Профи. Искренность мы теряем в росте нашего сраного профессионализма. Профессионализм приносит деньги, но профи, который полагается на обнаженный профессионализм и пренебрегает искренностью, рискует дважды.
Выход профи всегда красив, если те, кто учатся, верят ему. Дискипулы становятся гениями, потому что их профессор был профессионален и искренен. Потому что автор курса актерского мастерства не просто умел играть и учить как надо играть, а любил и терял по-настоящему, не переставая верить в счастье и любовь. Дискипулы счастливы и становятся профи по той причине, что наставник не рисовался, а жил при них.
Любовь. Если любишь, ты – раб. Находишься в полной зависимости от направления ветра в голове любимого тобой индивидуума. И если в голове любимого человека шторм, ты разбиваешься о скалы. А пассия приходит к могиле и говорит: «Мне так плохо без тебя!» Ужасная правдивая формула, работающая в мире веками.
И все-равно, молодой человек верит в любовь и преданность, покупает кольца, вприпрыжку бежит с любимой к алтарю, рожает детей, а после вечеринки по поводу десятилетия окончания средней школы, придя домой подшофе, слышит тихий голос некогда горячо любимой: «Ты бежишь из семьи. Ты изменился. Ты не тот». Слово за слово, первая крупная ссора, первое пренебрежение, первая мысль о разводе. Все в этом случае первое, и, увы, далеко не последнее.
Есть мужчины, которые ходят на вечеринки с женой и детьми.
Дети. Таскать детей с собой везде-везде, конечно же, заблуждение. Однако, нет ничего прекрасней, когда отец берет детей с собой на встречу с друзьями, оставив за женой право решать, присоединиться к ним или нет.
Если вы, держа за руку дочь, с сыном на плечах, выдвигаетесь к друзьям на вечеринку, у вашей жены складывается о вас положительное мнение. Вопрос лишь в том что это будет за вечеринка? Следующий вопрос: у кого вечеринка? Вероятно, у вашей жены.
Сложно все. Просто. И очень смешно.
Раны. Годы уходят на восстановление после, казалось бы, пустяшного укуса. Вы скребете по сладко ноющему первые несколько лет, сталкиваясь с усложнением повреждения, а потом и вовсе не знаете что с этим делать. Сладкая боль приступами сбивает вас на колени, и вы плачете как дитя, моля Бога отпустить вас.
Каждый сталкивается с молчанием небес, но и каждый знает о том, что помощь все же приходит. Не всегда вовремя. Но что такое время для небес? И что такое человеческая жизнь в сравнении с великой неизбежностью пространств? К некоторым разрешение на свободу приходит только со смертью. И разве это плохо? Большей частью только хорошо.
***
Я проснулся в дурном настроении и отправился на кухню. Почистил апельсин, как картошку, и начал разламывать его на неровные дольки с местными отрывами полиэтиленоподобной эпидермы. Мешочки лопались от моих торопливых нажатий, брызги летели, орошая ароматом модный разделочный стол, а я отправлял в рот дольку за долькой, интенсивно пережевывая мякоть любимого фрукта. Сняв стресс таким самым простым способом, я повеселел.
Размышления приняли уже совсем другой оборот.
Песни. Сонгмейкерство. Весьма разномастный и многими неправильно понимаемый музыкально-поэтический процесс. Из впечатляющих сонгмейкеров (людей, умеющих делать песни), в сущности, очень немногие считают себя композиторами.
Однако, если вы сонгмейкер, а вас назвали композитором, не торопитесь отказываться от соблазнительного титула. Мало ли как повернется жизнь, а кресло в Союзе композиторов вам уже греют.
Я включил ноутбук, достал из футляра любимые Sony MDR, расчехлил Fender Precision и достал шестиструнную старушку Heartfield. Только приготовился записать первый аккорд, как трубка засветилась именем «Бро». Чертыхнувшись, я потянулся за телефоном, нечаянно толкнул бас-гитару в подставке локтем, и Fender Precision упал прямо на IPhone, колком разбив 3D-защиту.
- Привет, старина! – услышал я позитивный голос напарника.
- Привет! Чего тебе опять? – буркнул я, вынимая из уха битое стекло. Пришлось положить телефон на стол и включить громкую.
- Ты включил громкую связь? – спросил Бро.
- Да. Fender колком разбил защиту. Невозможно прислонить телефон к уху.
- Прозвучало свежо, хоть и брехня скорей всего! Слушай, я еду на рыбалку! Присоединяйся! Очень возможно, что будут Ева и Хлоя.
- Я начинаю запись нового альбома! Мне некогда!
- Начнешь позже. Альбом никуда не денется, а хорошая погода – раз в сезон! Почему когда я приглашаю тебя на рыбалку, ты прикрываешься сочинительством и студийной работой? - возмущался Бро.
- Бро, ты тратишь мое время!
- Если хочешь знать, я тоже пишу песни! – громко сказал Бро.
- Если у тебя все, я пошел работать! – заявил я.
- Загнешься в студии от недостатка кислорода! – крикнул Бро.
- Даже если так, на рыбалку-то мне зачем?
- Поймаешь щуку!
- Разве тебе не жалко рыбок?
- Я не убиваю рыбок. Попадись какая, отпускаю в то же мгновение.
- Ты очень гуманен!
- Ты едешь?
- Я не прощу себе это утро в смысле предательства новой песни.
- Возьми оборудование с собой.
- Но мы же совершенно точно уроним гитару в реку.
- Ты преувеличиваешь! Ну, порвем пару струн.