А я не знаю, что важнее - сберечь себя от зимнего дождя,
или от мыслей (не редели б) во времени чужом для фото дня.
Ведь, вместо света ангельского неба является какой-то дядя зла,
и всё иначе вдруг, вдруг, мало хлеба, ребёнок плачет (мама умерла).
С одной земли ушли, вошли в другую, под крики - «Демократия жива!»
А где она - в крови подошв, того же дяди войн, как с бодуна?
Скажите, что не так? Все в тюрьмы брошены, непокорившиеся...
честь им и хвала... их речи, словно травы правды скошены.
А жизнь одна...
я за себя решу сама…