Прочувствуй.
За закрытым окном, в комнате все пропиталось остатками прошлого. Его уже так бережно не поскладывать, ведь разбитые осколки врезаются в стопы. Ты с кровоточащей душей бежишь к зеркалу, чтобы очередной раз убедится - лучше явно не стало. Как будто ластиком возможно стирать года, а карандашом в правом верхнем углу подписывать кривыми буквами свои инициалы. Твою бесприкословность словно облили грязью. Твои слова заперты в старом скрипучем шкафу и по подобию древнего привидения, его больше ты никогда не откроешь. Билеты в разные уголки но по одному и тому же, давно известному когда-то лишь вам маршруту, теперь безжизненно валяются перед кроватью. Открытое окно и морозный воздух последнего зимнего месяца. Твоего месяца. Не скрывая своей сути, бережно завернув в бумажный пакет последнюю историю вашего совместного рассказа, ты выкидываешь его из окна. Не прощаясь со своими страхами, что так и поджидают, пока снова не вернется вечер и бутылка вина, закрывая глаза, мы вместе за руку летим. А потом всё это лежит на бумаге, в очередном рассказе, в сотом сне, что так и будет снится. В любом глупом слове, в пабе, что уже пропитался пьяными историями и разбитыми сердцами. Кажется, здесь немного не хватило чувств, для восполнения и абсолютно другой жизни. Другой реальности, где за историями про мальчика и повороты, были бы ещё новые и новые, а люди не смотрели бы косо, ты бы не держал за руку не то человека, не было бы вот этого.
Послушай.
Закрытая крышка фортепиано, дрожащие пальцы, мурашки по коже. Каждый день начинается с определенного взгляда на те вещи, которые мы сами выбираем как свою повседневность. Не забывай своё имя. Последние пару часов просто пялясь в стену, ты рисуешь себе визуально картины, которые так никогда и не станут твоими. Характерами ты убиваешь живых персонажей, переделывая их на открытый сценарий без очередного смысла. Слишком много слов для одного человека. Возможно , последующее последует за тобой. Там легче дышится. Как повторяющиеся ноты, что заели в сознании, как недосказанные слова человеку, что сидит рядом с тобой. Будто незнакомцам легче дышится и меньше думается, ведь на то они и незнакомы. Для твоего понимания они остались лишь как фон. Твоим же фоном будет море, грозы, вот эти волны, всплески, шум прибоя. Твоим будет сидеть и пить чай, который снова остыл. Твоим будет не открывать то, что в подвале развалин, который ты раньше называл домом. Твоим будет рассказывать всем о том, что происходит и так никогда и не услышать самого себя. Это всегда остается твоим. Мир в котором лишь буквы и есть единственным, что дает тебе дышать полной грудью. То, что отдаешь себе но по праву и оно никогда не будет твоим. Эгоистично убивая посторонние души, ради того чтобы просто быть тем, кем есть. Бесподобно и безусловно красиво, шаг за шагом разрушая тех людей, кто рядом. А потом ты пишешь о них, как будто человеку кто потерял, будет легче от твоего прости, а не от того, что ты был бы рядом.
Посмотри.
Слишком много потерь и так мало того, что осталось искренним. Неживые лица вокруг, шаркающие ногами по асфальту, так и не заметив возле себя восходящее солнце. Охрипшим голосом, беря за руку и молча тащась к мосту. Там нет переживаний. Там были вы. Оставив лишь последний шаг. Тебе кажется, что ослабев достаточно, окружающий мир сможет принять решения, что обязаны были вы обсудить перед новым толчком. Но оказалось и время тебе бросило на произвол судьбы ради нового восхода. Календарь перечеркивает новые даты, снова и снова проигрывая чужие сюжеты и сунув под нос очередную историю без финала. В финале никто бы так и не узнал об авторе, а значит самому автору не выгодно рассказывать вашу историю. Даже если автор - ты сам. Твои эмоции давно остались там, на берегу, со скрипом песка и криком чаек. Что-то трепещет внутри от быстро подходящей очереди с твоими набросками. Руки предательски трясутся, ноги подкашиваются, тебя неистово несет вон от того места. Не хватает там твоей руки и твоего голоса. Без маски никто не поверит, что всё описанное раннее - испытывалось тобой. По этому пиши правду страницами и главами. Все обсудят твою жизнь за пару минут между матчами.
Постой.
Сейчас, пригревая внутри себя ещё одну жизнь, я не знаю, сохранить её или сохранить нас. И возможно ли вообще что -то сейчас сохранить
01.04.2019
20:10
Твоя Великовская.