Тишина поёт

Тишина поёт, она обгладывает кости своей мелодией. Свет каплями спускается к теням, и они словно на брудершафт пьют виски. Это происходило где-то на вписке, где ещё снег не остыл от своей попойки. Там ещё звучала стройка, и треск ходьбы. Голодные окна выпучили свои животы, чтобы насытиться пространством. И хворост сугробов... а она всё поёт, всё поёт. Несмолкая жжётся своим пеним. Иногда наступает прозрение, оно словно мотылёк разбивается об реальность. И пухлый снеговичок рвётся от прикосновений снежка. Иногда всё замолкает, абсолютно всё, и становиться как-то не по себе, словно у костра, обдутый холодом или когда кто-то случайно задели локтем, передвигая тебя в пространстве. Как бы, как бы. Как бы вцепившись в батарею, как бы почувствовав тепло, как бы прижавшись тыльной стороной щеки. Всё как бы. И всё как бы не смолкает.А тишина всё завывает, всё завывает и жар костей из лёгких. Обгладывая кости слёз, фактически пожирая комом в горле и стряхивая с себя мурашки, горишь свечёй.