Бестселлер

(ПЕРВАЯ ГЛАВА)
Какой писатель не хочет написать бестселлер? Одни хотят получить больше денег. Другие мечтают ухватить время за горло. Но так или иначе это мечта любого пишущего. Вот и Писатель давно мечтал. Мечтать то он мечтал, но всё как то не писалось. То ли темы не было, то ли просто не шло. Но однажды задумал он съездить в Австралию. Говорят там масса неисследованных территорий и животные удивительныеl И вообще, море материала для работы. Задумано – решено и вот он уже на континенте с четырьмя проводниками бушменами.
Запасшись всем необходимым Писатель организовал экспедицию в черт знает куда и с неизвестным адресом. Короче говоря, после недели петляний по бушу остановились они на ночлег. Остановиться то остановились, а вот проснулся он один. И выйдя из палатки долго искал своих носильщиков и проводников, пока не выяснил что пропали они вместе с запасами спиртного и большей частью продуктов.
Ах Писатель, писатель, разве ты не знал, что бушмены при виде спиртного теряют голову? Сам то он не пил. То есть был трезвенником а точнее бывшим алкоголиком, однажды бросившим пить. Вот теперь за эту ошибку он и расплачивался. Первые пару дней он всё надеялся, что они вернутся. Выпьют всё, съедят и придут за ним.
Но чем дальше, тем более отчетливо и с возрастающим ужасом он понимал, что остался совершенно один посреди буша, почти без еды и воды, а вокруг бурлит жизнь не из коал и кенгуру, а полная диких, ядовитых и смертельно опасных созданий только и ждущих возможности закусить им. Это были восьмидесятые годы и речи о телефонах с GPS не шло. Да и карты то никакой не было. Для аборигенов Австралии буш – это всё равно что для нас с вами город и карта проводникам была ни к чему.
Писатель доедая последнюю банку с кашей вспоминал всю свою жизнь и пытался сообразить, что ему делать дальше. Но мысли путались и ужас заполнял его голову не давая сосредоточиться. Он понимал, что идти ему некуда. Да и куда можно идти находясь среди пустынной местности, где и возвышенности то никакой не было. Куда?
Ночью ему приснилась мама. Она говорила ему что всегда хотела гордиться им, но вот ничего путного из него не вышло. Он вспомнил, как она тяжело заболела и как родственники отвернулись от него. Никто не пришел на помощь. Он вспомнил как на её похоронах из всей их большой семьи и огромного количества родных было всего два человек и былая злость вновь охватила его. Именно та злость, которая дала возможность ему тогда выжить. Не скатиться в пьяный с горя угар и не погибнуть под колесами машины.
Он вдруг увидел, как будто опять бывшая жена выгоняет его на улицу и он скитается по городу два месяца питаясь в бесплатных столовых и ночуя в разрушенных зданиях или на скамейке в парке. Он вспомнил, как с первой зарплаты снял малюсенький уголок в квартирке под крышей и как был счастлив этим. И снова злость охватила его. Злость, помогавшая ему выходить победителем из тяжелых моментов жизни.
Проснувшись утором он не стал жалеть себя и не стал готовиться к смерти стеная и взывая к Богу, а достал нож и принялся привязывать его к длинной палке оставшейся от носильщиков. А потом злясь на себя и свою глупость он пошел на охоту. Но охота удалась только тогда, когда злость ушла и уступила место покою и сосредоточенности.
Ему удалось убить небольшую ящерицу. Корчась от подкатывающей к горлу тошноты он вспорол живот добыче и выжав стакан крови выпил его, а потом закрыв глаза и останавливаясь чтобы перевести дух и подавить приступы брезгливости выгрыз всё что было внутри кожистого жесткого существа, ещё недавно бегавшего по песку.
Решив, что теперь он умрет он прилег и уснул. Но через пару часов он проснулся с новыми силами и даже яростное солнце уже пекло не так сильно. Рядом с ним покачивалась голова какой-то змеи.
- “А ну пшла отсюда!” зашипел он на неё и плюну что было силы пытаясь попасть в неё.
Пораженная таким отпором змея бросилась в кусты. Она то знала, что с существом плюющимся ядом лучше не связываться и была права.
Писатель взял в правую руку своё самодельное копьё и повесив на плечо всё что посчитал нужным забрать пошел вперёд. Именно это направление казалось ему самым правильным. А впрочем, какая разница куда идти городскому человеку оказавшемуся посреди буша в Австралии?
Он давно потерял счет времени. Да и какая разница? Время в этой части света и в этом месте потеряло свой смысл. Имела значение только смена дня и ночи. Потому что днем было жарко как в аду, а ночью прохладно и хотелось забиться под куст и прикрыться хоть чем ни будь.
