Продолжение. Начало: http://proza.ru/2019/01/30/1436
2. Чёрное перо
Зал был небольшим и пустым. На стене висел единственный экспонат, подлинник картины «Распятие», хорошо известной Олегу по прежним посещениям музея. На картине был изображен крест с распятым Иисусом Христосом и у подножия креста – плачущая Магдалина. Сейчас перспектива показалась Олегу более естественной: вдали в лёгкой дымке виднелись скалы, подсвеченные алым от заходящего солнца и облака собирающейся грозы. Вся панорама выглядела так, словно Олег стоял перед настоящим живым пространством… даже лёгкий ветерок принёс к его ботинку какой-то длинный лёгкий предмет… бумажную ленту или… он наклонился, поднял.
В руке он держал перо. Не гусиное, а гораздо большее, толще карандаша у основания. Волоски пера были иссиня-чёрными, но переливались радужными бликами. От чёрного лебедя, что ли? Олег провёл кончиком пера по тыльной стороне кисти руки и на ней остался чёрный след, словно это был рейсфедер, наполненный тушью!
Вдруг что-то случилось, послышалась музыка с глухими ударами бубна, хриплый кашель, короткий смешок.
Подошло и отступило лёгкое головокружение. Что это со мной? В голове закружился вихрь мыслей, и все они тут же превращались в рифмованные строки. Рифмами была заполнена не только голова, нет – вся его сущность. Казалось, что рифмы кружат в воздухе, как осенние листья, руку протяни – и вот она уже в ладони!
Внезапная догадка осенила Олега:
- У меня в руках ангельское перо! – его охватили привычные гордость и самолюбование. – За что мне такая награда? Значит меня как поэта оценили там… – он поднял наверх взгляд и обомлел.
На распятии был не Иисус Христос. Это было какое-то чудище.
Олег стал рассматривать картину, бормоча:
- Кто посмел, кто решился на такую подмену, на неслыханное кощунство? Даже не побоялся гнева Всевышнего?
Пальцы чудища заканчивались изогнутыми когтями, вместо ног были кривые уродливые когтистые лапы, а за спиной выступали холмики оснований сложенных чёрных крыльев.
Что-то такое Олег слышал про Падшего Ангела. Почему он «падший»? Он вот так выглядит? Ну и фантазия у этого сумасшедшего художника!
А Мария Магдалина? Он стал рассматривать женщину. Магдалина, помнится, была в длинной коричневой накидке и белой сорочке, а эта – совершенно обнаженная. Плачущая женщина была как живая, но… не Магдалина!
Однако красивая – мастерства у художника не отнять!
Вспомнив, что музей вот-вот закроется, Олег заторопился к выходу.
Возможно недавно прошел короткий дождик и в воздухе витали те особые запахи, какие всегда сопровождают летние дожди – запахи свежих огурцов и лесного озона. Но Олег их не замечал, его мысли были заняты увиденным в музее, перо возле сердца жгло саму душу, рифмы толпились в голове и тянули за собой – скорее писать и писать…
Подумалось: придётся работать вот этим пером, не на клавиатуре… неважно, главное – результат!
Путь к автобусу проходил мимо собора. Вход в собор находился с другой стороны. Впрочем, Олега никогда не тянуло зайти вовнутрь.
Перо, которое он сунул во внутренний карман куртки, выступало и щекотало подбородок, напоминая о себе.
Прислонившись к ограде собора, стоял пьяный бородач в неряшливом замусоленном морском бушлате. На голове его была кепка с морским «крабом».
Он придержал Олега за рукав:
- Дай на опохмелку, что скажу.
Обычно Олег нищим не подавал, но сейчас словно что-то толкнуло его под руку, и он достал кошелёк.
Пьяница, сунув деньги в карман и не благодаря, бормотал:
- Забудь. Меня забудь. Эту улицу забудь. Год забудь и день забудь. И если не твоё – не хватай, а нашел – выбрось!
«Тьфу ты, пророк нашелся» – подумал про себя Олег, но вслух ничего не сказал – ещё привяжется. Он вырвал рукав из руки алкаша и поспешил к автобусу.
На автобусной остановке было пусто. Олег присел на скамью и достал своё необычное сокровище. Налетевший порыв ветра едва не вырвал перо из руки Олега. Неловким движением другой руки Олег схватил перо и нечаянно надломил его посередине. Выправив заветный раритет, он провёл кончиком по руке. Чёрный след появился в ожидаемом месте и даже немного фосфоресцировал. Олег решил – «сойдёт».
Сжимая в руке чёрное перо, Олег вдруг спохватился: он совершенно забыл, о чём хотел сочинять поэму. И в то же время, внутри его сознания стала формироваться новая фабула. Отдельные стихи витали в воздухе, он их обсуждал сам с собой, декламировал вслух и тут же отбрасывал.
Если бы кто-то заглянул под навес этой автобусной остановки, то увидел странное зрелище: парень лет тридцати, недобритый по моде, в дорогом костюме и при галстуке размахивал руками, вскакивал на скамейку и обратно садился, декламируя непонятные стихи.
Сам Олег, споря с самим собою, уже понял – поэма будет о яркой высокой любви монаха, давшего обет безбрачия, и чьей-то жены… вот чьей? А сам монах в прошлом – авантюрист, грабитель и убийца, хотевший своим монашеством искупить грехи.
Чья это будет жена? И почему именно жена, а не просто девушка? Откуда у него уверенность, что это будет женщина, присягнувшая другому?
Перо в его руке отсвечивало фосфором, словно смеясь над озабоченным поэтом. Ангельское перо… только чёрное… иссиня-чёрное.
Продолжение http://proza.ru/2019/02/03/1219