Кто мы? Ты... Я...
Вот если прямо сейчас взять и признаться во всех своих грехах, то кто-то равнодушно пожмёт плечами, кто-то скажет "пффф" и отвернётся, кто-то заинтересованно посмотрит и попросит номер телефона, а кто-то обнимет и скажет "О! Привет! Вся в меня, мать! По коньячку?"
О чём я?
Не знаю точно.
Никогда не получается выразить буквенно-строчными кардиаграммами своё сердце. Пишешь, пишешь, пишешь, а на выходе... ну процентов десять - максимум от того, что реально чувствуешь.
Может быть и не нужно ничего говорить? В конце-концов, самое сокровенное всё равно всегда остаётся спрятанным... иногда даже от самой себя.
Тогда зачем все эти тексты и иногда даже стихи? Мои. Чужие. Что они могут сделать полезного? Какая, например, мне польза от того, что прямо сейчас я ещё раз прочитаю стихи Маяковского и почувствую его содранную кожу, или анекдот Васи Пупкина, который на секунду смешно, но на протяжённости времени всё-таки адски плоско пошутил.
Мы все или что-то пишем, или таскаем с чужих страничек. Мы складываем из этих листочков самолётики и отправляем в пространство...
И вот самолётик прилетает к тебе. И ты читаешь. И всегда понимаешь только одно - "да" или "нет". Твоё или чужое. Врут или откровенны. Ты тоже чувствовала так, как здесь или тебя тошнит от одной мысли, что можно чувствовать вот эдак. Ты видишь или оголённые провода-нервы автора или розовые сопли про его ебучие цветочки, ты видишь сердце, открытое всем ветрам или покрытые лаком правильности и до прилизанности причёсанные штамповки-мысли, вычитанные в тупокнижках, а хуже того, услышанные на коучах.
И всё это дёргает тебя, торкает, пульсирует и клокочет в тебе. Весь этот вселенский человеческий хлам - от гениального до наипошлейшего и есть ты.
Это мир, в котором после чёрного квадрата Малевича всё становится живописью.
Это мир, в котором после 4/33 Кейджа всё становится музыкой.
Это мир, в котром после тебя... все становятся людьми...