес? только «Сатанинское танго», только хардкор...

***
гуляя в парке, всё время натыкаюсь на мам, бабушек и нянь (реже пап) с маленькими детьми. и регулярно вижу, как мальчики и девочки постарше — не младенчики, а уже ходячие — натурально впадают в аффективное состояние: не просто плачут и орут, но делают это с таким остервенением, что, кажется, еще минута и они грохнутся наземь, забьются в эпилептическом припадке и из их маленьких ртов начнут вываливаться хлопья пены.

почему так происходит? может, вышеописанное — вполне нормальное явления для маленьких людей?.. или это — издержки новомодных тенденций в воспитании?.. или одно из наглядных подтверждений того, что здоровые дети сейчас практически не рождаются?..

но сегодня, проходя мимо одной из таких колбасившихся девочек, я заглянула ей в лицо. и увидела на нём печать глубочайшего страдания. и вдруг подумала: а что, если крошечные люди сходят с ума, поскольку на подсознательном уровне знают о том, какой невесёлой будет их взрослая жизнь?..

ведь это будет время, в котором практически все рабочие места займут роботы, а сегодняшним малышам элементарно не найдётся места. людей сгонят в резервации, рассортируют, выдадут униформу с номером. большинство стерилизуют, самые здоровые и молодые какое-то время будут донорами биологического материала для хозяев дискурса...

и как объяснить маленькому существу, что адаптивные возможности человека безграничны? что он любит, верит и надеется до последнего и в любых обстоятельствах? что удовольствие, получаемое от жизни, не зависит от «декораций», в которых ты находишься?.. не знаю. но совершенно точно знаю, что сделала бы на месте маленького существа, которого пытались бы таким образом приободрить: попросила бы вещающего наклониться как можно ближе к моему лицу и смачно плюнула бы ему в рожу.

***
проезжала сегодня по бульвару Шевченко мимо многострадального Щорса. все киевляне наверняка помнят, что не так давно этот чуть ли не единственный памятник, которым Киев может по-настоящему гордиться, повредили какие-то вандалы: почти до колена отбили и похитили правую ногу коня, на котором восседает начдив. потом какие-то хорошие творческие люди сделали из гипса точную копию части улетучившейся лошадиной конечности и приделали её на пустующее место.

конечно, гипсовая нога — это всё-таки лучше, чем ничего. но, как мне кажется, куда круче было бы, если бы ребята объявили краундфандинговую кампанию или раскрутили какого-нибудь богача на супернавороченный бионический протез и приделали коню его. вы только подумайте, сколько здесь сразу открывается смысловых и символических пластов!..

а вообще, на мой взгляд, идеально было бы «одеть» Щорса с ног до головы в пуленепробиваемый скафандр, а его коня «заковать» в такие же латы: в нашем мире красоту нужно прятать от людей как можно дальше.

***
в последнее время, если мой взгляд натыкается на молоденькую девушку, она обязательно будет: а) с нарисованными бревнообразными бровями; б) с нарощенными ресницами.

возможно, всё это — следствие отсутствия должного воспитания, вкуса и чувства меры, но суть дела отнюдь не меняет. ты видишь существо, прелестное уже хотя бы потому, что является свежим и юным, но при этом слепо следующее нещадно уродующим его модным тенденциям.

ну правда, я лично не могу себе представить ни одной девушки или женщины славянской наружности, которой бы шли брови, толщиной в палец. или кто бы не выглядел нелепо днём в затрапезной одежде, но с наклеенными ресницами.

с другой стороны, вспоминаю себя в первый год учёбы в университете. при том, что я получила и хорошее воспитание, и вкус мой развивали с самого раннего детства, вырвавшись из школы, я принялась оголтело и неистово обезображивать себя: на лицо, кожа которого никогда не требовала коррекции, я ежедневно накладывала толстенные слои тонального крема и пудры...

но! быть может, я себе бессовестно льщу, но, мне кажется, что между мною в юности и сегодняшними девушками всё же есть существенная разница. я могу объяснить, зачем делала из своего лица маску: потому что в моих генах отпечатана любовь к театру Но, которая, будучи тогда неосознанной, таким образом манифестировала себя. а вот смогут ли нынешние бровастики лет через двадцать придумать что-нибудь элегантное в своё оправдание, очень сомневаюсь.

***
прозрачными игрушками
голые ветки
дождь деликатно украсил:
и новогодний декор может быть элегантным,
если стилист — не деревня.

***
у меня перед окном растёт большая старая яблоня. каждый раз, когда смотрю на неё, ощущаю почти физическую боль: до того этот вид деревьев неэстетичен. грубое, пошлое, разлапистое растение с неуклюжими, слишком резко изломанными, толстыми ветвями, неряшливо и чванливо заполонившими пространство… и яблоневый цвет мне не мил, потому что напоминает толстопузеньких кряжистых крепышей на мясистых кривых ножках, с большими кистями рук и короткими пальцами-сардельками.

то ли дело вишня: тонкая, деликатная, лёгкая, всем своим силуэтом и каждой веточкой напоминающая изящный росчерк пера каллиграфа… как было бы здорово, если бы на месте яблони росло такое чудо! тогда по весне, в пору цветения, у меня появился бы еще один изысканный ритуал.

по вечерам накануне полнолуния я бы надевала длинный чёрный парик и кимоно пурпурного цвета с вышитыми на нём золотыми нитями хризантемами. рисовой пудрой густо белила бы лицо, посредине лба рисовала две толстые брови, тщательно чернила зубы. после раскрывала бы окно, надевала на пальцы котодзуме (ногти-медиаторы), садилась на пол и принималась играть на кото (японской цитре) мелодию древней песни, повествующей о юноше, увидевшем однажды прекрасную девушку, любующуюся цветением вишни, и тут же умершим от восторга, переполнившего его от лицезрения столь изумительной прелести.

в один из таких вечеров из расположенного в моём доме китайского ресторана вышел бы ничем не примечательный внешне мужчина. это был один из лучших в мире киллеров, приехавший в Киев для того, чтобы на следующий день ликвидировать прибывающего на саммит главу МИДа Германии. по замыслу заказчиков, убийство должно было стать контрапунктом, после которого череда молниеносных лавинообразных событий привела бы к Третьей мировой войне.

итак, китайский ресторан. ни о чём не подозревающий официант передает допивающему зелёный чай невзрачному мужчине запечатанный пакет. через пять минут клиент рассчитывается, неспешно выходит из заведения и идёт по направлению к проспекту Победы. и вдруг останавливается как вкопанный, потому что из одного из окон дома льётся его любимая мелодия.

«как так? – лихорадочно думает мужчина. – я сплю или мне мерещится?.. в этой глухомани и вдруг песня, которую обожала Оно-но Комати?.. да еще в таком мастерском исполнении... быть не может!..»

(вы уже наверняка поняли, что наш герой, несмотря на свою брутальную профессию, – человек весьма образованный и рафинированный, давно и серьёзно увлекающийся японской культурой периода Хэйан.)

совершенно обалдевший мужчина, будто бы вросший в землю под вишней, смотрит в открытое окно, из-за занавески которого распространяются волшебные звуки. с дерева, медленно кружась в лучах закатного солнца, падают нежные лепестки…

в какой-то момент музыка смолкает, но мужчина не двигается, стоит как зачарованный и не отрывает взгляд от открытого окна. вдруг его чувства обостряются до предела: мужчине кажется, что к занавеске кто-то подошёл. вырисовывающийся в полутьме силуэт заставляет еще учащённее биться сердце убийцы.

«Господи Иисусе, да что же это со мной, — мысленно стонет несчастный, чувствуя, как его лоб покрывается ледяной испариной. — ну не может этого быть…»

но занавеска приподымается. мужчина как во сне или в замедленной киносъёмке видит рукав пурпурного кимоно, расшитого золотыми хризантемами, затем белоснежное лицо в обрамлении ниспадающих волос цвета вороного крыла...

какое-то время ясный взгляд женщины блуждает по небу, затем опускается к вишне, наконец, останавливается на неестественно бледном мужчине, вперившим в неё абсолютно безумный взор. дама улыбается обольстительной чернозубой улыбкой и тут же скрывается за занавеской. в этот миг мужчина падает замертво.

…вот так красота могла бы спасти мир. но там, где вместо утонченной аристократичности повсюду царит громогласная вульгарность, чудес не бывает.

***
сегодня по дороге в парк заметила, что все встречающиеся на моём пути вертикальные поверхности заклеены объявлениями о пропаже в моём районе: а) мужчины средних лет; б) молодого парня; в) девушки.

естественно, моя внутренняя мисс Марпл тут же встрепенулась, принялась выдвигать причины исчезновения бедолаг, каждый раз загибая при этом по артритному пальчику.