Однажды открыв глаза он вылез из своего укрытия и пошел как всегда куда глаза глядят, но прямо за холмом наткнулся на небольшую группу черных, голых маленьких людей. Они смотрели на него раскрыв рты и окружив его сжимали в руках короткие копья. Галлюцинация, подумал Писатель.
- “Слушай”, сказал совершенно на чистом английском самый высокий из них. Слушай, ты кто такой и как здесь оказался?
Писатель понял, что это непривидения и не галлюцинация, но ответить ничего не смог. Из распухшего и пересохшего горла вырывался только хрип.
- “А ведь ты тот самый мужик, который пропал и которого уже похоронили”, сказал опять самый высокий бушмен и спросил.
- “А ты знаешь сколько времени ты бродишь по бушу?” и помолчав немного добавил. Три месяца. Писатель вдруг ощутил, как комок подкатывает к горлу и сердце готовится выпрыгнуть из груди и потерял сознание.
Когда он пришел в себя, то увидел прямо над собой огромное небо полное звёзд и маленького черного человечка прыгавшего со странными штуками в руках и кричавшего на непонятном ему языке. Потом человечек подошел к нему и заметив родимое пятно на его правом плече вскрикнул и отшатнулся, а потом упал на колени и завыл что-то совершенно ужасное. Писатель опять потерял сознание. Так он то приходил в себя, то опять проваливался во тьму много раз. Пока через несколько дней не открыл глаза почувствовав себя совершенно здоровым.
Он показал на свой рот и окружавшие его маленькие люди принесли ему пить и есть. Силы постепенно возвращались к нему. А через несколько дней он уже смог встать и делал первые шаги по их маленькой деревне, а веселая толпа бежала за ним крича что-то на непонятном ему языке. Они лечили его и его физические и душевные раны затягивались коркой времени.
Вскоре он совершенно обжился среди них и стал частью их большой семьи. Он бегал с ними на охоту и праздновал их праздники. Он радовался их радости и грустил вместе сними. И теперь ему казалось, что всегда так и было.
Только иногда. Только иногда будто из марева времени выплывали странные образы совершенно непонятные ему. Большие странные дома и толпы людей, непонятные шумящие повозки и странные пространства наполненные шумом и гамом. Но он отгонял от себя все эти видения и счастливая жизнь катилась дальше.
(Глава вторая)
Вскоре ему нашли невесту и даже выделили свой маленький домик. Писатель был счастлив. Правда невеста еле доставала ему до локтя, но разве это преграда для любви? И счастливые годы без особых забот и метаний покатились дальше. Он постигал все премудрости настоящего бушмена, бушмена которым он стал. Пока.
Пока однажды возле их селения не приземлилась странная машина из которой вылезли насколько человек странного белого цвета, писатель давно отвык видеть таких высоких людей с такой светлой кожей.
Весёлые бушмены насторожились и схватив копья окружили пришельцев. Но те всем своим видом показывали своё дружелюбие. И вскоре бушмены решились подойти поближе. Самый высокий из прибывших смотрел во все глаза на писателя и всё повторял:
- “Не может быть! Нет! Не может быть! Это просто невозможно!!”
Он вытащил из кармана странную коробочку и тыкая в неё пальцами, чем вызвал смех у всех жителей деревни что –то бормотал себе под нос и показался всем совершенно ненормальным. Ненормальным пока странная дымящаяся палочка не выпала из его рта и он не завопил:
- “Господи Боже мой! Это он!! Совершенно точно!! Это он!!!”
Он подбежал к писателю и тыча ему в нос своей смешной коробочкой кричал что это он двадцать лет назад.
Писатель посмотрел на то что человек держал в руках перед самым его носом и вдруг его как будто ударило молнией посреди пустыни.
Он узнал того человек в коробке. Это был он. Только странный какой- то, без бороды и длинных волос, а на теле много каких-то тряпок.
Писателю вдруг стало плохо. Он почувствовал, как ослабли ноги, а в голове что-то сильно тикало. Мысли летели с невиданной быстротой.
- “Это ты! Это ты”, кричал человек напротив. Я искал тебя двадцать лет назад. Я знал, что ты жив. Я знал, но они не хотели верить. Они объявили тебя мертвым, чтобы не тратить больше денег и заставили меня прекратить поиски. Прости меня мой друг. У меня не было другого выхода.
Разумеется это неконец истории, потому что потом было ещё много всего. Но самое главное то, что бушмены ни за что не хотели отпускать писателя. Им было наплевать на всё. Они объявили его тотемом своего племени и главным колдуном. Они объявили прибывшему мэру Виктории, что ни за что не отпустят этого человека, потому что он принес в их семью счастье, удачу и покой.
