Этой истории примерно лет сорок. Я ещё не была замужем, жила отдельно от родителей, преподавала в институте и увлекалась литературой. Как-то раз вечером ко мне после ресторана «завалились» (было тогда такое модное выражение) не совсем трезвые друзья, под предлогом чайку попить - продолжить веселье в неформальной обстановке. Они принесли вина и привели с собой популярного в нашем городе поэта. Он был известен вполне хорошими стихами и плохим характером, особенно, когда выпьет. Гости прошли на кухню и расположились вокруг стола. А поэт, с которым я не была лично знакома, двинулся в комнату, оценивающе окинул взглядом обременённый классической литературой книжный шкаф и нетвёрдым голосом, но с большим достоинством сказал:
- Ну, мои стихи у тебя, конечно, есть!
- К сожалению, нет, - ответила я.
- Но ведь ты их читала?!
- Читала.
- И какие тебе больше всего нравятся? – спросил он, не сомневаясь, что нравятся.
- Ранние.
Он удивился и обиженно спросил:
- А какого поэта ты любишь?
- Тютчева. Например, вот это:
Не верь, не верь поэту, дева;
Его своим ты не зови -
И пуще пламенного гнева,
Страшись поэтовой любви!
Поэт сосредоточил на мне сердитый взор и сказал:
- Ну, ты и змея!
- Прошу к столу! - приветливо улыбнулась я в ответ и проводила его на кухню для участия в неформальном общении с друзьями.
07.02.2019