Давненько ничего не пишется из поэзии – юморески о футбольном «Спартаке» и канонах – нечто вроде интеллектуального баловства: посмеялись и забыли. Да и нет цели «выдавать» по энному количеству стихотворений в год.
Но вот, вспомнился октябрь минувшего года. Кстати, рекордно тёплый за последние …надцать лет, но предчувствие холодов – неумолимо. Любимая дача, природа дышит скорым закатом, часа через полтора стемнеет и подойдёт предпоследний дачный автобус в город.
Прозрачный воздух, уже озябшая тишина, соседский пёс мирно дремлет, легкий порыв ветерка сбивает пожелтевшую листву, а в небе – стая перелётных птиц.
Как для упёртого почвенника реконструкция монархии, для любителя Серебряного века такой пейзаж и контекст – повод для виршей. Практически спонтанно, в голове, – с парой правок дома за компом.
Выдал «с листа» супруге. Она, зная меня 20 лет, тем не менее, пошла за мятой (а может, мелиссой) для добавки в мой чай... успокойся, я уже нормален ;)
Вот, прав Юрий Казарин. Умный человек старается спрятать поэта в себе от окружающих. Даже – ближних. А Лев Толстой тонко заметил, что нужен отдельный ум, чтобы пользоваться своим умом ;)
С другой стороны, как не поделиться – тоже не понимаю. Хотя бы, на Прозе и в доступе для тех, у кого может возникнуть гипотетический интерес, на facebook (второй опус опубликую впервые)))
***
ОСЕННИЙ ЦИКЛ
Встреча
В дни осенние, зная заранее
О конечности всякого слога,
Я тебе почитаю Цветаеву
И добавлю любимого рока,
Неумело, так сбивчиво-искренне,
Как хромой, ковыляя по строкам,
Согреваясь опалыми листьями,
Примиряясь с извечным итогом –
В том, что осень, тоска мироздания,
Падший хромос, бессмысленный эрос...
... Как ты? – Всё хорошо. До свидания.
Не сбылось, не приснилось, не спелось.
И душа, вместе с птичьими стаями –
Ввысь, на юг, к маяку Бесконечность...
Когда пОшло любое свидание,
То случается лучшее – Встреча.
***
Эскиз (Мрачны Девы)
Когда осень являет не болдинский облик –
Мрачны Девы. Конец сентябрю.
Чёрно-белой палитрой рождается отклик,
Лишь его неизменно люблю.
Я люблю рыже-тленный пейзаж на излёте
И, забросив мирские дела,
Неприметно внимаю той падшей природе,
Что, как Русь, холодна и мила.
И одевшись кокетливо не по погоде,
Согреваюсь лишь тем, что я вхож
В мир озябший, что нас так бессмысленно сводит,
Но, как я, для прощаний лишь гож.
В мерном свете костра тают благостно мысли,
Обернулась золою Мечта.
Я знавал веселей времена в этой жизни,
Но честнее – не знал никогда.
(Октябрь – 2018)