Вот и лето прошло,
сник сиреневый куст мой;
никогда ремесло
не заменит искусства.
Проза рвётся в стихи,
став лиричною вроде;
замечаю штрихи
чувств осенних в природе.
И душевная грусть
обняла, как простуда,
я ещё разберусь
что почём, и откуда.
И о чём нам сверчки
всё поют ночью ясной?
Оплели паучки
все сучки нитью рясной.
И витают стихи,
липнет проза к ним, льнёт всё,
от её чепухи
не любой увернётся.
Ввысь воспрянул вьюнок,
прилепившись к сараю.
Волн ребячий восторг! –
мелкой галькой играют.
А в саду воробьи
распевают всё бред свой,
я привычки твои
обожаю, как в детстве.
Я от нежности глуп,
я люблю тебя люто,
только мёд твоих губ
стал горчить почему-то.
А душевная грусть
так сладка, как варенье,
я шепчу наизусть
это стихотворенье…