версия первая и самая банальная: маньяк. у всех пропавших на левом предплечье была татуировка — красная роза, пронзённая кинжалом. так что, если и у вас имеется такая, на всякий случай, не ходите в ближайшее время по вечерам в одиночку в районе метро Берестейская. («как маньяк зимой узнал о татуировке?" — может спросить кто-то ехидный. «а соцсети на что, где фото предплечий — в числе самого невинного, что вы вываливаете?..» — сокрушённо качает головой мисс Марпл, отвечая недотёпе.)

версия №2: инопланетяне. в парк на дно верхнего озера 8 дней назад приземлилась летающая тарелка и начала похищать людей для исследований. логично предположить, что следующими жертвами пришельцев станут женщина средних лет, старик и старушка, а также младенцы, маленькие дети и подростки обоих полов.

версия №3: пикантная. несчастные были украдены для оргии пресыщенных развратных нуворишей. увы, и в этом случае прогноз крайне неблагоприятный. даже если разыскиваемые горемыки и остались в живых, после всех ужасов, ими пережитых, разум сердешных наверняка навсегда покинул свою обитель.

версия №4, самая гиблая: кремлёвский след. тут, думаю, и объяснять ничего не надо.

версия №5 (моя любимая): волк-оборотень. в парке завелось гигантское чёрное чудо с изумрудными глазами и огромными жемчужными зубами, которому нужно кем-то питаться.

перечитала написанное выше и подумала: а на что я, собственно, жизнь профукиваю? по мне же уголовный розыск плачет горючими слезами! ведь могла бы стать следователем по особо важным делам, принести неоценимую пользу государству, буквально за год прославиться...

так как сегодня очень важно быть узнаваемым с первого взгляда, моими фишками стали бы причёска голубое каре, чёрные солнцезащитные очки, надетые в любое время суток, ярко-красная помада на губах, чёрный латексный комбинезон и, естественно, умопомрачительные шпильки.

поскольку я мгновенно стала бы легендой не только в профессиональных, но и криминальных кругах, последние дали бы мне кличку «Мальвина» и я стала бы любимой героиней блатного фольклора. обо мне сложили бы множество поговорок типа «попал в коготки к Мальвине, забудь, братишка, о перине», «Мальвина и в Африке найдёт пингвина» и т.д. появились бы даже посвящённые мне романсы, один из которых начинается словами «бессердечная кукла, красавица Мальвина мальчоночке на кичу путёвочку дала...».

через два года моей угрозысковской деятельности влюблённый в меня (но, понятное дело, с презрением отвергнутый вашей покорной слугой) криминальный авторитет решается на месть: финансирует съёмки порнофильма «Следователь Мальвина». главную героиню исполняет Саша Грей, эта роль становится её триумфальным возвращением в профессию, отмеченным последующим получением порно-Оскара.

увы, бандит не просчитался: кино станет для меня большим ударом. нет, не потому, что моя прототип занималась там фантасмагорическим непротребством — в этом плане (по крайней мере, когда речь идёт об искусстве или близлежащих к нему областях) я человек совершенно либеральный. надломит вашу покорную слугу то, что ее сыграла Саша Грей: я ведь мню себя особой, обладающей породистой внешностью, а тут вдруг такое...

поэтому, пожалуйста, когда вы будете смотреть «Следователя...», постарайтесь абстрагироваться от того, как выглядит главная героиня. если у вас это хоть чуточку получится, мне будет очень приятно.

***
ветки деревьев исчезли —
иней их превратил в паутину
и начал охоту на нежных снежинок.
стыжусь даже думать,
что вытворяет с попавшими в сети развратник...

***
где-то неделю я мужественно боролась, увещевала саму себя: Павлинушка, у тебя же мисимовский «Весенний снег» и стендалевское «Красное и чёрное» не добиты, наверное, с год ты мучишь «Исторические корни волшебной сказки» Проппа, только-только перевалила на второй том «Истории веры и религиозных идей» Элиаде, не закончила «Красотой Японии рождённый» Григорьевой, ну окстись, покайся, причастись и смиренно возделывай уже распаханные огороды... увы, сегодня я сдалась и в энный раз принялась перечитывать сорокинскую «Теллурию».

хэштег: слабачка, мямля, размазня

***
в парке я постоянно натыкаюсь на мамочек с колясочками. поскольку это происходит регулярно, я волей-неволей делаю умозаключения из наблюдаемого. так, где-то одна из десяти барышень просто везет коляску. остальные девять обязательно будут втыкать в телефон или разговаривать по нему.

но сегодня впервые за несколько лет моих ежедневных прогулок случилось чудо: мне навстречу шла мамочка с книжкой. ухтышечка, подумала я, оказывается, щэ нэ вмэрла Украйина! повеселела и бодрым шагом двинулась вперед, чтобы побыстрее узнать, что именно штудирует вдруг ставшая такой милой и чуть ли не родной девушка. поравнявшись с ней, жадно впилась глазами в обложку. оказалось, барышня читает книжку под названием «Повія».

даже если это было произведение классика украинской литературы, согласитесь: жизнь — всё-таки непревзойдённый мастер нокаута.

***
давным-давно, когда я была ну не то, чтобы совсем маленькой, но еще очень даже небольшой, как-то раз моя мама принесла в дом игрушку. она предназначалась не мне, а Оксанке, дочери маминой еще со школьных годов подружки, у которой на днях был ДР.

всемогущие боги, что это была за игрушка!.. увидев её, я лишилась дара речи: эта кукла была вообще не похожей на то, что в те времена продавалось в магазинах. представьте себе маленького ребёночка сантиметров 20-ти в длину, одетого в тёмно-коричневый тряпичный комбинезон, полностью закрывающий ручки-ножки и оставляющий «на воле» одно лицо. всё у пупса было как у мягкой игрушки, а мордочка — резиновой.

тельце малыша напоминало новорожденного Квазимодо: одна рука толще и длиннее другой, с ногами — та же история. плюс игрушик был окровенно горбатеньким и кривоватеньким: его головка отчётливо кренилась к левому плечику.

выражение пупсовского личика — это отдельная песня. оно не просто не было тупым и ничего не выражающим, как у большинства «сородичей»: принесённый мамой куклик горько плакал. его глазки были закрыты, бровки скорбно изогнуты, а ротик искривлен невысказанной болью и мучительной обидой.

с благоговейным восторгом рассматривая дивное создание, наткнулась на бирку, сообщившую, что эта кукла произведена в Грузинской ССР на фабрике под названием «Сихарули».

«Сихарули...», — мечтательно произнесла я вслух раз двадцать. мне так понравилось это слово, что, не долго думая, окрестила им и самого пупса, с которым, как вы понимаете, не расставалась ни днём, ни ночью до самого ДР Оксаны.

моя мама до сих пор себе не может простить, что не оставила Сихарули мне (тем более, вне всякого сомнения: та, кому он предназначался, даже близко не оценила его шикарности) и что воспоминания о нём навсегда стали моей кровоточащей раной.

планировала закончить повествование чем-то душещипательным и слёзовышибающим, но, легка на помине, позвонила мама и давай рассказывать, как она тусила вчера на каком-то пати и как за ней весь вечер ухаживал мужчина по имени Рафаэль. ну как ты после этого напишешь что-то сентиментальное о незабвенном Сихарули, если в голову лезут сплошные двусмысленные шутки о Форнарине?..

***
заснеженный парк — коралловый риф,
по нему плывут разноцветные рыбы.
в их головах ил,
сквозь пустые глаза
видно, как он студенится.

***
снег со стволов старых деревьев
опадает, как штукатурка со стен древнего замка,
обнажает могучего воина плоть,
его шрамы, рубцы — эхо победных сражений...
не налюбуюсь.

***
неделю назад несколько дней в моей квартире были ледяные батареи: прорвало трубу, по которой горячая вода идёт к нашему дому. с сегодняшнего утра опять двадцать пять. причём авария возникла в том же месте.

пока развлекаюсь тем, что наблюдаю за градусником, фиксирующим медленное, но неуклонное снижение температуры в помещении, и размышляю над тем, что можно предпринять, дабы неумолимо грядущее окоченение не схватило меня своими цепкими студёными лапками и не поволокло в Хельхейм.

самый очевидный вариант спасения — включить обогреватель, все конфорки и духовку — сразу и с презрением отметаю и оставляю пошлым обывателям. временным переездом к маме пусть довольствуются сопливые слабаки. я же традиционно пойду сложным, но увлекательным путём превращения унылой прозы жизни в искусство.

итак, план №1: достать все имеющие в доме халаты и облачиться в них. таким образом я скосплею придворную даму нежно любимой мною эпохи Хэйан: тогдашние аристократки надевали на себя по десятку кимоно. согревшись, отдамся соответствующим занятиям — либо стану читать «Кокинвакасю», либо сама примусь сочинять стихи о своём бедственном положении, которое, тем не менее, не мешает мне наслаждаться предчувствием весны.

