Старый дом

Вчера я проезжала мимо своего дома. Ранее запланированную поездку в город, находившейся совершенно в противоположной стороне, пришлось отменить. После того, как я получила сообщение о предстоящей работе в выходные, рассудок в холодном сметение отчаянно пытался найти оправдание случившемуся. Раньше я никогда не задумывалась о том, что говоря неправду другим, мы сами покрываемся серо-желтым, отвратительным цветом лжи. Скрывая яркие краски правды под этим скучным покрывалом, чтобы не было лишних вопросов, на которые вряд ли бы нашелся подходящий ответ, а если вы все же смогли ответить на вопрос "зачем?", то не признали бы его, как подтверждение, уверяя себя в том, что на более темных тонах мы смотримся немного лучше. Все дело в том, что дорога, ведущая в сторону неразрешенных вопросов нескончаемой работы проходит мимо дома. Свернув на второстепенную, минуя леса и равнины вы упретесь прямо в него. Я долго ждала это время, когда смогу вновь его увидеть. С тех пор ничего не изменилось. Дом по-прежнему пахнет капучино, стены выкрашенные в темно-коричневый и там по-прежнему бродит уют, откидывая на пол тень воспоминаний. На столе, находившемся посреди просторной прихожей, стояла фотография. Убрав рукой пыль я разглядела знакомые черты. Добрые глаза, наполненные глубиной, которая мне не ведома, мягкую улыбку, вызванную смущением, руки, спрятанные в карманы потертых джинс. Все это казалось мне близко знакомым. Свет из окон, стирал последнюю тень воспоминаний, освещая все вокруг. На минуту мне показалось, что за окном еще октябрь 2017. Пятница. Точнее беспяти суббота. Улицы, фонари, здания мелькавшие, украшенными витринами, разбитое стекло под колесами. Спешка машин. Первый снег. Сообщение, что его здесь нет. С тех пор я его не видела. Я дала себе четкое обещание, что больше не напишу ему, чего бы мне этого не стоило. Ветер, швырнувший окно форточки, ворвался в комнату зимнем морозом. Испугавшись резкого звука, напоминающий хлопок, я разжала руки, в которых сжимала фотоснимок. Треск бьющегося стекла привел меня в чувства. Я медленно подняла фоторамку и провела пальцем по разбитому стеклу, из глаз выступили слезы. "Прости, я наверное зря сюда приехала"...