Написано по мотивам медитации на коллективной практике по байкальской йоге.
Слова учителя проникали в сознание. Мастер говорил о вечности. Я лёг на циновку головою на север. Тело послушно расслабилось. Сознание расширилось до размеров Вселенной.
И думал я, что Бог это ребёнок, играющий разноцветной галькой на берегу океана. Наша жизнь - короткий всплеск от падения камешка души в воду времени. Брызги опали, камень утонул, жизнь кончилась, душа погрузилась в тёмные глубины небытия, но остались круги на воде.
Круги на воде - это наши дети, наши внуки, наши дела, наши слова. Пока круги идут, память о нас жива.
Волна бежит, дальше, дальше. Её не остановить. Волны соединяются. Где твоя волна, где моя?
Круги проходят сквозь друг друга. Поверхность рябит человеческими жизнями.
Так образуется общая память моей страны, океан памяти человечества. Он всегда живой, всегда одинаково разный. Неповторимый.
Безмятежные дни мира сменяются ненастьем. Чёрной бедой несутся по небу тучи. Морщит ветер времени поверхность океана. Мчит бурю.
Тяжкие валы подымают гальку со дна океана, выбрасывают на берег. Отшумев, буря уходит. И вновь светит солнце.
На берег выходит ребёнок. Его тёплые руки подымают знакомые камешки. Он подносит их к устам и вдыхает в них жизнь…
Всё повторяется, но каждый раз по иному.