О матросе

Миланна Винтхальтер
вечерами у мисс Марты сидит матрос
в шрамах, пьян, просолен и без гроша
то бранится, то кимарит, повесив нос
он больной притворщик,
как моя душа.


под скрипучим мостиком сети заблестят
где-то дети раскричатся, погдгорит омлет
морячок скосит свой хитрый нетрезвый взгляд
солнце выплывает как из масла,
ну вот, рассвет.

был бы он библиотекой, мой тот моряк
в нем бы сплошь пылились томики о войне
был бы он кинотеатром, то под коньяк
там крутили б черно-белые
обо мне

мои музы все истрепаны, как кирза
переклеены, прибиты, пришиты вкось
я б сказала, что все будет, но как сказать
коль зубами держишь сердце,
чтоб не рвалось

морячок взбредет на мостик, как прежде пьян
среди скользких устриц рухнет у доков спать
в своем сне он бравый доблестный капитан.
я б сказала, что все будет,
но как сказать