Октябрь 1973-го года. Время, когда утренние заморозки безжалостно щиплют лепестки белых, розовых и фиолетовых астр. Они уже немного побиты ржавчиной, отчего, почему-то, хочется спрятать руки поглубже в карманы.
Берег озера Копа. На дальнем плане, как Везувий над Помпеей, нависает над родным Кокчетавом пока ещё зеленая сопка Букпа. На ней держит шишку телевышка. Прохладно. Даже холодно! Кажется, что само озеро озябло.
Штиль. Песчаный берег присыпан сухим камышом, который выразительно хрустит под ногами. Пахнет тиной и водорослями. Вдалеке угадываются редкие рыбаки с удочками. С усилием преодолевая глубокий песок под ногами, спешит куда-то под руководством высокого пацана в кепке ватага местных ребят-школьников средних классов из 5-6-ти человек. На фоне безмолвного озера, подёрнутого плотной дымкой, слышны редкие то ли возгласы, то ли подбадривания вожака.
Вот ребята останавливаются напротив ворот одного из домиков, выходящих фасадом к озеру. Что-то сейчас произойдёт! И верно: через несколько секунд из глубины двора на заборе появляется бойкий пацан. Мальчишка опешил от числа собравшихся под его забором и, растерявшись, явно не знает что сказать коллективу.
- Смена власти!
P.S. Так выпьем, дорогой юбиляр, за то, что ведёт тебя по жизни!