Нет, он не Байрон, он совсем другой…
Может Аполлон? – так нет же, нет –
Тот, я точно видела, совсем раздет
И у того брови – вовсе не дугой.
Я бы поваляться согласилась с ним,
Под кровати скрипы, ржавых фонарей,
Даже крылья Музы потерять, с таким
Девушкою стать - так верно веселей.
К нему, всего «подлета» - минут пять,
Так он, ведь, не один, всегда гурьбой…
Не деву любит, а свои железки обнимать
А что потом-то, делать мне с судьбой!?
Ему, Пегаса крылья, вовсе ни к чему –
Прирос к земле, не смотрит в облака
Бросить яблоко ему, что-ли, в суму –
Шепнув себе: «Он даже не Дефо, пока!»