Проходят праздники, увы. А с ними дни, недели, годы
(народ их называет «скороходы») они мгновеньями полны.
А мне,
с прожитием,
теперь,
милее в повседневье небосводы,
Где нет ни лет, ни суетных недель ...
Сияет в вышине бездонья акварель, и вечность видится в надзвездиях свободы.