И мэру пришлось подписать с главой рода кучу всяких новых договоров и отдать ещё много земель к северу, чтобы писатель мог улететь с ним.
Но всё же через несколько месяцев провожаемый своими детьми и женой, а так же всем племенем и обещая вернуться через пару дней он отбыл на борту вертолета в Канберру.
Десятки СМИ и сотни журналистов пытались увидеть, поговорить и сфотографировать человека не только выжившего в буше, но и прожившего двадцать лет среди бушменов. Среди народа никого и близко не подпускавшего к себе.
Так что пришлось выставить оцепление из местных полицейских вокруг больницы куда его привезли. И где он постепенно начал приходить в себя. После того как его побрили постригли и вымыли а так же накормили он подошел к зеркалу и не узнал человека смотрящего на него из этого стекла. Худое, скуластое обветренное и коричневое лицо напротив было ему совершенно не знакомо. Человек из зеркала был кем то другим. Но время берет своё и через пару недель он потеряв свой коричневый загар и набрав килограмм десять веса, начал вполне сносно опять говорить на английском языке. На том языке на котором он и говорил с момента своего рождения.
Вечером когда он прогуливался в парке больницы под охраной полицейских к нему подошел один из охранников огромного роста и как две капли воды похожий на одного из бушменов.
- “Великий белый шаман” начал он и Писатель поморщившись уже было решил прервать его, но продолжение заставило его замолчать.
- ЭВ моей семье горе, тяжело заболела беременная жена и врачи говорят, что помочь нельзя. Мне не к кому обратиться больше. Нет у нас денег. Попроси за нас Богов. Только ты можешь помочь нам.”
Писатель покраснел и хотел сказать что-то резкое, но вместо этого выдохнул:
- “Я не могу обещать, но всей душой попрошу…”
Огромный полицейский бушмен вдруг протянул руку и прикоснулся к тому месту на правом плече Писателя, где было родимое пятно. Потом он приложил руку к своему сердцу и повернувшись пошел на своё место.
Писатель забыл об этом случае. Да это и было не мудрено. Проверки, анализы, процедуры, занятия с учителями и психологами кого хочешь сделают забывчивым.
Но через неделю он вдруг проснулся от ощущения что кто-то смотрит на него. Писатель вскочил в темноте и хотел закричать, но вдруг узнал огромного полицейского. Тот стоял и плакал.
- “Что случилось? ’ спросил Писатель и холодный ужас сжал его сердце.
- “Ты” сказал полицейский - бушмен. Ты сделал. Я должен тебе жизнь. И я не забуду. Моя жена и ребенок живы. Пока я жив, у тебя есть брат готовый отдать за тебя жизнь. Жизнь за жизнь, повторил он и выйдя за дверь стал там.
Писатель упал на кровать почувствовав изнеможение, как будто он пробежал сорок километров в буше. Страх упал с души и он спокойно заснул.
БЕСТСЕЛЛЕР
(Глава третья – заключительная)

Проснулся он от того, что в его палату ввалился огромный человек самой зверской наружности в отличном костюме и с сигарой, казалось прилипшей к его губам.
- “Я буду твоим менеджером! Слышь, бродяга”, крикнул он и налег всем телом на дверь пытаясь сдержать напор желающих поближе познакомиться с Писателем.
Впрочем это не помогло и двери распахнувшись изрыгнули толпу бросившуюся к кровати. Человек с сигарой в углу рта вдруг резко выбросил руку вперед и отличным хуком справа отправил на пол самого переднего, а потом. Потом он сбил ещё двоих навалившихся на него. Два резких броска левой и куча тел на полу значительно увеличилась.
- “Я бывший боксер”, закричал он. Ну решайтесь уже, мне их долго не сдержать.
И Писатель сбросив навалившийся на него сплин и пустоту вперемешку с грустью вдруг вскочил с кровати и попадая на бегу в штаны бросился к дверям.
Бывший боксер разбрасывая хуками справа и слева толпу пробил им путь к выходу, и не смотря на мчавшийся за ними мед персонал полицейских корреспондентов и просто зевак они вскочили в такси и уже через несколько часов самолет уносил их в Нью- Йорк.
Бывший боксер оказался владельцем агентства по раскручиванию актерской братии, музыкантов и прочее, прочее, прочее…
Он поселил Писателя в своей небольшой, но удобной квартирке на Пятой авеню. Вечерами Писатель рассказывал ему истории из своей жизни среди бушменов и боксер смеялся и плакал. Он вытирал слёзы и говорил:
- “Вот ведь черт. Вот ведь черт. Здорово то как.”