план №2: вытащить из шкафа какую-нибудь из старых шуб, бабушкин шерстяной платок, нарядиться в них и представить себя Феодосией Прокофьевной Морозовой последнего периода — времён ссылки и пребывания в Боровской земляной тюрьме.

возможно, для полноты образа вслед за строптивой боярыней перестану есть. и если увлекусь и уморю себя голодом, то тоже отнюдь не просто так, а очень даже за идею. Феодосия Прокофьевна была противницей реформ патриарха Никона, я же пожертвую собой, протестуя против власти ненасытных барыг, одному из которых принадлежит «Киевэнерго», так и запротоколируйте.

единственное, что меня смущает в плане номер два (а я склоняюсь к его реализации, так как Японией, положа руку на сердце, уже сама себе слегка поднадоела) — это сложность, связанная с реставрацией одного из финальных эпизодов жизни боярыни: перед смертью она попросила тюремщика выстирать в речке свою нательную рубашку, так как хотела отойти в мир иной в чистой одежде.

так вот, кого позвать на роль надзирателя?.. вопрос отнюдь не такой простой, как кажется на первый взгляд. ведь это должен быть честный и порядочный мужчина, который, взяв моё нижнее бельё, не утащит его для фетишистских утех в свою каморку (или, чтобы выстирав, подарить на 8 Марта жене или подружке), а вернёт чистенький комплектик в целости и сохранности...

словом, вдруг вам известен такой человек, буду чрезвычайно признательна, если вы мне о нём сообщите. ну а пока суть да дело, пойду сооружать себе причудливую маску, в которой планирую встретить своего будущего тюремщика: пусть сразу поймёт, что с боярыней он ни на секунду не заскучает.

***
случайно узнала о том, что на Земле есть государство Эритрея. до чего же дивное название!.. мне кажется, именно так должно именоваться герцогство, расположенное высоко в Альпийских горах.

живут в этой стране всего 17 человек — 8 князей с женами и вдовый герцог Доминик-Август Эритрейский. слуг господам не надо — эту функцию выполняют роботы, изготавливающиеся по спецзаказу на одном из сверхсекретных японских предприятий.

Эритрея — рабовладельческое государство. но крепостные здесь не люди, а гномы, добывающие на альпийских глубинах великолепнейшие не ведомые простым смертным самоцветы, каждый из которых ценится больше, чем огромные бриллианты чистейшей воды.

среди сильных мира сего славится парк, разбитый вокруг замка герцога Эритрейского. поговаривают, что там помимо ручных пантер, гепардов и ягуарунди водится и единственный в мире единорог. он гораздо демократичнее своих предшественников: увидеть и даже погладить его может любая женщина.

подтверждением этих слухов служит тот факт, что прошлым летом необычная зверушка укусила за щеку приласкавшую ее Меланию Трамп и той пришлось делать внеплановую пластическую операцию. скандал, конечно, удалось замять, но единорога с тех пор к дамам не подпускают и с обычного корма — ирисок — перевели на лютики и васильки.

***
земля, густо напудренная снегом,
похожа на гейши лицо,
непроницаемое, словно маска.
что под гримом? раздумья об искусстве?
или мысль о затёкшем предплечье?..

***
возвращаюсь из парка. навстречу идёт типичная мукла — крашенная блондинка с длинными волосами и вдутыми губами, загорелая, в норковой шубке, уггах, серых спортивках, сплошь расшитых крупными искусственными жемчужинами, — и разговаривает по телефону.

поравнявшись, слышу, как она томно мурлычет кому-то в трубку:

— ну он же такой змей-искуситель...

вы меня знаете: когда кто-то на публике трясёт ядерной дубиной, я не считаю этот факт достойным своего внимания. но стоит первому встречному произнести что-то вроде «змей-искуситель», мой дремлющий мозг тут же оживляется и начинает меня развлекать.

конечно, я тут же представила, что муклин искуситель — самый настоящий змей, да ни какой-нибудь, а Огненный. то есть, по славянским преданиям, демон, который прилетает по ночам к женщинам, оборачивается невероятно соблазнительным мужчиной и вступает с ними в сексуальные отношения.

вопрос: чем его могла привлечь встреченная мною затрапезнейшая из мукл? мне кажется, всё дело в пресыщенности рассматриваемого нами персонажа. ведь недаром во всех художественных произведениях, где описываются элитные оргии, в них обязательно принимают участие необычные существа: карлики, лилипуты, сиамские близнецы, а также увечные всех мастей. а теперь только представьте себе, какой змей древний и сколько столетий (если не тысячелетий) ему приходится иметь дело с дамами. конечно, за это время не то что объешься красавицами, но и как минимум какое-то время не сможешь на них смотреть без содрогания.

теперь к технической стороне дела. мне кажется, здесь тоже не всё так очевидно. ведь мукла — не стандартная женщина. пламенно её не поцелуешь, губу в пылу страсти не прикусишь, так как рискуешь тут же нахлебаться силикона или что там они себе вдувают. грудь темпераментно не сожмешь: вдруг имплант не особо качественный и в самый неподходящий момент лопнет?.. более того, ведь барышни подобного типа и ТАМ всё время себе что-то ушивают и корректируют, так что еще большой вопрос, способна ли она вообще быть змею полезной как женщина.

впрочем, возможно наш герой-любовник за века, как бы это помягче сказать, подрастерял свой пыл и теперь наведывается к дамам исключительно ради поддержания своего реноме?.. прилетает ночью, аккуратно снимает крылья, ставит у окна, надевает принесённые с собой домашние тапочки, собирает разбросанные по полу вещи (лифчик, колготки и расшитые жемчугом спортивки), тихонечко, чтобы не разбудить похрапывающую (последствия не самой удачной ринопластики) спящую даму, идёт в ванную, набирает в тазик горячую воду, сыпет порошок, начинает стирать и думает, какой он крутыш, что одним выстрелом убивает сразу двух зайцев: во-первых, все кореша думают, что он по-прежнему ого-го, а, во-вторых, он может сделать хоть что-то хорошее для бедной женщины, которой так чертовски не повезло со внешностью.

***
в городе снег
похож на буйные вихры пьянчужки-неряхи,
где седина сражается с грязью.
в парк поспешу —
на белый шелк волос уходящей зимы любоваться.

***
безобразно гниющее снежное тело зимы,
с разложившейся лопнувшей кожей,
подплывшее водами трупа…
но, кажется, реквием ангелы хором поют,
наспех прикрывшись птичек простых опереньем.

***
проходя возле паркового верхнего озера, стала очевидцем необычного зрелища. по расположенным рядом с водоёмом высоким заснеженным горам вверх-вниз резво бегала молоденькая девушка. высокая, очень стройная, с роскошными, ниже пояса, распущенными светло-русыми волосами, одетая в одно только длинное, облегающее сверху и свободное снизу платье (напомню, что на улице у нас сегодня около нуля).

кто-то, возможно, подумал бы, что барышня либо со странностями, либо проиграла какой-то дурацкий спор и выполняет поставленное условие. но ваша покорная слуга — не трафаретно мыслящий кто-то. я сразу поняла, что вижу мавку, очень некстати пробудившуюся от зимней спячки, не знающую, что весну отменили и на Земле начался очередной Ледниковый период.

пойду поставлю свечку за упокой души бедолаги: она хоть и нехристь, но тоже ведь тварь божья...

***
листья проклюнули скорлупу старого парка,
в трещины лезут зелени лапки, пух первой травки.
«здравствуй, малыш!
встретимся, когда станешь роскошным фазаном», —
прошелестела осень-лиса и облизнулась.

***
наконец добила «Красное и чёрное». первый раз я читала его в университете — роман входил в программу по зарубежной литературе. но моя тогдашняя жизнь изобиловала такими страстями, что всё происходящее с Жюльеном Сорелем по определению не могло произвести на меня впечатление. у меня же сегодняшней любовные взлёты и падения очаровательного аббатика вызвали лишь сочувственную улыбку... короче, сделала вывод, что оценить по достоинству самое знаменитое произведение месье Бейля мне не дано, так как я элементарно разминулась с ним во времени.

зато в очередной раз убедилась, что есть в нашем мире и нечто незыблемое. правда, благодаря не роману, а предисловию к имеющемуся у меня стендалевскому пятнадцатитомнику 1959 года выпуска, в первом томе которого и напечатано «Красное и чёрное».

цитирую: «Но при всей ее непривлекательности аристократия все же выглядит лучше, чем буржуазия. Последняя изображена самыми мрачными красками. Полная нравственная растленность, вызванная не какими-нибудь личными качествами, а самыми принципами накопления, готовность к любому преступлению и низости, отвратительный мещанский быт и мещанский образ мыслей — все это показано в романе с необычайной выразительностью».

