Мы просто устаём, в нас не хватает сил видеть красоту. Мы не замечаем улыбки в потоке прохожих, звёзды украшающие небо, снежинку - упавшую на пуховик, как мать смотрит на дитя, как прекрасно звучит музыка нового дня. Мы устаём, потому не смотрим по сторонам, всё чаще заглядывая в себя, где много не нужного хлама, не имеющего ценности, купленного втридорога. Среди этой свалки, за черным стеклом памяти, словно в террариуме, живёт наш внутренний ребёнок, которого боимся выпустить, думая, что мы и сами всё прекрасно видим и понимаем... Обычно я открываю дверь, еле волоча ноги, захожу, от бессилия плюхаюсь на пол, начинаю рыдать. А он, рад тебе. Гладит по голове пытается утешить. Не торопливо рассказывает, кем мечтает стать, когда вырастет, как любит мать и отца, братьев, сестер, что вчера был дождь, а он вымок до нитки, но даже не заболел, искренне смеётся и даже не злится, за этот вечный плен. А ты вдруг успокаиваешься, встаешь, почти не смотришь на него, потому стыдно и давно пора. А он еле слышно просит не закрывать дверь и приходить почаще, или хотя бы дать больше света, потому что ему иногда страшно и одиноко.
Дверь захлопывается. Небо – это темнота. Снежинка – холод. Поток людей – угрюмые жители внутренних свалок.
А за черным стеклом, маленький ребёнок, достал мяч из под кровати, затем книжки, кубики, машинки, играет и радостно рассказывает пустой комнате, что в мире полно чудес и если захотеть, их можно заметить.