Крошечка-Хаврошечка
Это странней всего.
Оно самое.
Самое странное и страшное, соколики, вот это-то и есть.
В селевом потоке информации, извергающейся из всех щелей, последнего камня, окончательного железобетонного довода всегда не хватает.
Так по всему Большому Хохлосрачу, с его подвидами: крымосрач, майданосрач, донбасосрач, букосрач, боингосрач, южнопотокосрач, северопотокосрач…
Словом srach мы недавно обогатили мировой язык.
Окончательных, неопровержимых улик не имеется никогда ни у той, ни у другой стороны.
В принципе и не может, как таковых, иметься.
Вот еще бы чуть-чуть, капельку, и тогда бы все стало ясно.
Но не хватает, как пары пазлов в картинке: а без них непонятно, лицо это чье-то или месяц в тумане. Вышел месяц из тумана, вынул ножик из кармана. Буду резать, буду бить.
А на канале-то — канальи!
Вывсьоврётииии…
Нииверюяааваам…
Люди,я прочел ваши комменты.
И удивлюся вам, люди.
Ну и дураки же вы все.
Нельзя же быть такими дебилами, б..дь.
Дурят вас, бедные люди.
Люди, правды нет.
То есть, нет ваще.
В натуре.
Да может быть, и не надо.
Не трябва, без нее лучше.
Вселенная, люди, вами непознаваема.
Мир, соколики – это мое лично представление о нем.
То, что вокруг — это нам с вами кажется.
Фантасмагория такая.
Фата-моргана.
Гала-концет. На гала-перидоле.
Шо? Шоу.
На самом деле мы все матрицы в черных ящиках.
Не матрицы, а матрешки.
Сидим друг в дружке, подогнанные плотно, по ранжиру (надо фильм такой снять).
Все мы «Буки» в ноутбуке.
Вот, покажу тебе, мальчик, буку!
Ты думал, что это буки, а это твои брюки.
Прухи полные руки.
Все в гаджетах гады.
А летящая по небу, чтоб превратить мир в радиоактивную пыль, «Булава» – это бедная моя, распухшая голова.
От доморощенного солипсизма усиливается мигрень, как с похмелюги.
Срок человеческой жизни специально так кем-то рассчитан, что невозможно толком ничего про нее понять.
Только что-то понял – а тут уже и умирать пора.
Не было ее, нет и не будет никогда! – тоскуем мы, потому как русские сказки, прочитанные в детстве, внушили нам убеждение, что правда рано или поздно пробьет себе дорогу, воссияет над трухлявым Кощеевым царством.
Оживет, как из косточки, коровушка крошечки-Хаврошечки.
И рассеется навь.
И настанет явь!
Новь!
Видно, правду-то на земле волки съели.
Зарыли правдочку, до косточек обглоданную, в могиле, на распутье, у трех дорог.
Лежит Правдочка (девочка, дочка) там, и никогда из-под земли не выберется.
Ивиковым журавлем под облаками не заплачет.
Яблоневым цветом не процветет.
Буренушкой доброй, грустными, нежными глазами не глянет.
А правит всем Кривда.
Не Хаврошечка — свинья Хавронья Ивановна.
Историю пишут победители.
Ну, пройдет еще десять лет, еще триста лет.
В украинских учебниках напечатают известно что, а в российских строго наоборот.
А в американских что-нибудь третье, мелким шрифтом или вообще ничего не напечатают, эка важность эти бывшие сиськи сраны.
А школота эти параграфы вовсе не прочитает – ну, какой нормальный ребенок читает учебники?
Ивик с журавлями, моя плакучая ивушка!
Эдак через полвека двадцать профессоров на симпозиуме устроят дискуссию по «Крымскому кризису, он же Третья мировая война», и не придут к единому выводу. У нас ведь, как, два профессора – три мнения.
На борту пиндосы курят папиросы. Долго ждать не станем, перепиндостанем.
В гражданскую кто был прав – белые, красные?
Это ведь, смотря как посмотреть.
А в крестовых походах кто лучше – крестоносцы или мусульмане?