прочтя этот пассаж, сразу вспомнила историю, случившуюся с моей мамой, когда она была вдвое младше нынешней меня.

дело было в далёкие 1970-е. за мамой начал ухаживать симпатичный и очень модный парень, щеголявший в роскошной по тем временам замшевой курточке. она уже была готова познакомиться с ним поближе, но на очередном свидании кавалер как бы невзначай спросил, не хочет ли она у него купить какое-нибудь фирменное шмотьё, типа, мол, брат привёз из-за границы, а его жене не подошло.

«веришь, — не раз рассказывала мама, — меня в тот момент чуть не стошнило от омерзения».

конечно, верю, отвечаю я маме каждый раз. более того: не устаю восхищаться её умением владеть собой — будь на её месте я, парнишке пришлось бы попрощаться со своей курточкой.

***
полупрозрачные шиповника цветы,
чья бледность проступает сквозь румяна
напоминают мне о тени.
о том, что в мире грубых форм
лишь эфемерность нежно пахнет.
даже увядая.

***
ирис — трёхликий Янус с вываленными языками.
трепещет сладострастной плотью
готовый влезть под каждую юбку развратник…
что делать? бежать скорее прочь от клумбы?
иль с соблазнителем греху предаться?..

***
в парке на самом солнцепёке на земле лежит и спит молодой бомж. его лицо, нещадно обожжённое лучами, стало ярко-красным. такое впечатление, что еще чуть-чуть и кожа на фэйсе мужика пойдёт пузырями, тихо шипя, начнёт лопаться, сочиться, потихоньку запекаться и превращаться в стейк.

представив весь вышеописанный процесс в деталях, подумала: а что бы сделала де-садовская Жюстина, окажись она моём месте? (или Жюльетта?.. ёлки-палки, так давно читала, что даже толком не помню, кто из них святоша, а кто — наоборот... но пусть уже будет Жюстина.)

понятно, что она не стала бы, переступив порог дома, сразу же строчить пост в фб. девушка наверняка взяла бы плетёную корзинку для пикников, быстренько положила туда несколько тарелок, ножи, вилки, пару лимонов, салфетки, бокалы и бутылку бургундского (на всякий случай: я в винах вообще не разбираюсь, может, бургундское в данном случае — абсолютный моветон, но это первое, что пришло мне в голову). затем позвала бы двух закадычных подружек и они со всех ног побежали бы в парк.

расположившись полукругом возле спящего, девушки берут в руки приборы и принимаются аккуратно срезать тонкие кусочки мяса с лица валяющегося мужика. насладившись их ароматом и сбрызнув лимоном, милашки отправляют еду в рот. сосредоточенно жуют. через несколько минут их лица проясняются, в глазах загораются весёлые искорки. «прелестно! — восклицает восхищённая Жюстина, — давненько я не ела ничего столь изысканного».

одна из подруг откупоривает бутылку вина, разливает её содержимое по бокалам. смеясь и перешучиваясь, девушки с видимым удовольствием пьют напиток цвета крови...

если вы читали произведения маркиза, то догадаться, что будет дальше, не составит труда. я же смиренно откланиваюсь и иду на кухню обедать овощным супчиком.

***
с самого утра мимо моего дома по проспекту, возле которого живу, с периодичностью минут в 15 туда-сюда ездит какая-то машина с установленными на ней огромными динамиками, из которых валит оглушительная музыка.

я уже мысленно швыряла в это шапито гранату; расстреливала из автомата; пуляла ракетами из базуки; дебильная тарантайка взлетала на воздух, подорвавшись на мине; нарушительницу моего покоя сбивал врезающийся в неё на полном ходу бронированный джип (о, как ужасная машина картинно кувыркалась!.. как красиво кружили над проспектом куски отвратительных колонок!..).

кроме того, по мерзкой тачке стрелял танк. на бреющем полете ее превратил в решето изящный самолёт временён Первой мировой, пилотируемый голубоглазым красавцем-брюнетом, который потом пролетел мимо моего балкона и, отсалютовав, бросил мне букет пионов.

в конце концов я решила атаковать проклятую машину ротой красноармейцев. они внезапно вылетели на неё из засады и лихо изрубили мерзопакость в капусту. затем, посмеиваясь и добродушно переругиваясь, спешились, собрали куски колонок, сложили несколько костров. со знанием дела завалили коня своёго товарища, который геройски погиб под колёсами дьявольской машины, освежевали животное, разрезали на куски, сели вокруг костров жарить себе обед.

а потом они запели. сначала тихо. но бравые вояки ведь не просто так сидели вокруг огня и ждали, пока мясо изжарится. ребята то и дело прикладывались к фляжкам со спиртом. голоса парней зазвучали громче. потом еще громче. и еще...

короче, иду звонить лётчику: к счастью, он оказался не только красивым, но и галантным мужчиной и вложил в букет свою визитку.

***
сегодня во время прогулки видела: мужика, у которого джинсы были аккуратно заправлены в белые носки; мужика, который плыл по озеру, разлёгшись на огромном бревне, как на надувном матрасе; юную девушку в коротюсеньких шортиках с устрашающего вида синяком, оставшимся от человеческого укуса и красовавшимся на том месте, где из филейной части начинает расти нога.

вот так пойдёшь в парк, надеясь обрести умиротворение и тотальную отрешённость от дел человеческих, а возвращаешься взволнованной ворохом вопросов, ответить на которые не легче, чем понять камо грядеши.

***
запах липы цветущей
на воздуха полотне вышивает узоры.
вижу пяльца, иголку, длинные нервные пальцы,
скорбную складку на лбу бледной донны,
её тяжкие мысли о муже — развратнике и пропойце,
о том, что не может родить ему сына,
что её красота увядает
и в смоляных волосах всё больше серебряных нитей...
а на ткань рисунок ложится
деликатный и тонкий, как запах липы цветущей.

***
в начале сегодняшней прогулки залюбовалась растущим возле моего дома розовым кустом. когда цветы на нём дышали свежестью, были пышными и полными витальной силы, они мне совсем не нравились, поскольку казались слишком уж пошлыми. но поцеловавшее розы увядание размыло прежнюю одномерность: патина времени способна облагородить даже барочные завитки.

в парке встретила маму парня, с которым когда-то встречалась и которого давно нет в живых. разговаривая с этой немолодой уже женщиной и разглядывая её, в который раз убеждалась, что над породистой красотой Хронос не властен.

на выходе из парка наткнулась на лежащего возле дорожки мёртвого ворона. такое впечатление, что птица навсегда застыла в момент яростной схватки: крылья и клюв хищно распахнуты, шея напряжена и неестественно вывернута... долго не могла отвести взгляд от удивительного трупа, в котором было намного больше экспрессии и грации, чем в большинстве живущих.

смерть иногда выстраивает очень элегантные символические ряды.

***
сегодня мне в рот залетела бабочка.

шла по одной из нижних аллей парка. задрала голову, рассматривала кроны деревьев. ну и, судя по всему, делала это с открытым ртом.

вследствие инцидента насекомое не пострадало. я мгновенно выплюнула незваного гостя и он, целый и невредимый, радостно упорхнул в чащу. а я принялась лихорадочно интерпретировать во всех смыслах символическое происшествие, случившееся к тому же в день летнего солнцестояния.

пораскинув мозгами, остановилась на двух, на мой взгляд, самых правдоподобных версиях:

1. мироздание готовит меня к роли ворот Нави в мире Яви.
2. в меня пыталась вселиться чья-то душа.

кому последняя может принадлежать? наиболее вероятный вариант — тому, кто недавно умер. кто недавно отошёл в мир иной? верно: выдающийся поэт Иван Драч. что, если залетевшая мне в рот бабочка, — его психея?.. сразу вспоминается похожая ситуация из «Голубого сала», когда Иосиф проглотил яйцо, которое снесла ААА, и стал гением. может, у меня сегодня был аналогичный шанс, но я им не воспользовалась?.. неужели в очередной раз «настоящая жизнь пролетела мимо, радостно трубя и сверкая лаковыми крыльями»?..

чувствую себя Кисой Воробьяниновым.

***
сегодня в парке меня облили ушатом презрения и фактически обозвали проституткой.

вы наверняка знаете такой типаж тёток: немолодых, сутулых, судя по всему, затурканных с самого детства, с кучей комплексов, неустроенной личной жизнью и обидой на весь белый свет. вот от такой селёдки я и пострадала.

