- Знакомьтесь – царица цветов, - сказала Елена Петровна, подводя нас к кусту розы. - О ней написаны целые тома.
Уже больше часа мы осматриваем пришкольный участок. Сюда меня привела секретарь Галя Новикова, заявив, что побывать в их селе и не взглянуть на хозяйство Елены Петровны, находящейся на пенсии старой учительницы, непростительно.
Хозяйство это и в самом деле оказалось замечательным. Мы идём по узким тропинкам. Елена Петровна подробно рассказывает родословную каждого цветка. Чувствуется, что за каждым рассказом стоит нечто большее, чем отличные знания растениеводства, - любовь.
Кусты роз. Смотрим на них и удивляемся искусству природы: пышные пурпурные бутоны, казалось, готовы вот-вот брызнуть алыми каплями.
- Розы, пожалуй, первое растение, которое человек начал разводить для красоты,- рассказывает Елена Петровна, нежно поглаживая бутоны. – Розами венчали победителей, их лепестками осыпали новобрачных.
Рассказ старой учительницы – вдохновенный гимн розам. От неё мы узнали о том, как ещё в Римской империи императоры устраивали во время празднеств розовые дожди.
- Между прочим, - продолжает Елена Петровна, - розам обязаны и такие слова, как «шапка» или «шляпа». Во Франции ещё в прошлом веке широкое распространение получил в народе праздник роз. Самой красивой девушке надевали розовый венок, который по - французски называется «шапель». Отсюда – «шапля» или «шляпа».
- Это ваш любимый цветок?
- Любимый? – переспросила она. – Красивый – да. Что касается любимого, то я могу показать вам его. Пойдёмте.
По узкой тропинке мы шли за Еленой Петровной по цветнику, любуясь красотой распустившихся примул, гортензий, гиацинтов – чего только не было здесь!
И вдруг, остановившись, мы почувствовали какой-то запах, от которого на миг закружилась голова. Пахло мятой. И как пахло! Казалось, весь воздух настоян на этом густом терпком аромате, что источали серебряные шелковистые стебли. Их не холили, их не касалась рука садовода, но они упрямо тянулись вверх. Выбравшись из разнотравья, раскрывали махровые чашечки с синими прожилками цветов, расточая благоухающий запах.
- Вам не надо объяснять, - сказала Елена Петровна, - что это мята полевая. Растение, о котором в научной литературе мало пишется.
- Но почему оно любимое, Елена Петровна? – озадаченно спросила я.
Елена Петровна улыбнулась тихой, светлой улыбкой, которая моментально разгладила морщинки на её лице и зажгла огоньки в глазах.
- Давно это было. Совсем молодой, окончив педагогическое училище, я была послана в это село, где и живу вот уже почти полвека. Тогда от железнодорожной станции до нас верст пятьдесят было. Глушь страшнейшая. Нищета кругом. Поучительствовала я год, и такое уныние меня охватило, что никаких сил нет. Решила - уеду. Объявить об отъезде в открытую не могу. Думаю, скажу, что к родным погостить уезжаю, а там и не вернусь. Ребятишки, что учились, провожать меня пришли. Смотрю на них и от слёз удержаться не могу. И вот, когда со всеми распрощалась, на телегу села, подходит ко мне совсем маленький мальчуган. Переминается с ноги на ногу, руки за спиной держит. «Что, - спрашиваю, - Ванюша, сказать хочешь?» А Ванюша смотрит на меня и протягивает маленький букетик мяты, нежный и пахучий. Смотрю на нежные ворсистые стебли и почему - то представляю каждого из учеников вот таким неокрепшим стебельком.
- Как я тогда поступила, можете догадаться сами, - улыбнулась старая учительница. – Что ещё добавить? Ванюша тот большим человеком стал, в Академии наук работает, - и она назвала фамилию известного учёного.
Мы стояли, глядя на заросли мяты, и в этом аромате, который источала она, чувствовали землю, солнце…
Валентина Бурмакина «ПОВОРОТЫ СУДЬБЫ»- СБОРНИК РАССКАЗОВ И СТИХОВ.
Клайпеда: Druka, 2011.
ISBN 978-609-404-106-8