И таблетка от этой болезни здесь. Что бы не сойти с ума я пишу.
Я в тюрьме. Я осужден. Я тот, кто нарушил космическое равновесие. Я проказа которую изолировали. Я боль чего-то. И не он причина ему, и не Я. И друг его не дружный, не простит меня. И крест его меня не спасет. И спасения я не хочу. И прощения не прошу. Его нету.
Здесь жарко, я задыхаюсь, откройте пожалуйста двери. Ваши двери гораздо шире чем вам кажется. Я войду и просто посижу с вами. Вам не надо будет чего то делать и мне тоже. За все скажут глаза. Мы поймем друг друга в молчание. Или вы заходите ко мне, я умею слушать. Я каждый день слушаю. Себя. Больше не кому. Я один.
Я далеко. Иногда я там, где у ручья плачут ивы, а рядом мой дом. Только там никого нету. Только я. И мне не кажется это странным. Наверное, потому что восход такой же как был. В день, когда мама звала меня на ужину. И ручей такой же. Холодный. Игриво уносящий мой кораблик, под шелест усталого ветра и мирного неба. И я один. Здесь я свободен.
Я знаю это иллюзия свободы. И в реальности, и в мыслях. Скоро, очень скоро я буду свободен в день, когда меня поведут по длинным коридорам и наденут маску смерти. Мне не жаль своей жизни, она никчемна. Так или иначе мы все в тюрьме – времени и пространства. Не преодолеть нам его. И не важно где вы сейчас. В кофе у метро или в гостях у друга. Все одно. Здесь мы все отбываем срок.