каким уничижительным взглядом она меня испепелила, когда проходила мимо!.. как злобно были поджаты её и без того узенькие губы!.. и за что? ладно была бы я одета в микрошорты, майку, из декольте которой так и норовит выскочить задорный бюст, стриптизёрские босоножки, была бы накрашена как женщина лёгкого поведения и на весь парк щебетала в телефон какие-то скабрезности. так нет же! выглядела как всегда: неизменный спортивный костюм, кроссовки, ноль косметики. даже по телефону ни с кем не разговаривала, потому что никогда не беру его с собой и вообще практически им не пользуюсь...

об одном сейчас жалею — что достойно не отреагировала на тёткину психическую атаку. надо было резко расстегнуть молнию на курточке и продемонстрировать кошёлке свой лифчик: с волками жить — по-волчьи выть.

***
тёмных деревьев стволы
словно нотные штили,
между ними белая бабочка пляшет,
будто музыки дух,
но не трагедией, а прозой жизни рождённый.

***
огромная сухая ветка заскрипела...
в том жалобном протяжном звуке
я долго сдерживаемый стон старухи древней слышу,
крик муки, разорвавший горло птице,
лететь уставшей к берегу иному...

***
перечитываю «Священную книгу оборотня». ощущения примерно как у бабы, которая полгода честно сидела на строгой диете и вдруг обнаружила себя приканчивающей тазик жареной картошки.

***
люблю наблюдать за сезонными метаморфозами белок. вначале лета они выглядят как бомжи: тощие, плешивые, чуть ли не в коросте. а сегодня видела два экземпляра, которыми невозможно было не залюбоваться: упитанные, с роскошными пушистыми хвостами, великолепным блестящим мехом. не белки, а королевичи какие-то!

но разве злые силы дадут всласть насладиться красотой, вдоволь насмаковаться прелестными воспоминаниями?.. минут через пять после встречи со второй белкой на меня напал кот (или кошка?.. неважно). выбежал откуда-то из кустов и давай как сумасшедший петлять между моими ногами (я, естественно, не останавливалась и продолжала идти) и тереться о мои нижние конечности своей блохастой башкой.

еле удрав от мерзкого создания, инфицировавшего неизвестно чем мои чистые спортивки, была подвергнута химической атаке. мимо меня пробежал мужик-спортсмен, от которого почему-то так воняло псиной, что я чуть не упала в обморок.

кое-как доковыляв до дома, наткнулась на ползущего мне наперерез червя. был бы он обычным, я бы, естественно, не обратила на него внимания. но попавшийся мне на глаза выглядел истинным чудовищем: червь был таким длинным, что я грешным делом подумала, что это глист. кроме того, встреченное мною существо обладало столь гадким розовато-белёсо-полупрозрачным телом, его конвульсивные движения были так отвратительны, что меня чуть не стошнило.

удивительно, конечно, как в полуторачасовой прогулке сияющие вершины со скоростью звука умудряются сменяться кромешными безднами.

***
прохожу мимо девушки, болтающей по телефону, и слышу, как она говорит:

— ой, даже не знаю, как я дальше буду без работы — мне уже так скучно... я мужу всё время говорю: давай хоть почаще куда-то ездить, а то я совсем с ума сойду...

всё-таки сколько вокруг нас глубоко несчастных людей, тонущих в пучинах экзистенциального ужаса и при этом совершенно не осознающих, что с ними происходит!.. а мы раз за разом равнодушно проходим мимо этих зияющих ран боли и не только не удосуживаемся хотя бы отогнать копошащихся в них навозных мух, но и норовим харкнуть в гноящуюся вавку...

стыдно должно быть, дамы и господа, взрослые ведь люди все! пора наконец научиться ставить перед собой по-настоящему масштабные задачи. ведь плюнуть в язву любой дурак сможет, а вот попасть точно в её центр по силам лишь неустанно работающему над собой.

***
отправилась на прогулку в отличном настроении. но только зашла в парк, сразу наткнулась на идущих мне навстречу парня и девушку и услышала, как он ей говорит:

— Таня, но ведь твоя жизнь — она вообще ни о чём...

не знаю, как Таня, но я крепко задумалась над словами её спутника. полтора часа проломала голову над тем, а о чём, собственно, моя жизнь, и ни к каким утешительным выводам не пришла. расстроилась, настроение ни к чёрту, ни с кем не хочется дружить, руки чешутся дать кому-нибудь по голове.

вот не зря говорят, что мужики — козлы.

***
благодаря Андрею Лютому-Лютенко узнала о новом конном памятнике Илье Муромцу, установленном в Киеве. и хоть я и видела монумент только на фото, не могу не согласиться с Андреем Семёновичем: это, судя по всему, тот случай, когда композицию лучше даже не пытаться лицезреть вживую.

всю прогулку думала об уродстве, которое только и плодится вокруг нас. с одной стороны, я понимаю, что это — совершенно естественный процесс. ведь любой господствующий вид всегда, пардон, метит подвластную ему территорию. и наша с вами проблема в том, что мы являемся заложниками вкуса (ох, если бы только вкуса!..) элиты времён первичного накопления капитала. ну или тех, чьё истинное место — в самом низу, если вам больше по душе такая оптика.

с другой стороны, не возмущать такие прецеденты не могут по определению. ведь в городе, где ты живёшь, с каждым днём остаётся всё меньше красоты и смысла... как тут не уйти во внутреннюю эмиграцию? не начать шить из разноцветных шелков дивные кимоно своим игрушкам? не устраивать кукольные чаепития, куда пупс Валера втихаря притащит ром, подольёт в чашки своим подружкам, те мгновенно обопьются и устроят оргию, после которой кукла Изабелла обнаружит, что лишилась девственности, устроит скандал, вызовет полицию, Валеру арестуют, осудят на 15 лет, ушлют в колонию строгого режима, а потом через несколько месяцев плюшевый английский бульдог Бу, мечущийся в бреду из-за подхваченной невесть где лихорадки, проговорится, что оприходовал Беллу отнюдь не Валерка, а он, после чего плюшевый лабрадор Эйприл, давно и страстно влюблённый в Беллу, вызовет Бу на дуэль, пистолет Эйприла даст осечку, Бу благородно откажется от выстрела, псы прослезятся, обнимутся, пойдут в кабак, напьются в хлам, разгромят гендель, сломают в драке руку хозяину, приедет полиция, арестует бузотёров, осунувшаяся и похудевшая, но ставшая от этого еще прекраснее, Белла будет оббивать пороги полицейских начальников с просьбой выпустить Бу и Эйприла, один из ментов с первой же минуты утонет в бездонном океане её глаз, станет каждый день присылать девушке роскошные букеты, водить в лучшие рестораны, дарить бриллианты и во время очередного романтического ужина срывающимся от волнения голосом попросит выйти за него замуж...

Белла не успеет ему ничего ответить. в этот момент раздастся оглушительный грохот, одна из стен ресторана рухнет и в образовавшемся проёме покажется огромная фигура древнерусского богатыря на гигантском коне. он степенно подъедет к столику, за которым будут сидеть окаменевшие от происходящего Белла со спутником, нагнётся, легко подхватит девушку одной рукой, посадит рядом с собой и неспешно выедет из полуразрушенного здания. в этот момент с потолка на высокопоставленного полицейского чиновника с тихим шелестящим звуком посыплется штукатурка.

***
в моём парке реконструируют озёра. ну как реконструируют: например, верхний водоём после апгрейда стал еще грязнее и ужаснее, чем был, и фактически превратился в болото. но возле него с одной стороны насыпали песочек, установили лавочки и каждый погожий день я вижу, как там тусуются отдыхающие. естественно, они не только загорают, но и массово купаются в адском бульоне. причём не только взрослые, но и крошечные дети.

в данном случае я каждый раз удивлялась, конечно же, не тупости людей, а скотству ответственных лиц, не удосужившихся навешать рядом с озером табличек «купаться запрещено». но наконец все мои вопросы получили исчерпывающие ответы.

мой сэнсэй Витя порекомендовал новый мегаблокбастер «Мстители: Война бесконечности». я такие фильмы всегда смотрю из-за а) нереально крутых спецэффектов; б) того, что из подобных картин можно почерпнуть весьма важную информацию. об этом в каком-то из видео, присланных недавно мне кумом Игорёшей, хорошо сказала его любимица (или уже не любимица? он у меня такой ветреный...) политолог Екатерина Шульман. мысль её сводилась примерно к следующему: по мегаблокбастерам всегда можно чётко отследить, какие социообразующие конструкции являются актуальными и, что еще важнее, в каком направлении они будут трансформироваться. простыми словами: что хозяева дискурса успешно вложили в наши головы и каким образом собираются это вложенное модернизировать.