Топ-рыцарь Львиное Сердце или нор-султан Салладин?
Кто победил — Лев или Алладин?
Один с рысьей лапой и с Римским папой, а другой с волшебной лампой.
Девка с парнем поругались.
Муж и жена развелись.
У каждого своя святая правда: по его, так она стерва, а послушай ее – он подлец.
Он тебе одно расскажет, а она – ну совершенно, девочки, другое.
Что есть истина? – спрашивает Пилат у Христа.
А Христос в ответ молчит.
Даже Сын Божий не знал.
Или знал, да нам не сказал.
Ни к чему нам.
Не поймем мы.
Умишко маленький.
Как пришелец из другой галактики, всматривался Никита в чужое лицо жизни.
Сутью мира, первоатомом, кварком ее было вранье.
Не из огня, не из воды, не из воздуха, не из химических элементов таблицы Менделеева, не из праны состоял мир, а из лжи.
Весь, от гриба под елью, до атомного гриба.
Над пропастью во лжи.
Нету никакой войны на Украине.
Все кино.
Снято строго в Строгино.
В павильонах пав холеных (дикторш и секретарш).
И Хатынь в Одессе.
И Сталинград на Донбассе.
И Мариуполь в Бурятии.
Стрелков, Моторола и Бес – Трус, Бывалый и Балбес.
И никакого Обамы нет (Обама — рифмуется с «обманом»), и Путина (будьте-на!) нет.
Беженцы – бомжи из Замкадья, Порошенко – кремлебот.
Иисус Христос был прото-укр, а русские — рабы монголов.
Крым всегда был русским, его просто замаскировали под украинский, чтоб потом было что присоединить.
Навели морок силами прирученных экстрасенсов.
Трупы — съемочной (съемной) труппы.
Останки Останкино.
Домовина Дома кино.
Ветр Дзиго Ветрова.
Эйзенштейн — наш Эйнштейн.
Феллини перехвалили.
Хичкок — хищный повар-кок.
Куросавы куриное сало.
Курва-слава.
Наш гол — Голливуду.
Золотому (голден) вуду.
Но люди-то умирают не на ютубе.
Титушки, съехавшие с катушки, ужели, протухшие тушки?!
Разбей экран зомбоящика – оттуда польется кровь. Твоя, от пораненной руки.
Кого тогда хоронят на кладбищах?
Вышел человек прогуляться вечерком, по железнодорожной насыпи, а ему поездом по пах отрезало обе ноги.
Кому ампутируют конечности в хирургических отделениях?
Кто убил Сашку Музычко?
Да никто. Сам убился двумя выстрелами в затылок.
Недолго Музычка играла.
А Джона Кеннеди кто убил?
А Олеся Бузину?
В ограде бузина, а в Киеве дядько.
Все виноваты, никто не виноват.
Зачем и кому все это было надо?
Весь этот ужас, маленький ребенок с оторванными ручками, пляшущий полечку на елке в бомбоубежище?
НИКТО приказал.
Некто в сером пальто.
Дед Пихто.
Конь в пальто.
Инкогнито.
Без лица и названья.
На него в Гаагу подавайте.
Га-га-га!
В Геенну, к гиенам.
Да – в ад.
И обратно.
Но ведь кто-то же сбил этот лайнер 777! Не сам же он с неба упал!
Или это тот малазийский Боинг, который еще по весне исчез, тот же самый, только по бортам простреленный, несвежими трупами набитый, зомби-летчиком ведомый, прямиком с того света (а для них, может,это мы – покойники).
Отфотошопили по-полной – и родственников рыдающих, и плюшевого мишку в обломках.
Милую в обмылках е-мэйл.
Мыльная опера.
Жизнь не мила.
Есть, есть на этом свете (если не на том уже) Человек, Который Нажал Спусковой Крючок.
И есть кто-то над ним.
Кто вербовал и курировал, кто разрабатывал и ставил на контроль (брал на крючок), кто заказывал и проплачивал, мусор подметал.
Один человек.
