Почему личность и творчество В.С.Высоцкого продолжает пребывать в общественном сознании граждан России спустя 38 лет после его ухода? Почему за все эти годы не нашлось такого человека, который мог бы восприниматься народом как его, родной поэт и певец, причём не просто рупор, а родной в самом прямом смысле слова, кровиночка, по простому говоря?
Сейчас, когда настоящей поэзии отводится место где-то на обочине политических и экономических игрищ, а самому русскому народу - в лакейской строителей "цивилизации", а если откровенно - вообще нигде, можно смело говорить, что в современном российском социуме назрела потребность именно в национальном поэте.
Национальный поэт - это вовсе не тот, кто обладает совершенным слогом, изящно управляет рифмами и лучше других владеет выразительными средствами. Национальный поэт потому-то и национальный, потому-то и бывает явлен стране и миру раз в 50-100 лет, что его видение окружающей реальности, его постижение вопросов бытия каким-то необъяснимым образом затрагивает те духовные сферы, какие присутствуют, пульсируют и болят в многомиллионной массе людей и живущих ныне, и живших ранее во все исторические периоды.
Высоцкий, всенародно любимый Семёныч, именно такой поэт. И в этом смысле вся история этой любви и всей его жизни есть ничто иное как взаимоузнавание Высоцкого себя в народе и народом себя в Высоцком.
Не вызывает сомнений, что во всех творческих проявлениях родившегося 80 лет назад поэта это взаимоузнавание достигло какой-то поразительной глубины. В условиях 20 века, набравшего уже во время становления Высоцкого как выдающегося актёра, поэта, исполнителя песен невообразимый темп, когда казалось бы, что уже иными вопросами следует заниматься, что поэты и писатели - не помощники нам по части обустройства жизни, этому человеку удалось докричаться, до современников, бросив куда-то на самое дно русской души: " Нет, ребята, всё не так!". И этот крик отозвался эхом, продлившимся до наших дней.
Произошло удивительное сращивание страны, эпохи, событий с изголодавшейся по правде, по чести и по вере душой человека, вышедшего в бессмертие из московских закоулков, где "на 38 комнаток всего одна уборная".
Советские кассетники с записями Высоцкого воспроизводили не его голос. Это пела сама Россия. Запутавшаяся в дебрях бунтов, пожаров, кровопролитий и войн, осатаневшая в революциях и окоченевшая плотью в лагерях. Уставшая от голодов, моров, экспериментов, сходящая с ума на Канатчиковой даче, посылавшая сигнал неизвестно кому, небесам наверно, утопая под водой, "Спасите наши души души". И одновременно - сохранившая неизведанный запас человечности, тепла, открытости и правдолюбия. Страна, где никогда не забывают тех, кто "не вернулся из боя", где кроют чистым золотом купола, "чтобы чаще Господь замечал", где с друзьями идут вместе "в связке одной". Этот хрип не из Высоцкого исходит, а из России, из самого центра её духа, из каждой поры её расцарапанной обветренной кожи. Этот не гитарный бой под пальцами Семёныча, это ритм, в котором бьётся сердце шестой части земли с названьем кратким "Русь". Это не жилы на его шее вздуваются от напряжения - это надрывающаяся, но не надорванная, пуганая да не напуганная, пьяная, но не опившаяся, каторжанская, но всё время выбегающая на волю глыба-Россия, которая несёт свой крест дальше. Ещё один окурок в пепельнице - и сотни шоферов выбираются "своей колеёй", ещё один аккорд - и тысячи солдат дерутся на смерть за жизнь на Земле, ещё один жест - сотни тысяч геологов, альпинистов, спортсменов, рабочих совершают мысленные и немысленные подвиги.
Мысль Высоцкого - это мысль России. Боль Высоцкого - это боль России. Трагедия Высоцкого - это трагедия России. И уже понятно, что не привередливые кони несутся вдоль обрыва, это сам народ наш ищет себе вымученный веками выход на простор, ищет спасения. Ищет в чём-то хуже других народов, в чём-то лучше. Но делает это с самой тёплой и живой верой, потому что всегда помнит, что "в гости к Богу не бывает опозданий".
А для тех, кто забывает, и приходят в мир такие люди как Высоцкий. Ведут свою невидимую войну за то, чтоб не скисли мы душами. Грешат. Каются. Идут на плаху. Крутят ногами Землю от себя, от себя.
Царствие Вам Небесное, Владимир Семёнович! Каждый не потерявший внутреннего духовного стержня человек помянет вас сегодня добрым словом, ведь Вы сами писали: "я до рвоты, ребята, за вас хлопочу". Интересно, а что бы сказал и спел этот выдающийся русский человек сегодня. Впрочем, это всё будут домыслы...Нам нужен национальный поэт.
... Похлопочите там, Владимир Семёнович, похлопочите.
25 января 2018.