«Мстители... » в данном плане очень показательны, на мой взгляд. фильм построен вокруг противостояния титана Таноса (он хочет стать властелином Вселенной для того, чтобы (внимание!) сбалансировать её, освободить от чрезмерного количества живых существ, которых универсум просто не в состоянии прокормить), и кучи земных супергероев вкупе с богом Тором. понятно, что вторая серия фильма, которая выйдет в следующем году, закончится победой наших. но в данном случае важно отнюдь не это, а то, что открылось окно Овертона и идея о необходимости, скажем так, жестко регулировать количество живущих запущена в массы.

«но как же Танос, Овертон и злопакостная мировая закулиса связана с твоим, Павлинушка, несчастным озёром?» — можете спросить вы и, думая, что я не вижу, покрутить пальцем у виска. снисходительно улыбнусь, легко прикоснусь кончиками пальцев к струнам цитры, подожду пока печальный звук не затихнет и, устремив мечтательный взор за горизонт, глубоким, проникающим в самые потаённые уголки души голосом, отвечу: мудрые говорят, что в капле воды можно увидеть море. поэтому и в глади превратившегося в вонючее болотце маленького водоёма можно узреть хищный оскал глобалистов. ведь неспроста озеро не утыкано предупреждающими об опасности купания в его протухшей воде табличками. наоборот, всё сделано, чтобы как можно больше людей там плескалось, а потом, естественно, неизлечимо заболевало, заживо начинало гнить и умирало в адских муках... вот так тихой сапой, не брезгуя никакими средствами и не пренебрегая микромасштабами, проклятая мировая элита и делает своё чёрное дело, которое благодаря массовой культуре совсем скоро станет восприниматься всеми белее белого.

***
я уже рассказывала, что в парке, где ежедневно совершаю променад, не первый месяц реконструируют озёра. сегодня, когда шла вдоль верхнего водоёма, ко мне обратилась бабушка, гуляющая с внуком.

— скажите, пожалуйста, — сказала эта женщина после приветствия, — а нельзя ли у вас приобрести несколько туй?

увидев мои округлившиеся от удивления глаза, дама поспешила объясниться:

— простите, я приняла вас за сотрудницу администрации парка — вижу, вы ежедневно здесь бываете примерно в одно и то же время и решила, что вы инспектируете ход работ.

сделала вывод, что произвожу впечатление ответственного лица. будь на моём месте человек, соответствующий духу времени, он бы, конечно, попытался это как-то монетизировать. но разве будет думать о подобного рода чепухе тот, кто искренне восхищается Хармсом, взявшим с собой в тюрьму лишь янтарный мундштук в золотой оправе, лупу, серебряную рюмку и брошь, усыпанную драгоценными камнями?.. правда, я бы на месте Даниила Ивановича прихватила еще веер из страусиных перьев, которым бы время от времени хлестала по небритым щекам особо угрюмых тюремщиков, но это уже детали.

***
парк, расплавленный летней жарой,
осень режет ножом холодного ветра,
следы запекшейся крови вижу повсюду...
в жертву приносится плоть
во имя строительства нового храма.

***
на улице похолодало и температура в моей квартире резко стала как в погребе. сижу в зимних меховых тапочках, махровых носках, шерстяных спортивках, махровом халате и накинутом на плечи бабушкином шерстяном платке. но стоит лишь подумать о том, что мои нынешние условия существования похожи на те, в которых живут демонические сущности, обитающие в древних гробницах великих правителей, как я тут же погружаюсь в океан дивных переживаний и по всему телу разливается такое тепло, что как минимум платок и носки становятся лишними.

еще немного целенаправленных усилий и смогу подобно тибетским монахам, сидящим голыми на сорокаградусном морозе, сушить исходящим из меня жаром накинутые на спину мокрые простыни.

***
впервые в жизни посмотрела «Через тернии к звёздам». переживаю приблизительно такие же чувства, какие обуревали меня пару лет назад после прочтения «Часа быка» (тоже, кстати, впервые его тогда читала. в подростковом возрасте Ефремов был одним из моих любимых писателей, помню, за год с небольшим проглотила весь его четырехтомник, который был в дедушкиной библиотеке. но этого романа там не было, он тогда считался запрещённым, а когда снова стал доступен, мне уже было не до него. (пардон за лирическое отступление)). удивительно, как авторы картины, показывая планету-антипод счастливой коммунистической Земли ХXIII века, сумели точно предугадать наши с вами сегодняшние реалии... оно, с одной стороны, вроде как и неудивительно, ведь все ужасы капитализма-тоталитаризма автор сценария «...терний...» Булычёв, как и Ефремов, списывал с тогдашней зажелезнозанавесной натуры. но вот то, что она, причём именно в изображённом ими карикатурном виде, очень скоро станет нашей повседневностью, даже обладающим очень развитым воображением людям наверняка не могло присниться в самом страшном сне.

в очередной раз отметила, что в советских фильмах, рассчитанных на массового зрителя, поднимались вопросы, само наличие которых представить в современном киношном фастфуде невозможно. «а ведь эти самые так называемые вечные вопросы — то, что делает человека человеком!», — могла бы я срывающимся от слёз голосом прокричать в лицо каждому из вас, картинно заламывая при этом руки, но не буду. не потому, что думаю иначе, отнюдь, просто истерика — недостойное настоящей леди занятие.

а как забавно создатели фильма представляли будущее с технической точки зрения!.. с учётом того, как в этом плане стремительно изменилась наша жизнь буквально за несколько десятилетий, взгляд людей начала 1980-х вызвал у меня ассоциации с древними индусами, которые были уверены, что концом человечества является железный век и не подозревали о следующем за ним веке пластмассовом.

ну и напоследок несколько слов о совершенно нереальной внешности Елены Метёлкиной, исполнившей роль главной героини «...терний...». слушайте, ведь именно такими были древнеегипетские царицы! вот так через тысячи лет в другом конце света вдруг вспыхивает красота, узрев которую измученное сердце на краткий миг сливается в поцелуе с вечностью... впрочем, а безопасны ли метафизические ласки такого рода? кто даст гарантию, что за секунду до того, как впиться в ваше сердце, уста вечности со сладострастным урчанием не лобызали чей-то инфицированный какой-то гадостью куда более низменный, с общепринятой точки зрения, орган?..

***
закончила своё знакомство с еврипидовским циклом Михалиса Какоянниса — посмотрела «Троянок». увы, эта картина оказалась куда слабее без преувеличения грандиозных «Электры" и «Ифигении»: трое из четырёх исполнительниц главных ролей не справились со своей задачей. Женевьев Бюжо отвратительно сыграла Кассандру, Андромаха у Ванессы Редгрейв получилась совершенно пластмассовой, не соответствовала масштабу своей героини и Кэтрин Хёпберн (Гекуба)... и вроде же все — именитые актрисы, но древнегреческая трагедия по плечу лишь воистину великим, способным танцевать на кончике иглы. таким, как Ирен Папас (на фото), блестяще исполнившей роль Елены.

гениальная гречанка играет во всех вышеупомянутых фильмах. в «Электре» — главную героиню, в «Ифигении» — Клитемнестру. и везде она разная, но при этом настолько убедительная и прекрасная, что просто ах. более того: я на сто процентов уверена, что, если бы Какояннис решился на эксперимент и доверил Папас все главные роли в «Троянках», мировой кинематограф получил бы не только «архетипическую» Елену, но и аналогичных Гекубу, Андромаху и Кассандру.

в любом случае, на мой взгляд, смотреть «Троянок» всё же необходимо. ведь помимо божественной игры Ирен картина может похвастать превосходной музыкой Микиса Теодоракиса и в целом довольно благородным визуальным рядом. да и то, о чём повествует фильм, никогда не потеряет актуальность, ведь мать всех вещей остаётся неизменной.

***
сегодня ко мне впервые в жизни обратились «женщина». выхожу в тираж.

***
сегодня утром в третий раз в жизни провалилась в разлом между сном и явью. возможно, вы тоже там бывали, но на всякий случай всё же объясню: это когда ты точно не спишь, но попадаешь в совершенно иное, нежели всем нам привычное, пространство.

на этот раз я очутилась в тёмной комнате без окон и дверей. в какой-то момент почувствовала, что тишина вокруг меня начинает вибрировать, затем услышала мелодичный звон множества колокольчиков. а потом чей-то голос внятно произнёс: «лисы — любимая пища бессмертных». и я тут же вынырнула в наш мир.

как после любого контакта со сверхъестественным, хожу теперь по квартире на подгибающихся ногах, с дрожащими от восторга и ужаса руками и лихорадочно размышляю, что имел в виду сказавший загадочную фразу? не грозят ли мне теперь всевозможные бедствия, нашествия саранчи, длительный запой (ну а чем чёрт не шутит) или преждевременное появление старческих пигментных пятен?..

кое-как взяв в себя в руки, попыталась мыслить логично. понятно, что думать, будто бессмертные в прямом смысле слова обожают лакомиться жарким из упомянутых животных, — как минимум, очень вульгарно. значит, делаю я вывод, сяни наслаждаются куда более тонкой субстанцией, причём продуцируемой не обычными зверушками, а волшебными хули-цзин.