Вообще не человек.
Два человека.
Много человек.
Многочеловек.
Путин его знает.
Обама, мудрый шимпанзе, знает.
А Меркель, может, и не знает, недостойна она знать, канцлерина.
Потом когда-нибудь ей скажут: вот, Ангела, зря ты возбухала. Только людей с панталыку сбивала и сама себя расстраивала.
Но мы-то с вами, простые блоггеры-официанты, мы ничего наверняка не узнаем никогда.
Кто ж в таком суду признается.
Легче судью убить.
Легче всех убить, кто пока жив, и одному на свете остаться.
Коли нету доказательств (нет в ФСБ, значит, нет нигде), значит, остается только верить.
Вот, что поэт имел в виду, когда писал: умом Россию не понять, аршином общим не измерить, у ней особенная стать.
Тут можно только верить, потому, что знать тут ничего нельзя.
Все от Платона (и платы за тонны) до планшета, от калача до Калашникова, от сыра на прилавках и до мать-сыра-земли – вопрос веры, а не разума.
Лукавый интеллект, он ведь, как уж под вилами: вьется, виляет хвостом без костей.
Как лемур, предлагающий лямур.
Как леший с голубенькими, притворно безвинными глазенками, указывающий путнику дорогу в лесу: может вывести, а может и бросить на пол-дороге.
И сгинешь ты в экспертных дебрях, недобрых.
Разум со счетами канцелярскими — недалек, колхозный счетовод.
Главбуся малого и мелкого бизнеса. Главбабуся.
Бухгалтер в бюстгальтере.
Ну и что нам твоя цыфирь?
Зачеркни все и пиши: пропало.
Что упало, то пропало.
Яичко упало и разбилось.
До лета не все доживут.
Обманули дурака на четыре кулака.
Лэптоп и Айпад – еврейские цацки.
Телль-авиденье продолжает педерачи.
Анальный анализ.
Полит-олух и полит-лохи.
Икспёрды, воздух спёртый.
Наука умеет много гитик.
У каждого Абрама своя программа.
Тги евгея и один агмянин гассуждают о судьбах Госсии.
Какое гавнодушие!
Я вас умоляю.
Ум – лешему кум.
А сердце веще.
Есть в каждом сердце маленький человечек, который все с самого начала понимает, которого обмануть еще никому не удавалось. Ему-то одному и надо верить.
Ореховый человечек из старой детской книжки.
С орешком в руке.
Это и есть загадочная славянская душа, которой дежурно удивляется Запад.
Неисповедимы пути Господни.
Верую, ибо абсурд.
Человек предполагает, а бессмертный дух на облаке (ему оттуда лучше видно) располагает.
Если Господь есть, пусть он нас рассудит.
А нету Бога – значит, и судить нас некому.
И все в чем-то лгут.
Патеры и матери.
Муллы на мулах.
Капуцины с капучино.
Раввины с рубинами.
Муслимы в муслине.
Зароастрийцы в зорях и астрах.
Индуисты и буддисты.
Адвентисты и баптисты.
Протестанты и католики.
Чтобы всем обняться истово
Не хватает малой толики.
Короче, новые религиозные войны.
С крестовыми подходами, Варфоломеевской ночью и кострами для еретиков онлайн.
Правда – это очень относительное понятие (если исключить дисциплины, в основе которых лежит матанализ).
У каждого своя правда.
Правда людская – это дешевая и вульгарная версия божественной, абсолютной, непостижимой людьми истины.
Кусочек ее, ничтожная часть, эрзац.
Это мнимое соответствие фактов некому пред-убеждению, до-убеждению.
Правда это частный случай лжи.
Ложь это чья-то правда.
Ты и правда в мире = всё?
Правды не существует.
Тебя не существует.
Мира не существует.
Ничего не существует.
Всё = ничто.
Нет.
Есть правда.
Она одна.
Ищи ее.
Люби ее.
Защищай ее.
Это девочка нуждается в твоей защите.
Вдвоем с тобой она непобедима.
Вдвоем с ней ты победишь.