Помню, как я любила писать.
Это совершенно не взять чашку кофе, сесть в красивом кафе с блокнотом и сочинять, как мальчишка с голубыми глазами влюбился в того, кто стоял за спиной.
Нет, что вы, здесь все иначе.
Ты носишь с собой скетч, ручки, носишь всегда и везде, берешь даже самый маленький, если ты в платье и сегодня без рюкзака, а если забыл, и вдруг, сидя у моря, в твоей голове появился целый набор строчек, который складывается в маленькое произведение, то не опираясь на свою память, как о стальной гранит, ты хоронишь их глубоко на дне чёрного моря, запивая вином, продолжая говорить о чем-то пустом или вечном. Знаете, как пойдет.
Я знаю, что самые верные строчки приходят у моря, они такие же как и волны, то бушуют в тебе, то штиль. Бывает, чайки кричат, текст размазанный, но в нём столько смысла.
И ради одной строчки, которая перевернет жизнь человека, стоит написать тысячу бессмысленных слов.