такая трактовка представляется мне вдвойне убедительной, поскольку лисьи чары стали в наши дни огромнейшей редкостью. удивляться нечему - бизнес крошек давно отжал Голливуд. но бессмертным-то фуфло не втюхаешь, им нужна по-настоящему качественная духовная пища. а ее способны как в прямом, так и в переносном смысле наколдовать лишь особенные и, увы, практически исчезнувшие с лица Земли существа, благодаря которым только и можно вспомнить «пир, когда по лютне нежной атласные скользили рукава»...

***
утреннюю прогулку по парку я совершаю по определенному маршруту. изредка на одном из отрезков моего пути, самом безлюдном, натыкаюсь на эксгибиционистов. так случилось и сегодня.

обычно я равнодушно прохожу мимо этих молчаливых сосредоточенных парней и через пару минут и думать о них забываю. но когда поравнялась с сегодняшним, то вдруг услышала умоляющее: «посмотрите, пожалуйста, ну что вам стоит?.. »

«делать мне больше нечего», — на автомате буркнула я и прошла мимо. но с тех пор нет мне покоя. ну действительно, разве так сложно было на пару минут остановиться и помочь человеку? ведь наверняка не прошла бы мимо, например, корпулентной женщины, вдруг схватившейся за сердце и грузно осевшей на землю. засуетилась бы вокруг неё, закудахтала, вызвала бы скорую... а тут даже пальцем шевелить бы не пришлось, чтоб сделать доброе дело...

с другой стороны, прояви я сострадание, не факт, что это потом не вылезло бы мне боком. явно же у такого рода мужчин есть свои закрытые группы в том же фб, где они обмениваются полезной информацией. и вот представьте на секундочку, что осчастливленный мною парень строчит туда: «мужики, в парке возле «Берестейки» гуляет добрая тётка!». глаза начинают кровоточить от одной мысли о том, во что тогда превратятся мои моционы!..

но опять же: во всём ведь есть и свои плюсы. предположим, я выполняю просьбу молодого человека. он рассказывает обо мне своим «коллегам». в парк, где я гуляю, потихоньку начинают подтягиваться эксгибиционисты со всего города и я каждого одариваю своим вниманием.

вскорости в среде «подопечных» вашей покорной слуги родятся легенды о её милосердии. один пылкий и не в меру восторженный юноша предлагает основать виртуальную церковь Святой Паулины Ясноглазой. тут же находится художник, готовый создать мою анимированную икону. на ней он изображает меня открывающей/закрывающей огромные, гораздо бОльшие, нежели в реальности, глаза.

рано или поздно информация о тайном культе имени меня просачивается в экзотерическую среду. по городу ползут тревожные тёмные слухи, которыми тут же воспользуется одна из оппозиционных политических сил. в стране начинаются серьёзные волнения, по крупным городам прокатывается волна митингов. цены на продукты ползут вверх, люди начинают лихорадочно скупать доллары и гречку. история, связанная с загадочной киевской сектой, получает международный резонанс.

в это тревожное время наиболее влиятельные конфессии государства объявляют крестовый поход против церкви Святой Паулины. её адептов проклинают до седьмого колена, виртуальный храм выпиливают из интернета, меня предают анафеме и нарекают Вавилонской блудницей. под шумок чудотворная анимированная икона исчезает в неизвестном направлении. через три года флешка с ней всплывает во Франции на одном из закрытых аукционов.

в народе же об этом изображении еще долго ходит самая невероятная молва. одни с пеной у рта доказывают: все, кому посчастливилось приложиться к образу Паулины, никогда не узнают, что такое ячмени. появляется множество женщин, утверждающих, что именно благодаря лицезрению лика Ясноглазой забеременели. находятся и те, кому икона вернула возможность ходить, слышать и разговаривать.

по всей стране там и тут возникают стихийные богослужения. Святую Паулину Ясноглазую начинают чтить как покровительницу дома, семьи и детей. в какой-то момент культ 2.0 обретает такую силу и популярность, что его вынуждены признать все официальные церкви...

однажды, гуляя по Подолу, случайно забреду в огромный, недавно построенный храм. выстояв очередь, подойду к большой иконе в роскошном золотом окладе. «поклонись, дочка, Святой Паулине, заступнице нашей... » — прошелестит стоящая сзади бабуля. я же со всё возрастающим удивлением буду рассматривать изображенную на иконе лунолицую отроковицу со вздёрнутым носом-картошечкой, напрочь лишённую... глаз. «а куда подевались очи Ясноглазой? » — тихонечко спрошу у старушки. и услышу в ответ взволнованный шепот: «выплакала глазки матушка наша, на беды да горести человеческие глядючи... ».

в глубокой задумчивости выйду из храма, забреду в первое же попавшееся кафе, закажу зелёный чай. «карточкой будете рассчитываться или наличными», — спросит подошедший к моему столику официант. что-то в голосе мужчины заставит меня поднять голову. наши глаза встретятся и в смертельно побледневшем молодом человеке я тут же узнаю того, кто аномально тёплым солнечным октябрьским утром 2019 года окликнул меня, когда я проходила по самой безлюдной дорожке парка.

***
эстетика упадка — из числа наиболее неочевидных, следовательно, рафинированных и аристократичных. поэтому ноябрь — самый красивый месяц. но абсолютное большинство людей испытывает к такого рода прелести классовую ненависть и считает последние 30 дней осени самым омерзительным периодом в году.

***
всё утро проломала голову над тем, как испечь полноразмерного, сантиметров 15 в диаметре, Колобка. как добиться того, чтобы он не остался сырым в серёдке?.. что предпринять, дабы во время термической обработки Колобок не осел, не превратился в урезанную сферу и на выходе был шарообразным?.. ни до чего не додумавшись, обратилась за помощью к Гуглу Всемогущему, но и он только растерянно развёл руками.

шах и мат вам, унылые скептики, уверенные, что в нашем профанном мире не осталось места для эзотерики!

***
всего каких-то 8 месяцев прошло с момента пожара в Нотр-Дам, а о нём уже никто и не вспоминает. а сколько ведь соплей было тогда пролито!.. сколько ногтей обкусано до крови наблюдающими онлайн-трансляцию гибели жемчужины европейского зодчества!.. какие тонны ругательств были обрушены на головы пожарных!.. сколько душераздирающих статей и постов эсхатологической (или наоборот — жизнеутверждающей) направленности понаписано умниками и умницами всех мастей!.. и что в итоге? за каких-то полгода с хвостиком Грета, «Джокер» и еще с десяток информационных торнадо меньшей интенсивности не просто вышвырнули Собор на глухую периферию — камня на камне от него не оставили...

в связи с этим очень обидно, что среди реставрационных проектов победил невзрачный китайский «сценарий». мне лично куда больше по душе вот этот: https://officiel-online.com/.../balloon-notre-dame.../. причём я бы оставила надувную крышу весёленькой расцветки навсегда. а ещё лучше — сделала бы вместо неё огромный «мыльный» пузырь, переливающийся всеми цветами радуги и колышущийся от малейшего дуновения ветра: по крайней мере, так мы бы продемонстрировали, что хотя бы не лишены самоиронии.

***
мини-цикл псевдохайку и квазитанок, написанных в начале пандемии коронавируса

иду за продуктами,
считаю расцветшие абрикосы.
«пятый!», — радостно в маску шепчу.

фильм смотрю,
но замечаю лишь то,
как герои близко друг к другу подходят.

урны у супермаркета
пенятся целлофановыми перчатками.
мы все — акушеры нового дивного мира.

в парке гулять запретили.
Дюймовочкой себя представляю
и отправляюсь в растущий на подоконнике сад.

всё разноцветье мира
заставил поседеть от страха призрак.
выходит, венценосный он по праву?..

с цветущей вишни лепестки летят, преображаются,
укутывают наши лица лоскутком надежды,
такой же призрачной, как белопенные деревья...

истлело покрывало суеты
и сквозь его прорехи город в полукоме
сучит культёй архитектурного уродства.
«киев маска для глаз купить», —
лихорадочно гуглю.

наземный вестибюль метро — безжизненный пенёк.
усохли толп людских побеги,
омертвели эскалаторные корни.
зато платформа превратилась в действующий храм,
где тишина вершит богослуженье.

***
мини-цикл, посвящённый Атуму — богу закатного Солнца

лосось заката,
запечённый с апельсином солнца, —
сегодняшний мой ужин.
до одури могу наесться,
но ни на грамм не потолстею —
простое бабье счастье.

шмелей тополиного пуха
на нить луча нанизало закатное солнце,
но тут же разорвалось ожерелье.
зато в шкатулке памяти моей
теперь живут из белых майских насекомых бусы.