Потом вдруг одним вечером он остановился и сказал:
- “А ты знаешь, я ведь нищий. Ты уж прости меня. Плохой из меня менеджер. Обманул я тебя. Были деньги, но плохо получалось у меня. Вот подумал, что вместе с тобой смогу поправить дела.” И улыбнулся виновато.
Писатель усмехнулся и ответил:
- “А ты не расстраивайся так, я ведь отлично это видел, но только это было не главное. Есть у тебя что-то такое, что надо было мне”
На завтра он сел писать. А боксер бегал по оставшимся знакомым и одалживал деньги. Он просил и закладывал и перезакладывал то единственное что у него осталось – свою квартиру. Им надо было продержаться. А писателю он ничего не говорил. В этом огромном сильном теле оказалась на удивление стеснительная душа и большое сердце.
И Писатель написал свой бестселлер!!! Он получил бесчисленные тиражи, а боксер получил ещё один шанс. Он совершенно счастливый бегал и заключал договора с издательствами и кинокомпаниями, а мультфильмы по книге и рассказам уже шли во многих странах. И он не стали миллионерами, нет. Потому что они стали мультимиллионерами.
Писатель снял большой и пустой дом, где он сидел за пишущей машинкой, а боксер проводил у него всё время и они всегда находили причину выпить и посмеяться.
Не забыли Писателя и родственники. Они ввалились к нему однажды без приглашения и рассказывая ему как всегда помнили, пили за его здоровье и просто спать не могли по ночам, оглядывали его большой дом и восхищались. А Писатель морщился как от зубной боли. Ему хотелось одного – как можно быстрее выпроводить их вон.
Боксер к счастью оказавшийся у него подошел и наклонившись к самому уху прошептал:
- “Мой друг, хочешь совет? Выпиши им миллион. Выпиши прямо сейчас и увидишь, что произойдет.”
Писатель посмотрел на него и рассмеявшись потянулся за чековой книжкой.
Родичи получив такой чек оставили все свои рассказы о заботе и забыв попрощаться бросились на улицу. Писатель с отвращением смотрел им в след. Боксер подошел к столу и выбросил из двух больших стаканов карандаши и ручки, потом дунул в них, протер пальцем. Подойдя к бару он открыл бутылку самого дорогого коньяка и налил оба стакана до краёв.
- “До дна “, сказал он и они не чокаясь выпили, а потом долго сидели и слушали как огненная жидкость разливается по жилам. А после опять говорили и смеялись.
А на следующий день одежду Писателя нашли аккуратно сложенной на берегу местного водоёма, а в кармане записку с просьбой никого не винить в его смерти.
Боксер которому осторожно сообщили эту новость как-то тихо сполз по стулу и его еле успели довезти до больницы, где он и провалялся месяц с инфарктом. А когда пришел в себя то исхудавший и как-о сильно поседевший пришел в полицейское управление и попросил рассказать ему всё и показать то, что осталось от писателя. Он перебирал дрожащими руками костюм и множество мелочей найденных рядом и не замечал, как что-то незнакомое текло по его щекам. Но вдруг в его руку попалась маленькая фигурка черного человечка.
- “Господа, где это было”, спросил он и слезы высохли на его щеках так и не успев упасть на пол. Полицейские объяснили ему, что фигурка лежала поверх записки. И не веря ещё самому себе и боясь спугнуть возникшую догадку он попросил дать прочесть ещё раз записку. Он внимательно просмотрел её и увидел то, что искал. Маленькую незначительную фразу:
- “…Всё будет хорошо мой друг…”
Он не помнил, как выскочил на улицу и бросился в свою контору, он бежал и улыбался. А там стал обзванивать всех знакомых адвокатов и оказался прав. У одного из них было завещание Писателя и оно было для него. Он писал боксеру, что половину своего состояния он потратил на покупку целой улицы домов, которые перестроил в общежития для бездомных, а на вторую половину организовал общество которое занималось не подачками, а возвращением несчастных, одиноких и никому не нужных людей в общество, которое когда то отвергло их.
Боксер назначался пожизненно ответственным за соблюдением этих решений Писателя. Боксер смеялся и плакал. Он махал небесам кулаком и кричал:
- “Друг мой! Я обязательно встречу тебя ещё, даже если мне придется голышом пройти всю Австралию!!”
А над бушем светило яростное солнце и маленькие черные люди прыгали вокруг высокого белого человека в набедренной повязке. А он рассказывал им истории о большом городе. Они слушали его и разумеется не верили. Ведь он был таким выдумщиком, а таких городов просто не существует. И они были счастливы. Потому что на самом деле для счастья надо совсем немного. Совсем чуть-чуть