Начертан круг графитом или мелом.
Очерчен круг дрожащею рукой.
И в круге том служанкой, королевой
я пью вино, и хлеб ем отрубной.
Я прорастаю семечком надежды.
И маргаритки стелются ковром.
День надевает белые одежды,
а траурные прячет на потом,
и на потом свой плащ с подбоем алым,
третейский суд «заплечных» мастеров,
зарницы взрывов, сполохи напалма
и равнодушие любимых и врагов.
Начало без конца? Конец начала?
Жизнь бьётся синей жилкой на виске.
Но рвётся связь, и рвётся слово «ма-ма»
лишь эхом отзываясь вдалеке.
А вечность катится слезой по нимбу,
врывается в мой маленький мирок.
И снова между Сциллой и Харибдой
я замираю, глядя на Восток.
Есть выбор между разумом и сердцем,
и голосом, звучащим между строк.
Но замкнут круг… и никуда не деться
из тех границ, что начертал нам рок.