вишня густо забрызгана кровью —
лето вспороло вены.
закатное солнце дрожащим лучом-языком
лихорадочно лижет увязшую в дереве жидкость...
окружающий мир безумен и вовсе не безобиден.

патину мха на старом дубе гладит закатное солнце.
вот бы в трещину на коре на две тысячи лет назад провалиться!
очутиться не в парке, а в древнем дремучем лесу,
удивиться диковинным тамошним звукам,
напиться воды из ключа,
поваляться в высокой траве на поляне,
наесться дикой малины,
пробраться сквозь бурелом,
грохнуться на четвереньки,
расцарапать о шишки ладони и чуть не заплакать,
свалиться в овраг, уничтожить семью мухоморов,
набрести на лосёнка, перепугаться до смерти, бежать,
чуть не увязнуть в болоте, потерять в трясине кроссовок,
заметить, что лес погрузился во тьму,
наконец-то заплакать,
проклясть тот момент, когда захотелось отправиться в эту прогулку,
грохнуться наземь, всласть нарыдаться,
встать, отряхнуться, побрести наугад, уткнуться в валежник,
случайно увидеть вдали огонёк,
выйти к избушке на курьих ножках,
на автомате сказать волшебную фразу,
услышать, как домик зашевелился,
взойти на крыльцо,
дрожащей рукой постучать.
«ну наконец-то... где ж тебя, внучка, черти носили?..»
ничего не ответить — просто уткнуться носом в плечо любимой бабули.

абрикосовых косточек ржавые бельма
рассыпаны по асфальту —
грязный, весь в страшных шрамах и ранах
греет в лучах закатного солнца дряхлое тело
старый ослепший Аргус.

***
сегодня в парке познакомилась с очаровательным шарпеем Йосей. долго размышляла, чем руководствуются люди, которые дают такие клички своим питомцам?..

заподозрить, что состоящее из сплошных складок существо похоже на библейского героя, значит, смертельно оскорбить последнего. ничего общего не удалось обнаружить и между животными упомянутой породы и министром пропаганды Третьего рейха.

возможно, у хозяев встреченного мною собакевича есть знакомый жиробасик по имени Йося, в честь которого они и назвали своего пса? но ведь по нынешним временам это не просто кощунственный троллинг, но и самый настоящий шейминг, а местами даже абьюз...

думала также о том, что, лишив человека чего-то ему важного (в моём случае это — ежедневные прогулки в парке), а потом вернув такую возможность, получаем индивида, не способного какое-то время адекватно реагировать на происходящее вокруг. например, я всегда недовольно кривлю губы, когда вижу валяющийся вокруг парковых урн мусор. а сегодня на радостях готова была и его чуть ли не целовать.

(прочитав последний абзац, тень одного из вышеупомянутых Йось одобрительно кивает и, прихрамывая, удаляется в небытиё.)

***
горячая пыль,
раскалённый асфальт,
порывы холодного ветра,
нагретая солнцем трава,
сладко-тёрпкий аккорд увядающей липы
и едва уловимая нота безмятежного счастья —
ненавязчивый, легкий, неповторимый парфюм
«двадцать восемь. ноль шесть. двадцать двадцать».

***
слушайте, а, может, Илон Маск — робот? или я одна думаю, что он похож на андроида?.. да и тот факт, что он хотел своему (?) ребёнку (?) вместо имени присвоить серийный номер, подливает масла в огонь... представляю, как ухахатывается мировая закулиса, подсунувшая человечеству эту напичканную микросхемами куклу, наблюдая сдвинутось всего прогрессивного человечества на заводном петрушке...

если ход моих мыслей верен, то мы стали очевидцами того, как в жизнь воплотился инверсированный и вульгаризированный вариант одной из основных сюжетных линий «Трёх толстяков» Олеши: у наследника Тутти была неотличимая от его сестры Суок супернавороченная игрушка, а сейчас её маскулинизированный вариант развлекает широкие массы. на мой взгляд, тот факт, что еще каких-то сто лет назад такие высокотехнологичные забавы были доступны единицам, а сегодня находятся на расстоянии клика практически у всей планеты, может послужить серьёзным аргументом в споре с теми, кто рвёт на себе рубашку, доказывая, как тяжело нынче живётся простому народу.

***
ожившим текстом стая птиц
пересекает лист вечернего неба.
«жаль, что я не авгур», —
думаю, наблюдая ежесекундные метаморфозы
букв, слов и строчек.
взглядом последнюю проводив, голову опускаю
и тут же вижу на рукаве своей куртки
белую кляксу помёта...
хоть тайну свою письмена не открыли,
но почему-то на мне поставили точку.

***
в последнее время в парке нередко пересекаюсь с одной миловидной тётечкой примерно моего возраста, гуляющей с маленькой девочкой (видимо, её внучкой). таких бабушек я пока не встречала. во-первых, описываемая мною женщина всё время разговаривает с малышкой, постоянно перемежая свою речь какими-то стишками, прибаутками и делает это так мастерски и интересно, что я всегда сбавляю шаг, когда мимо них прохожу. во-вторых, удивительная дама потрясающее поёт народные песни и, опять же, как-то очень гармонично и логично переплетает свои говорение и пение. в-третьих, от женщины исходит мощная ровная волна невероятно хорошей энергии и я уже который раз замечаю, что после встречи с этой дамой долго иду потом, блаженно улыбаясь.

короче, ведьмы, судя по всему, таки существуют.

***
смотрю на старый тополь
и вижу волчий хвост —
мышкует зверь.
огромным мощным телом
забытый всеми Сколля брат и Хати
врезается в кору, растёт,
сквозь мантию стрелой летит, пасть резевает
и вырывает у планеты сердце...
встречаются в тот миг наши глаза
и я тону в лучах реликтовой Вселенной.

***
зима поцелуем сорвала губы листьев ивы.
улыбками Чеширского Кота
приветствует меня дорожка.

***
сегодня вернулась из парка с нерукотворным памятником своему имени:

П: последний танец пепла догоревшего костра
А: таинственное Арктики свеченье
В: бог Волос — мой прапрапра...прадед
Л: свернувшийся клубочком лисёнок спит на треснувшем поросшем мхом надгробье
И: игра, И-цзин, изба на курьих ножках
Н: начало всех начал, непостижимое, что мыслит парадоксом
А: и снова свет, на этот раз — звезды Арктур, рисующей невиданный узор на амальгаме настрадавшегося сердца.

***
в ночь полнолуния
мою каморку заполняют мириады серебристых мотыльков.
жемчужная пыльца, слетающая с эфемерных крыльев,
всё моё тело покрывает перламутровым скафандром.
я к зеркалу бегу, чтоб на диковинный наряд полюбоваться,
но слышу тихий смех:
посреди комнаты из призрачного света соткался бог Хонсу
и воздух вдруг наполнил аромат суданской розы...
кружится голова, поплыло всё в глазах,
но тело начинает рисовать священный танец,
который помнят лишь руины храма в Фивах.
струятся, вспыхивают иероглифы сакральной пляски
и вдруг взлетаю над ковром,
над домом, городом, планетой, рукавом Персея
и наконец сияющим цветком в венок сестёр своих вплетаюсь...
на следующий день работающий в Бонне украинский астроном
откроет неизвестное созвездье.
«какое странное скопление светил:
смотрю на них и в памяти всплывают танцовщицы,
изображённые на древних фресках», —
подумает, вздохнёт и с изумлением поймёт,
что воздух вдруг наполнил аромат суданской розы.

***
солнечный луч подёрнут серебром,
земля перерезает жизни пуповину,
в арбузе августа фосфоресцируют медузы умиранья.

***
смотрю на звезду и душа беременеет
серебристым цветком ностальгии по миру,
где звезда через миг струится сиреневатой медузой,
взмывающей в поднебесье драконом,
который, низринувшись в землю упругой веной нефрита,
прорастает серебристым цветком себя вспоминанья.

***
фурункулёз опавших листьев,
анемия неба, всю ночь прорыдавшего глухо в подушку земли,
и воздух словно пацан, впервые в жизни увидевший,
как грузовик переезжает перебегавшую улицу кошку.

***
с каштанов сползают охристые змеи,
откладывают в землю яйца зимы,
распадаются созвездиями белок,
которые грациозными вспышками
озаряют дождливый пейзаж.

***
оказывается, 1 ноября — День лисы. поспешу по этому поводу в храм Сюань-нюй: ублажу обитающих в нём духов жареным поросенком и просяной кашей, сыграю им что-нибудь весёленькое на старинной китайской цитре кунхоу, спою древнюю песню шаманок «Прилетает красный феникс», а потом до восхода солнца буду пить с бесплотными вино из хризантемы и играть в облавные шашки.