Рисунок автора
Под хмурой шляпою обрюзгшего дождя,
Уста закусывая, съёживалось лето.
И от простуды в кашель заходя
Ржавело голосом унылого куплета.
Слипались в дрёме скраденные дни,
За тыном туч просело солнце красное.
С оскоминой усталости, костры
Жевали падь, как топливо напрасное.
- Что за печаль? Читая, спросишь ты.
- Солёный привкус, горечь сожаленья.
Воспой весну и первые цветы,
Шторм радости, восторг преображенья.
А я сижу, потягивая дым.
Не жду сочувствия, ни поцелуй удачи.
Ей предлагаю на недельку в Крым
Махнуть немедленно на бархатные дачи.
Предмет моих волнующих причин -
Осенний сплин без масок подражания,
В нём трепет замирающих картин
С непостижимой глубиной раскаянья.