А губы… губы пахли жженым порохом.
А руки…руки всё же были нежные.
За облаками, где-то, солнце неизбежное.
Взмахнуть крылом, подняться б над заборами...
И, ввысь, по встречке, за "двойную" непрерЫвицу.
А караван идёт, да рыком черти скалятся.
Трусливой злобой в спину дуло нагло пялится.
Знать, на войне и атеисты в небо молятся.
И я молюсь. Молитвами нездешними,
Неслышными в окопах фронтовых.
Пусть для кого-то твои губы станут нежными,
Ведь порох весь остался на моих.